Lev Feliksovich Lagorio (1827 Feodosia ? 1905, Peterburgo)

Ilha :: Olinda Beja (Guadalupe, São Tomé e Príncipe, 1946 )

David Burliuk 

Tenho uma ilha por dentro de mim

cheia de corais e praias sem fim

que chora e repete na longa distância

os dias e as horas que me deu na infância

tenho as canoas correndo na alma

e bebo em orgias vinho de palma

na roça à noite varrendo o terreiro

eu falo e discuto com piadô feiticeiro

santo é o seu nome e santa é a gente

que as ilhas povoam bendito o seu ventre

tenho uma ilha por dentro de mim

cheia de floresta   de mato   capim

que chora e repete no porto de abrigo

os dias e as horas que eu trouxe comigo

Arte poética :: Jorge Luis Borges

 Coubert 

 

Fitar o rio feito de tempo e água
e recordar que o tempo é outro rio,
saber que nos perdemos como o rio
E que os rostos passam como a água.

Sentir que a vigília é outro sonho
que sonha não sonhar e que a morte
que teme nossa carne é essa morte
de cada noite, que se chama sonho.

No dia ou no ano perceber um símbolo
dos dias de um homem e ainda de seus anos,
transformar o ultraje desses anos
em música, em rumor e em símbolo,

na morte ver o sonho, ver no ocaso
um triste ouro, tal é a poesia,
que é imortal e pobre. A poesia
retorna como a aurora e o ocaso.

Às vezes pelas tardes certo rosto
contempla-nos do fundo de um espelho;
a arte deve ser como esse espelho
que nos revela nosso próprio rosto.

Contam que Ulisses, farto de prodígios,
chorou de amor ao divisar sua Ítaca
verde e humilde. A arte é essa Ítaca
de verde eternidade, sem prodígios.

Também é como o rio interminável
que passa e fica e é cristal de um mesmo
Heráclito inconstante, que é o mesmo
e é outro, como o rio interminável.

..............

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

.......................




BORGES, Jorge Luis. O fazedor. Tradução de Josely Vianna Baptista. Companhia das Letras, 2008.

Amizade de Fernando Esteves Pinto

Naturalmente que a amizade constrói em cada um de nós

múltiplos compartimentos que nos protegem da solidão.

Agora, ao sentir uns passos teus no pensamento, 

apercebo-me de que o meu edifício sentimental 

abre as suas portas, como se este movimento romantizado 

revelasse um fragmento incómodo que alguma presença 

impusesse por erro.

Intensas portas o encerram sem um único sinal habitável.

Não há solidão mas pedras sobre pedras.

Não há palavras mas outros caminhos

a partir das palavras.

Ele permanece no seu anel

mas é a totalidade que atinge o universo.

Galope :: OMAR SALOMÃO

Keith Haring

quando tudo parar de girar

eu vou correr a praia

procurando os destroços

salto do píer

vasculho fundo

atrás de vestígios, segredos

(pedaços íntimos de um quebra-cabeça esquecido)

remendos nesse barco sem leme

improviso pá em remo

e à medida que a água entra

água e sal

mar e suor

miro firme o horizonte

o impossível horizonte

miro o ponto mais distante

tudo é caminho,

e remo,

e cavo,

e cavo,

e remo

Querido compadre: Guimarãe Rosa

Mila:: Calos Heitor Cony (1926-2018)

Era pouco maior do que minha mão: por isso eu precisei das duas para segurá-la, 13 anos atrás. E, como eu não tinha muito jeito, encostei-a ao peito para que ela não caísse, simples apoio nessa primeira vez. Gostei desse calor e acredito que ela também. Dias depois, quando abriu os olhinhos, olhou-me fundamente: escolheu-me para dono. Pior: me aceitou.

Foram 13 anos de chamego e encanto. Dormimos muitas noites juntos, a patinha dela em cima do meu ombro. Tinha medo de vento. O que fazer contra o vento?

Amá-la — foi a resposta e também acredito que ela entendeu isso. Formamos, ela e eu, uma dupla dinâmica contra as ciladas que se armam. E também contra aqueles que não aceitam os que se amam. Quando meu pai morreu, ela se chegou, solidária, encostou sua cabeça em meus joelhos, não exigiu a minha festa, não queria disputar espaço, ser maior do que a minha tristeza.

Tendo-a ao meu lado, eu perdi o medo do mundo e do vento. E ela teve uma ninhada de nove filhotes, escolhi uma de suas filhinhas e nossa dupla ficou mais dupla porque passamos a ser três. E passeávamos pela Lagoa, com a idade ela adquiriu "fumos fidalgos'; como o Dom Casmurro, de Machado de Assis. Era uma lady, uma rainha de Sabá numa liteira inundada de sol e transportada por súditos imaginários.

No sábado, olhando-me nos olhos, com seus olhinhos cor de mel, bonita como nunca, mais que amada de todas, deixou que eu a beijasse chorando. Talvez ela tenha compreendido. Bem maior do que minha mão, bem maior do que o meu peito, levei-a até o fim.

Eu me considerava um profissional decente. Até semana passada, houvesse o que houvesse, procurava cumprir o dever dentro de minhas limitações. Não foi possível chegar ao gabinete onde, quietinha, deitada a meus pés, esperava que eu acabasse a crônica para ficar com ela.

Até o último momento, olhou para mim, me escolhendo e me aceitando. Levei-a, em meus braços, apoiada em meu peito. Apertei-a com força, sabendo que ela seria maior do que a saudade.


O texto acima foi publicado no jornal "Folha de São Paulo" , edição de 04-06-1995, e faz parte do livro "Figuras do Brasil – 80 autores em 80 anos de Folha", Publifolhas – São Paulo, 2001, pág. 318, organização de Arthur Nestrowski.

Eduardo Kobra (São Paulo-SP, 01 de Janeiro de 1976)

Paz :: Noemi Jaffe

Konstantinos Parthenis

quem visa aos fins e usa o meio como instrumento para chegar a eles esquece os sentidos do meio, que são inúmeros, processuais e mutantes. quem visa aos fins pode dizer que quer a paz, mas não pode e nem sabe querê-la, porque os fins não comportam a paz. porque o fim só tem um lado e para se chegar à paz é preciso ter muitos. a paz fica só no meio e não no fim.

Qualquer caminho leva a toda a parte :: Fernando Pessoa

Qualquer caminho leva a toda a parte.

Qualquer ponto é o centro do infinito.

E por isso, qualquer que seja a arte

De ir ou ficar, do nosso corpo ou espírito,

Tudo é estático e morto. Só a ilusão

Tem passado e futuro, e nela erramos.

Não ha estrada senão na sensação

É só através de nós que caminhamos.

Tenhamos pra nós mesmos a verdade

De aceitar a ilusão como real

Sem dar crédito à sua realidade.

E, eternos viajantes, sem ideal

Salvo nunca parar, dentro de nós,

Consigamos a viagem sempre nada

Outros eternamente, e sempre sós;

Nossa própria viagem é viajante e estrada.

Que importa que a verdade da nossa alma

Seja ainda mentira, e nada seja

A sensação, e essa certeza calma

De nada haver, em nós ou fora, seja

Inutilmente a nossa consciência?

Faça-se a absurda viagem sem razão.

Porque a única verdade é a consciência

E a consciência é ainda uma ilusão.

E se há nisto um segredo e uma verdade

Os deuses ou destinos que a demonstrem

Do outro lado da realidade,

Ou nunca a mostrem, se nada há que mostrem.

O caminho é de âmbito maior

Que a aparência visível do que está fora,

Excede de todos nós o exterior

Não para como as coisas, nem tem hora.

Ciência? Consciência? Pó que a estrada deixa

E é a própria estrada, sem a estrada ser.

É absurda a oração, absurda a queixa.

Resignar(-se) é tão falso como ter.

Coexistir? Com quem, se estamos sós?

Quem sabe? Sabe [...] que são?

Quantos cabemos dentro em nós?

Ir é ser. Não parar é ter razão.

11-10-1919

Pessoa por Conhecer - Textos para um Novo Mapa . Teresa Rita Lopes. Lisboa: Estampa, 1990. 

 - 95.

LÍRIO ROXO :: António Gedeão (1906-1997)

Sylvia Svensson

Viajei por toda a Terra

Desde o Norte até ao sul;

Em toda a parte do Mundo

Vi mar verde e céu azul.

Em toda a parte vi flores

Romperem do pé do chão,

Universais, como as dores

Do mundo

Que em toda a parte se dão.

Vi sempre estrelas serenas

E as ondas morrendo em espuma.

Todo o Sol um Sol apenas,

E a Lua sempre só uma.

Diferente de quanto existe

Só a dor que me reparte,

Enquanto em mim morro triste,

Nasço alegre em toda a parte.

Amy Sherald (Columbus, USA 1973)

Solidão: a crônica sem destino :: Roberto da Matta

(...) Temos muitos demônios e anjos interiores, mas um só palco e um só cenário dentro do qual eles podem se manifestar. Na pior situação, o corpo deve surgir uniformizado. Com as emoções mais dispares devidamente orquestradas e reveladas (ou não) por um corpo que é instrumento, ator e palco de tudo que passamos. A alma em frangalhos, o corpo sereno. Ajoelhado, como manda o figurino cristão. Ou o corpo em frangalhos e a alma serena no seu perpétuo dialogo com todos os seus demônios.
Outro dado estranho da solidão é não se sentir sozinho. Parece paradoxal, mas não é. Um torcedor do Fluminense no meio da torcida do Flamengo é a pessoa mais solitária do universo. Se o diálogo que você tem com os seus outros for positivo; se você fala com todas essas estranhas criaturas que estão dentro de você, inclusive e sobretudo com os seus mortos e doentes, a solidão lhe trás uma estranha paz. A paz de Deus é a melhor metáfora para esse sentimento que chega com a vida na sua plenitude. Numa conversa franca com você mesmo como bandido, como covarde, como ignorante, como invejoso, como sovina, como boquirroto, e como renegado. Você apara suas arestas, acerta suas contas e entra em contato com aquela outra letra que segue o "A" (do amor) e o "B" (da bênção). Refiro-me ao "C" que escreve coração e compaixão. Porque sem compaixão, amigos, não há serenidade nem só nem acompanhado. Amém.

O Estado de S.Paulo. 28 Setembro 2011

Uma sépala, pétala :: Emily Dickinson

Alfred Knot 

Uma sépala, pétala, um espinho,

Numa simples manhã de verão_

Um frasco de orvalho _

Uma abelha ou duas _

Uma brisa_um bulício nas árvores _

E eis-me rosa!

A sombra do avião :: Alice Sant’Anna

JOCK MACDONALD

a sombra do avião atravessando

a copa das árvores não carrega ninguém

que se despeça ou tome chá

água fervida em bule de ágata

na sombra do avião não há quem acorde

com os pés pendurados pra fora do colchão

não há ninguém que uma vez tenha se assustado

com o sangue do nariz

colorindo de vermelho a cama

em plena madrugada a sombra do avião

não faz sentir saudade nem pena

nem vontade de ir com ele e cruzar

a copa ou o quarto

pode apenas olhar pra baixo

quem vê a sombra do avião

na copa entre as asas.

Gosto tanto de você :: ARMANDO FREITAS FILHO

Gosto tanto de você. Parece que o conheço desde que nasci, pois é tão parecido com a gente da minha família: modo de ser, de se vestir, de falar, de ficar indignado. Neste dia em que escrevo, bem que gostaria de lhe dar um abraço daqueles apertados e até um beijo. Mas se não vou até aí, é porque não consegui me desvencilhar do medo fóbico que tenho de viagens e de avião. De todo modo, a distância que me separa de você, eu a venço com a sua lembrança. Penso no que eu poderia dizer e ouvir, construo conversas imaginárias que me parecem reais, já que tenho de cor o som de sua voz acompanhada por sua gesticulação de dedos compridos e finos como os de Murilo Mendes. É como ouvir e ver uma música e sua regência dentro de mim. Com todo o afeto e saudade. 

RETRATO :: Quinita Ribeiro Sampaio

Renoir 

Fui íntima um dia

mas como me distanciei

da menina do retrato.

Já habitei sua pele

mas dela nada mais sei

não conheço

a menina do retrato.

Como seria a sua voz

e o som do riso

e o seu choro?

Em vão busco em seu olhar

um vestígio, algum resto.

Um mistério opaco encerra

a menina no retrato.

Em que dia se rompeu

o elo que nos prendia?

Em que dia ela morreu?

De Aprendizagem Pelo Avesso (2012)

Sou meu hóspede :: Mario Benedetti

Picasso 

Sou meu hóspede noturno

em doses mínimas

e uso a noite

para despojar-me

da modéstia

e outras vaidades

procuro ser tratado

sem os prejuízos

das boas-vindas

e com as cortesias

do silêncio

não coleciono padeceres

nem os sarcasmos

que deixam marca

sou tão-só

meu hóspede

e trago uma pomba

que não é sinal de paz

mas sim pomba

como hóspede

estritamente meu

no quadro-negro da noite

traço uma linha

branca

....

Soy mi huésped

Soy mi huésped nocturno

en dosis mínimas

y uso la noche

para despojarme

de la modestia

y otras vanidades

aspiro a ser tratado

sin los prejuicios

de la bienvenida

y con las cortesías

del silencio

no colecciono padeceres

ni los sarcasmos

que hacen mella

soy tan solo

mi huésped

y traigo una paloma

que no es prenda de paz

sino paloma

como huésped

estrictamente mío

en la pizarra de la noche

trazo una línea

blanca

Antologia poética. [tradução Julio Luiz Gehlen]. Rio de Janeiro: Record, 1988.