VÂNIA MIGNONE ( Campinas, Brasil, 1967)

Robert Vckrey (1926-2011)

Antes do encontro :: Marilia Garcia

procurar uma escada de madeira que dá para o abismo

é algo que só se pode dizer emeuskera

numa cidade cortada por um rio que fique

no meio dos dois (quando um

precisa ir embora para

sempre.)

mas um dia chega

com a pergunta:

                        – o que vem à sua cabeça

quando digo a palavra

amor?

um dia desce no meio do dia

e vê.                e um dia vê a peça lilás

sobre a quina da mesa quando volta:

ele diz saltar. saltar para fora.

e atravessa na esquina procurando a escada.

depois diz que quer saltar para fora dessa

canção.

            mas um dia chega com

a pergunta:

                        – o que vem à sua cabeça quando

digo a palavra amor?            e ela responde

que amor em japonês se diz /ai/.

de repente

um branco as linhas se tornam cada vez mais

quebradiças                um banco parado no meio da cena

– quadrado iluminado – e a frase mais longa que ele me disse

nos últimos seis meses.

o que significa um cachecol vermelho

pinicando sozinho?

uma abelha, pensa, mas o cachecol pinicando

sozinho voando uma abelha talvez um inseto

estridente incidente para ouvir quando ele

chegar e vir a garota de cachecol

vermelho       

mas agora apenas a estática tremendo e você a

leva de volta até o barco:

– a estática, pergunta. você lembra?

fica parada na chuva com seu  impermeável vermelho

esperando acontecer

[aqui o telefone

vibra e um parêntese

para dizer que está em berlim e é longe

está em berlim e é frio

está berlim e é quase

ao ouvir a sua voz parece de

verdade mas então ele levanta e diz algo

sobre o fim ou sobre o sim

e toca na tela uma imagem do filme]

O Cão Sem Plumas :: João Cabral de Melo Neto

A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro;
uma fruta
por uma espada.

O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão
ora o ventre triste de um cão,
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.

Aquele rio
era como um cão sem plumas.
Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor-de-rosa,
da água do copo de água,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.

Sabia dos caranguejos
de lodo e ferrugem.

Sabia da lama
como de uma mucosa.
Devia saber dos povos.
Sabia seguramente
da mulher febril que habita as ostras.

Aquele rio
jamais se abre aos peixes,
ao brilho,
à inquietação de faca
que há nos peixes.
Jamais se abre em peixes.

Henry Vitor (02-04-1939 Minas Gerais - Guaxupé)

Shao Kuang Ting (China, 1939)