Anne-Sophie Gilloen :: esculturas

 O

NA PRESENÇA DA FLORISTA :: Jacques Prevért (1900-1977)

Jules Lefranc

Um homem vai até a florista

e escolhe algumas flores

a florista embrulha as flores

o homem leva a mão ao bolso

para procurar o dinheiro

o dinheiro para pagar as flores

mas ele leva ao mesmo tempo

subitamente

a mão sobre seu coração

e ele cai

Ao mesmo tempo que ele cai

o dinheiro rola sobre a terra

e depois as flores caem

ao mesmo tempo que o homem

ao mesmo tempo que o dinheiro

e a florista fica lá

com o dinheiro que rola

com as flores que murcham

com o homem que morre

evidentemente tudo isso é demasiado triste

e é preciso que ela faça alguma coisa

a florista

mas ela não sabe como fazê-lo

ela não sabe

por onde começar

Há tantas coisas a fazer

com este homem que morre

com as flores que murcham

e este dinheiro

este dinheiro que rola

que não deixa de rolar.

tradução de : Alberto Sartorelli

Chez la fleuriste

Un homme entre chez une fleuriste

et choisit des fleurs

la fleuriste enveloppe les fleurs

l'homme met la main à sa poche

pour chercher l'argent

l'argent pour payer les fleurs

mais il met en même temps

subitement

la main sur son cœur

et il tombe

En même temps qu'il tombe

l'argent roule à terre

et puis les fleurs tombent

en même temps que l'homme

en même temps que l'argent

et la fleuriste reste là

avec l'argent qui roule

avec les fleurs qui s'abîment

avec l'homme qui meurt

évidemment tout ça est très triste

et il faut qu'elle fasse quelque chose

la fleuriste

mais elle ne sait pas comment s'y prendre

elle ne sait pas

par quel bout commencer

Il y a tant de choses à faire

avec cet homme qui meurt

ces fleurs qui s'abîment

et cet argent

cet argent qui roule

in: PRÉVERT, Jacques, Paroles, 1946.

Colhereiro

Colhereiro (platea ajajá )

O colhereiro é uma ave pelecaniforme da família Threskiornithidae. Também conhecido como ajajá e colhereiro-americano.

Nome Científico

Seu nome científico significa: do (latim) 

Colhereiro

 = bico em forma de colher (origem do grego platea = largo); e do (tupi) ayayá ou ajajá Colhereiro rosado Ave rosada com bico em forma de colher ou colhereiro rosado.

Wikiaves

Quisera ser um gato :: FERREIRA GULLAR

Alegra-me a confiança de um bicho que não fala a minha língua, que não sabe quem sou eu 

Fora os fantasmas que me acompanham e me fazem refletir sobre o sentido da vida, vivo eu, neste apartamento, com uma gatinha siamesa. Que é linda, não preciso dizer, mas, além disso, é especial: quase nunca mia e, quando soa a campainha da porta, se arranca. Nem eu sei onde ela se esconde.

Ela é, portanto, muito diferente do gatinho que, antes dela, me fazia companhia e que se foi. Morreu de velho, já que nunca havia adoecido durante seus 16 anos de vida. Quando adoeceu, foi para morrer. Não preciso dizer que fiquei traumatizado e não quis mais saber de outro gato. Amigas e amigos me ofereceram um substituto para o meu gatinho, e eu respondia que amigo não se substitui.

Os anos se passaram, a dor foi se apagando, até que um belo dia, minha amiga Adriana Calcanhotto chegou aqui em casa com um presente para mim: era uma gatinha siamesa. Faltou-me coragem para dizer não, mesmo porque a bichinha me encantou à primeira vista. Manteve-se arredia por algum tempo, mas logo me aceitou e nos tornamos amigos.

Hoje me sinto praticamente lisonjeado pelo fato de que, por medo ou desconfiança, enquanto ela foge de todo mundo, me busca pela casa, sobe em minhas pernas e ali se deita, isso sem falar que, todas as noites, dorme em minha cama.

Confia em mim, sabe que gosto dela e que pode contar comigo para o que der e vier. Essa confiança de um bicho que não fala a minha língua, que não sabe quem sou eu, mas só o que sou dentro desta casa, me alegra.

E às vezes, olhando-a dormir na poltrona da sala, lembro que para ela a morte não existe, como existe para nós, gente. Ela é mortal, mas não sabe, logo é imortal. A morte, no caso dela, é apenas um acidente como outro qualquer, dormir, comer, brincar, correr; só existirá quando acontecer, sem que ela saiba o que está acontecendo.

Neste ponto é que a invejo. Já pensou como a vida seria leve se não tivéssemos consciência de que ela acaba? Seria como viver para sempre, tal como ocorre com a gatinha.

E enquanto penso essas tolices, ela --que se chama Gatinha-- se levanta, vem até mim e começa a se roçar nas minhas pernas, insistentemente. Só então me dou conta de que está pedindo que eu vá até a cozinha e ponha ração no seu prato. Ela não sabe que é mortal, mas sabe muito bem que necessita comer e que quem lhe providencia a comida sou eu.

A verdade é que vivemos os dois neste apartamento cheio de livros, quadros e móbiles (feitos por mim, não por Calder, ou seja, falsos móbiles) e nos entendemos bem. A Gatinha é diferente do Gatinho, é de outra geração, a geração do pet shop. Por isso mesmo, ela não come carne nem peixe, só come ração.

Consequentemente, ao contrário do Gatito, que subia na mesa para xeretar meu almoço, ela não está nem aí para comida de gente, só quer saber de ração. E tem mais: só pode ser aquela ração; se mudar, ela não come, cheira e vai embora.

Aliás, isso criou um problema sério, quando a ração que Adriana trouxera terminou. Como não entendia de rações, ao ver que a dela acabara, fui a um pet shop aqui perto para comprar e, como não tinha a dela, decidi comprar qualquer outra, mas fui advertido pela dona da loja de que teria que ser da mesma ração.

Fui a outra loja, bem mais longe, e lá também não tinha a tal ração. Pedi a meu neto que a comprasse num pet shop do Humaitá, bairro onde ele mora, e nada, lá também não havia. Desesperado, liguei para Adriana que, imediatamente, me fez chegar aqui em casa dois pacotes com a raríssima ração que a gatinha comia. Respirei, aliviado.

Depois aprendi que para evitar que ela morra de fome, no caso de faltar sua ração exclusiva, há que ter em casa uma ração parecida e ir misturando à sua até que se acostume. Coisas de gatos modernos, muito diferentes daqueles que, outrora, vagabundeavam aqui pelos telhados e pela rua.

Mas, se mudou a ração, não mudou a razão que me fez adotá-la como minha companheira de todas as horas, que me acorda, pontualmente, às seis horas da manhã, vindo cheirar meu rosto sob o lençol. E agora a vejo, ali, a poucos metros de mim, deitada na poltrona, livre da morte, nesta tarde de março, num determinado ponto da Via Láctea, onde moramos.

Ferreira Gullar

 in Folha de São Paulo. Ilustrada. 09.03.2014.

Bordando fotografias:: Marta Ballester

Memento :: Yevgeny Yevtushenko (1932-)

Tal qual um lembrete dessa vida

de bondes, sol, papagaios,

o descontrole inconstante de correntes 

que fazem saltarem termômetros,

e porque patos vão grasnar em outro lugar 

sobre o último gelo, fino como papel,

e porque crianças choram com amargura

(lembra-te a vida das crianças é tão doce!)

e porque sob a luz ébria e cintilante das estrelas

a lua nova abre espaço,

e uma meia esgarça um pouco na altura do joelho,

ouro em si, tingido pelo sol,

tal qual um lembrete da vida,

e porque há resina em troncos de árvores

e porque me enganei loucamente

pensando que minha vida tinha acabado,

tal qual um lembrete da minha vida - 

tu entraste em mim pisando de meias.

Tu entraste - nem muito cedo, nem muito tarde -

exatamente no momento certo, o meu momento próprio,

e com um sorriso, arrancaste-me das memórias

como quem arranca de um túmulo.

E eu, outra vez girando

em meio a cavalos pintados,

troco contente

por um lembrete da vida,

todas suas memórias.

tradução de Rafael Leal 

Para “A Sebastiana”:: Pablo Neruda

Para “A Sebastiana”

Eu construí a casa.                                                                                                                      Primeiramente fi-la  de ar.

Depois hasteei a bandeira
e deixei-a pendurada
no firmamento, na estrela,
na claridade e na escuridão.                                                                                                                        Cimento, ferro, vidro,
eram a fábula,
valiam mais que o trigo e como o ouro,
era preciso procurar e vender,
e assim um camião chegou:
desceram sacos e mais sacos,
a torre fincou-se na terra dura                                                                                                                                – mas isto não basta, disse o construtor,
falta cimento, vidro, ferro, portas – ,
e nessa noite não dormi.

Mas crescia,
cresciam as janelas
e com pouca coisa,
projetando, trabalhando,
arremetendo-lhe com o joelho e o ombro
cresceria até ficar completada,
até poder olhar pela janela,
e parecia que com tanto saco
poderia ter teto e subir
e agarrar-se, por fim, à bandeira
que suspensa do céu agitava ainda as suas cores.

Dediquei-me às portas mais baratas,
às que morreram
e foram arrancadas das suas casas,
portas sem parede, rachadas,
amontoadas nas demolições,
portas já sem memória,
sem recordação de chave,                                                                                                                                        e disse: “Vinde
a mim, portas perdidas:
dar-vos-ei casa e parede
e mão que bate,
oscilareis de novo abrindo a alma,
velareis o sono de Matilde
com as vossas asas que voaram tanto.”

Então a pintura
chegou também lambendo as paredes,
vestiu-as de azul-celeste e cor-de-rosa
para que se pusessem a bailar.
Assim a torre baila,
cantam as escadas e as portas,
sobe a casa até tocar o mastro,
mas o dinheiro falta:                                                                                                                                         faltam pregos,
faltam aldrabas, fechaduras, mármore.
Contudo, a casa
vai subindo
e algo acontece, um latejo
circula nas suas artérias:
é talvez um serrote que navega
como um peixe na água dos sonhos
ou um martelo que pica
como um pérfido pica-pau
as tábuas do pinhal que pisaremos.

Algo acontece e a vida continua.

A casa cresce e fala,
aguenta-se nos pés,
tem roupa pendurada num andaime,
e como pelo mar a primavera
nadando como uma ninfa marinha
beija a areia de Valparaíso,

não se pense mais: esta é a casa:
tudo o que lhe falta será azul,
agora só precisa de florir.
E isso é trabalho da Primavera.

Neruda, Pablo. Plenos Poderes. Tradução de Luís Pignatelli. Lisboa, Publicações Dom Quixote, 196. p.73.

Pacari : João Guimarães Rosa.

Dos Gerais, dos campos claros, vinham as boiadas e as lembranças. Maria da Glória se movia bela, tinha uma elasticidade de lutadora. Seu vestido era amarelo, de um amarelo solarmente marchante e empapado, oscilável, tão  alegre emondas, tão leve  - como o dos panos que com tinta de pacari se tingem.

In: Noites do sertão. 

O Desvio :: Yêda Schmaltz

A mim pouco me importa

aberta ou fechada a porta,

vou entrar.

E pouco me importa estar

sendo amada ou não amada:

vou amar.

Que a mim me importa tanto

eu mesma e o sentimento,

quanto!

A mim pouco me importa

se a tua amada é doente,

se a tua esperança é morta.

E me importa muito menos

se aceitas solenemente

nossa vida parca e torta.

Porque a mim me importaria

deixasse de ser eu mesma

e a poesia.

A mim pouco me importa

se a lira quebrou a corda:

vou cantar.

E pouco me importa estar

no picadeiro do circo:

vou rodar.

Que a mim me importa tanto

eu mesma e o sentimento,

quanto!

A mim pouco me importa

se estamos todos presos

por uma invisível corda.

E me importa muito menos

sermos todos indefesos

ante o destino que corta.

Porque a mim me importaria

deixasse de ser eu mesma

e a poesia.

Jó consolado :: Adélia Prado

Albrecht Durer

Desperta, corpo cansado;

louva com tua boca a cicatriz perfeita,

o fígado autolimpante,

a excelsa vida.

Louva com tua língua de argila,

coisa miserável e eterna,

louva, sangue impuro e arrogante,

sabes que te amo; louva, portanto.

A sorte que te espera

paga toda vergonha,

toda dor de ser homem.

Miserere. Record,  2014.

Passeio à infância.:: Rubem Braga

saíra-sete-cores (Tangara seledon. Oudart, P. L.; Sclater, Philip Lutley; Taylor & Francis. 1857.

Primeiro vamos lá embaixo no córrego; pegaremos dois pequenos carás dourados. E como faz calor, veja, os lagostins saem da toca. Quer ir de batelão, na ilha, comer ingás? Ou vamos ficar bestando nessa areia onde o sol dourado atravessa a água rasa? Não catemos pedrinhas redondas para a atiradeira, porque é urgente subir no morro; os sanhaços estão bicando os cajus maduros. É janeiro, grande mês de janeiro!

Podemos cortar folhas de pita, ir para o outro lado do morro e descer escorregando no capim até a beira do açude. Com dois paus de pita, faremos uma balsa, e, como o carnaval é no mês que vem, vamos apanhar tabatinga para fazer fôrmas de máscaras. Ou então vamos jogar bola-preta: do outro lado do jardim tem um pé de saboneteira.

Se quiser, vamos. Converta-se, bela mulher estranha, numa simples menina de pernas magras e vamos passear nessa infância de uma terra longe. É verdade que jamais comeu angu de fundo de panela?

Bem pouca coisa eu sei: mas tudo que sei lhe ensino. Estaremos debaixo da goiabeira; eu cortarei uma forquilha com o canivete. Mas não consigo imaginá-la assim; talvez se na praia ainda houver pitangueiras… Havia pitangueiras na praia? Tenho uma ideia vaga de pitangueiras junto a praia. Iremos catar conchas cor-de-rosa e búzios crespos, ou armar o alçapão junto do brejo para pegar papa-capim. Quer? Agora devem ser três horas da tarde, as galinhas lá fora estão cacarejanda de sono, você gosta de fruta-pão assada com manteiga? Eu lhe dou aipim ainda quente com melado. Talvez você fosse como aquela menina rica; de fora, que achou horrível nosso pobre doce de abóbora e coco.

Mas eu a levarei para a beira do ribeirão, na sombra fria do bambual; ali pescarei piaus. Há rolinhas. Ou então ir descendo o rio numa canoa bem devagar e de repente dar um galope na correnteza, passando rente às pedras, como se a canoa fosse um cavalo solto. Ou nadar mar afora até não poder mais e depois virar e ficar olhando as nuvens brancas. m pouca coisa eu sei; os outros meninos riram de mim porque cortei uma iba de assa-peixe. Lembro-me que vi o ladrão morrer afogado com os soldados de canoa dando tiros, e havia uma mulher do outro lado do rio gritando.

Mas como eu poderia, mulher estranha, convertê-la em menina para subir comigo pela capoeira? Uma vez vi uma urutu junto de um tronco queimado; e me lembro de muitas meninas. Tinha uma que era para mim uma adoração. Ah, paixão da infância, paixão que não amarga. Assim eu queria gostar de você, mulher estranha que ora venho conhecer, homem maduro. Homem maduro, ido e vivido; mas quando a olhei, você estava distraída, meus olhos eram outra vez os encantados olhos daquele menino feio do segundo ano primário que quase não tinha coragem de olhar a menina um pouco mais alta da ponta direita do banco.

Adoração de infância. Ao menos você conhece um passarinho chamado saíra? É um passarinho miúdo imagine uma saíra grande que de súbito aparecesse a um menino que só tivesse visto coleiros e curiós, ou pobres cambaxirras. Imagine um arco-íris visto na mais remota infância, sobre os morros e o rio. O menino da roça que pela primeira vez vê as algas do mar se balançando sob a onda clara, junto da pedra.

Ardente da mais pura paixão de beleza é a adoração da infância. Na minha adolescência você seria uma tortura. Quero levá-la para ,a meninice. Bem pouca coisa eu sei; uma vez na fazenda riram: ele não sabe nem passar um barbicacho! Mas o que sei lhe ensino; são pequenas coisas do mato e da água, são humildes coisas, e você é tão bela e estranha! Inutilmente tento convertê-la em menina de pernas magras, o joelho ralado, um pouco de lama seca do brejo no meio dos dedos dos pés.

Linda como a areia que a onda ondeou. Saíra grande! Na adolescência me torturaria; mas sou um homem maduro. Ainda assim às vezes é como um bando de sanhaços bicando os cajus de meu cajueiro, um cardume de peixes dourados avançando, saltando ao sol, na piracema; um bambual com sombra fria, onde ouvi silvo de cobra, e eu quisera tanto dormir. Tanto dormir! Preciso de um sossego de beira de rio, com remanso, com cigarras. Mas você é como se houvesse demasiadas cigarras cantando numa pobre tarde de homem.

Julho, 1945

Rubem Braga. 200 crônicas escolhidas. Rio de Janeiro: Record, 1986.

Amor perfeito (viola tricolor)

De acordo com a mitologia grega, Zeus enamorou-se de uma jovem chamada Lo e provocou ciúmes à sua esposa Hera, ele transformou a moça em novilha e a manteve pastando aos seus pés. Por pena da dieta de ervas a que submeteu a amada, fez com que a terra produzisse lindas flores que chamou de Lo.