Arte :: Shozo Ozaki

 

 

Esculturas - Leo Santana

De amar mucho tienes a palabra de Dulce María Loynaz

Salvador Dali

De amar mucho tienes 

a palabra que persuade, 

la mirada que vence 

y que turba...

De amar mucho dejas amor

en torno tuyo, el que pasa 

cerca y se huele el perfume

en el pecho, viene a creer

que tiene la rosa dentro...

fonte: Poemas sin nombre. Letras Cubanas, 1993.

http://www.radio.uol.com.br/#/letras-e-musicas/omara-portuondo-e-maria-bethania/poema-lxiv--palabras--palavras/2349610

É mentira que existe a cura para a dor de perder alguém amado.:: Noemi Jaffe

É mentira que existe a cura para a dor de perder alguém amado. Ainda mais no período seguinte a essa perda, a vontade que dá é de que a dor nem passe, para que a gente possa se sentir sempre próximos de quem partiu. Sentimos raiva do mundo e até da pessoa, pensando em como ela teve coragem de fazer isso conosco. Recusamos os consolos, as tentativas de aliviar o sofrimento, como se eles fossem trair a pessoa que morreu. A própria ideia da cura soa, no início, como uma traição. É horrível pensar que a pessoa vai virar uma estrela, um espírito que vaga, uma memória dentro de nós. Não.

 

Queremos abraçar, beijar, ver os olhos e o sorriso e não imaginar uma energia invisível.

Tudo isso parece se agravar ainda mais, quando a morte ocorre de forma rápida e inesperada, como durante essa terrível pandemia de Covid-19. Vem um abalo externo, como que do nada, arrebata alguém que nem apresentava doenças e pronto: perde-se uma mãe, um marido, um irmão, uma amiga. E tudo isso, a morte inexplicável, somado a um governo inoperante que, ainda por cima, estimula práticas que só fazem aumentar o risco. A sensação de impotência, muito forte diante da morte, fica ainda maior nesse cenário.

 

O tempo vai passando, vamos lembrando de gestos, palavras, pequenos hábitos cotidianos e reparando que, por um lado, a dor cresce e, por outro, vamos esquecendo de algumas coisas. Isso aflige o coração e o corpo e nos sentimos culpados, cansados e saudosos. Olhamos fotografias, escutamos a voz, na tentativa de reter aquilo que sempre nos escapa. Ao mesmo tempo, acompanhamos as notícias e nada muda; as estatísticas oscilam, a doença volta, a vacina se anuncia. Não sabemos de nada em todos os níveis.

 

A prática da hospitalidade, milenar, ensina que, antes de sabermos o nome do hóspede e os motivos de sua visita, é preciso acolhê-lo, dar de comer e de beber, oferecer uma boa cama e uma noite de sono para que só depois, no dia seguinte, perguntemos sobre sua origem e necessidades.

 

Penso que, com a morte, é também possível praticar a hospitalidade. Acolher a dor, dar de comer e de beber a ela, permitir que ela descanse. Acolhê-la, num primeiro momento, sem saber o que fazer com ela nem por que ela não vai embora.

Depois de um tempo recebendo-a e vendo que, em seu descanso íntimo, ela se acomodou tranquila, podemos começar a dialogar. 

 

Dor, de onde você veio, o que você quer, o que posso fazer por você? Um hóspede sempre tem uma precisão, uma carência e, de alguma forma, sempre podemos auxiliá-lo. Um dia, certamente, também nós pediremos acolhida em outra morada.

 

Não existe cura para a morte, para a dor da perda e para a impotência diante de coisas muito maiores que nós. Mas existe a hospitalidade que, uma vez praticada, com continuidade e intensidade, pode levar a uma convivência mais harmoniosa com a angústia e com outros que também sentem algo semelhante.

 

Aos poucos – e é preciso que o processo seja lento – a pessoa que partiu vai se tornando um hóspede frequente; retorna, vai embora, desaparece por uns tempos só para voltar inesperadamente. Ela mora dentro e aprendemos a conhecê-la. A impotência pode virar aprendizado e uma chance de pequenas ações – aproximar-se de outros, fazer coisas boas para quem precisa, sair de dentro de si.
 

Tempo e hospitalidade. Não curam, mas quem precisa de cura?

©2020 Santinho

Lista de supermercado com as coisas que acabaram (Põe na lista o refil disso aí que acabou): Paulo Cândido.

Lista de supermercado com as coisas que acabaram 

(Põe na lista o refil disso aí que acabou)

Margarina, sexo, pão 

Milho, ervilha, tesão 

Veneno de barata

E um maço de compaixão 

Cebola, carinho, cuidado

Batata, aventura e mamão 

Alguma novidade, molho de macarrão 

Uma urgência de fim de tarde

Um pacote de feijão 

Um dente afiado de alho

Um gosto por confusão 

Cerveja, vodka, whisky 

Um bom pau de amarração 

Um pedaço de alegria 

Fralda de montão 

Filé sem melancolia

E um extrato de paixão 

O detergente de mágoa 

O papel que absorve dor

Uma água com aquele cheiro 

De um sentimento anterior

sabão de lavar a alma,

alvejante de coração,

o chá de manter a calma,

o shampoo anti-depressão.

leite de longa vida,

balinhas de erudição,

spray de curar ferida,

Azeite, disposição 

Se não for estourar o cartão 

Faz um gesto de sedução 

Por fim o mais importante 

Procure em toda seção 

Se não tiver dá um jeito 

Pergunte em outro mercado

Vai catar no meio do Mato

No camelô, no interior 

Mas não  apareça de volta 

Sem amor de perdição.

Paulo Cândido. A canção da borboleta ausente.

Drops Editora, 2020

Esses que continuam a amar :: Fatos Arapi (poeta albanes)

Esses que não têm que comer,

Quando sonham com comida

Deixem-nos pensar em mim e em ti.

Esses que não têm fogo,

Quando sonham com o fogo

Deixem-nos pensar em mim e em ti.

Os insones deste mundo

Com os olhos abertos como a noite

No abismo das suas noites

Deixem-nos pensar em mim e em ti.

Esses que já morreram

E continuam a amar -

Deixem-nos pensar em mim e em ti.

(Versão  a partir da tradução inglesa reproduzida em Lightning from the depths - An anthology of albanian poetry; organização e tradução de Robert Elsie e Janice Mathie-Heck, Northwestern University Press, Evanston/Illinois, 2008, p. 178).

O tempo :: Manoel de Barros

O Tempo só anda de ida.

A gente nasce, cresce, envelhece e morre.

Pra não morrer

É só amarrar o Tempo no Poste.

Eis a ciência da poesia:

Amarrar o Tempo no Poste!

Poesia sempre, Edições 20-21.

Ministério da Cultura, Fundação Biblioteca Nacional, Departamento Nacional do Livro, 2005

HISTÓRIA DA PÁTRIA :: Ascenso Ferreira (1895-1965)

Plantando mandioca, plantando feijão,

colhendo café, borracha, cacau,

comendo pamonha, canjica, mingau,

rezando de tarde nossa Ave-Maria,

Negramente…

Caboclamente…

Portuguesamente…

A gente vivia.

De festas no ano só quatro é que havia:

Entrudo e Natal, Quaresma e Sanjoão!

Mas tudo emendava num só carrilhão!

E a gente vadiava, dançava, comia…

Negramente…

Caboclamente…

Portuguesamente…

Todo santo dia!

O Rei, entretanto, não era da terra!

E gente para Europa mandou-se estudar…

Gentinha idiota que trouxe a mania

de nos transformar

da noite pro dia…

A gente que tão

Negramente…

Caboclamente…

Portuguesamente…

(E foi um dia a nossa civilização tão fácil de criar!)

Passou-se a pensar,

passou-se a cantar,

passou-se a dançar,

passou-se a comer,

passou-se a vestir,

passou-se a viver,

passou-se a sentir,

tal como Paris

pensava,

cantava,

comia,

Sentia…

A gente que tão

Negramente…

Caboclamente…

Portuguesamente…

Vivia

A partida :: Franz Kafka

Eu ordenei que meu cavalo fosse tirado do estábulo. O servo não me entendeu. Eu fui por conta própria ao estábulo, selei meu cavalo e o montei. Ouvi na distância uma trombeta soar e perguntei a ele o que aquilo significava. Ele não sabia de nada e não tinha ouvido nada. No portão ele me parou e me perguntou:

– Para onde o senhor cavalga?
– Eu não sei – eu disse – apenas embora daqui, apenas embora daqui. Sempre adiante, embora daqui, só assim eu posso alcançar meu objetivo.
– Você conhece então seu objetivo? – ele perguntou.
– Sim – eu respondi – eu já disse: “Emboradaqui”, este é meu objetivo.
– Você não está levando nenhuma provisão de comida – ele disse.
– Eu não preciso de nenhuma. – eu disse. – A viagem é tão longa que eu devo morrer de fome se não receber nada no meio do caminho. Nenhuma provisão pode me salvar. Por sorte é mesmo uma viagem verdadeiramente imensa.

tradução: Tomaz Amorim Izabel

Lavanda, Rosmaninho, Alfazema

Toda Vida busca Centro :: Emily Dickinson

Toda Vida busca Centro –

Em parte expressa – ou quieta –

Há na Natureza Humana

Uma Meta –

Pouco aferrada – que seja –

Tão pura –

Que a presunção de Credibilidade

desfigura –

Tomar com cautela – Céu Frágil –

Alcançá­‑la

Seria ver a renda do Arco­‑íris

E tocá­‑la –

Mas perseverando – à Distância –

Ao léu –

Com a diligência lenta dos Santos –

No Céu –

Longe da Ventura da Vida –

De repente

A Eternidade desafia –

novamente –

O viajante de Juan Bonilla

Ali de onde venho ninguém me retinha.

Sei que ninguém me espera aí para onde vou.

Pela janela desfilam imóveis as paisagens.

Seria maravilhoso não chegar a sítio nenhum.

Permanecer assim:

viajando de um lugar que já não existe

para outro que nunca existirá.

(poema incluído em Defensa personal (Antología poética 1992-2006), prólogo de Miguel Albero, Ranacimiento, Sevilha, 2009, p. 155).

Tive uma jóia nos meus dedos :: Emily Dickinson

Tive uma jóia nos meus dedos — 

E adormeci — 

Quente era o dia, tédio os ventos — 

"É minha", eu disse —

Acordo — e os meus honestos dedos

(Foi-se a Gema) censuro — 

Uma saudade de Ametista 

É o que eu possuo —

I held a Jewel in my fingers — 

And went to sleep — 

The day was warm, and winds were prosy — 

I said “‘Twill keep” —

I woke — and chid my honest fingers, 

The Gem was gone — 

And now, an Amethyst remembrance 

Is all I own —

(c. 1861)

'Não sou ninguém. Poemas. [traduções Augusto de Campos]. Campinas: Unicamp, 2009.

Itamara Ribeiro :: arte com bordado

Cores :: Tjiske Jansen

Sei qual é cor em que prefere calçar-se.

Sei qual é a cor em que prefere vestir-se.

Porém, caminhar não é o mesmo que dormir

e usar não é o mesmo que acordar.

Portanto perguntei-lhe: qual é a tua cor preferida para dormir,

qual é a tua cor preferida para acordar?

A cor dos teus olhos, respondeu-me. A cor da tua pele.

Não fui à procura. Não necessito de andar à procura para saber que

não existe nenhuma loja que venda edredões nessas cores.

Não há outra solução a não ser dormir

com ele para sempre.

Gosto :: Débora Siqueira Bueno

Monet

Gosto do silêncio de casa

quando estou sozinha.

Ficar só,

prazer desimpedido do ser

pejado em acanhamento.

Estimo abraços quando o afeto é natural,

limpidez amiga,

amor cristalino.

Mas não me aborrece a falta do gesto.

Respeito tempos e distâncias.

Tão bom ter ao lado

quem comigo segue,

me acompanha ou espera

nas constantes incursões 

ao anterior,

ao interior.

Gosto de pisar em cascas de sementes,

ruído crepitante

que se casa tão bem aos passos;

caminhar sobre pedras,

espaços abertos,

descobrir percursos.

Aprecio o barulho de chuva,

quer mansa ou tempestade;

e o cheiro que a anuncia

e o aroma que a sucede e permanece

de terra farta,

agradecida.

Gosto de roça, de café com broa de fubá,

de gente simples

que conversa no alpendre

e conta casos.

Na cidade experimento o anonimato

e o prazer estético;

contemplo a arquitetura.

Praças bem traçadas,

linhas retas à Le Corbusier,

curvas de Niemeyer

e os vestígios

de diferentes antigos.

Ofusca a iluminação feérica;

vou ao cinema, ao teatro, às livrarias;

saboreio

o café expresso

a vida expressa

as expressões 

dessemelhantes,

as metamorfoses.

Posta sobre a cama sou colcha de retalhos,

cores e detalhes.

No entanto gosto da vida que trilhei

e amo os espaços

onde posso respirar fundo

e abrir os braços

em abraço ao sítio

onde encontro

a experiência

de pertença.

Mas nos lugares

que me são sagrados,

em respeito profundo e reverência

descalço as sandálias e,

de joelhos,

ponho a minha alma.

ORAÇÃO A SÃO FRANCISCO, EM FORMA DE DESABAFO(D. Pedro Casaldáliga)

 Compadre Francisco

como vais de glória?

E a comadre Clara

e a irmandade toda?

Nós, aqui na Terra,

vamos mal vivendo,

que a cobiça é grande

e o amor pequeno.

O Amor divino

é mui pouco amado

e é flor de uma noite

o amor humano.

Metade do mundo

definha de fome

e a outra metade

de medo da morte.

A sábia loucura

do santo Evangelho

tem poucos alunos

que a levem a sério.

Senhora Pobreza,

perfeita alegria,

andam mais nos livros

que nas nossas vidas.

Há muitos caminhos

que levam a Roma;

Belém e o Calvário

saíram de rota.

Nossa Madre Igreja

melhorou de modo,

mas tem muita cúria

e carisma pouco.

Frades e conventos

criaram vergonha,

mas é mais no jeito

que por via nova.

Muitos tecnocratas

e poucos poetas.

Muitos doutrinários

e menos profetas.

Armas e aparelhos

trustes e escritórios,

planejam a história,

manejam os povos.

A mãe natureza

chora, poluída

no ar e nas águas,

nos céus e nas minas.

Pássaros e flores

morrem de amargura,

e os lobos do espanto

ganharam as ruas.

Murchou o estandarte

da antiga arrogância.

são de ódio e lucro

as nossas cruzadas.

Sucedem-se as guerras

e os tratados sobram;

sangue por petróleo

os impérios trocam.

O mundo é tão velho

que, para ser novo,

compadre Francisco,

só fazendo outro...

Quando Jesus Cristo

e Nossa Senhora

venham dar um jeito

nesta terra nossa,

compadre Francisco,

tu faz uma força,

e a comadre Clara

e a irmandade toda.

Músculo, mas do coração :: Armando FREITAS FILHO

Terry Frost

Músculo, mas do coração.

A felicidade é indefensável

e esta casa está tão delicada

até nos pregos

construída e definitiva.

Pratos, copos, toda a louça

e o que é de vidro, vive

plenamente -- brilha

sem medo do esplendor.

fonte: Máquina de escrever. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2003.

–pai. você sempre liga sem ter nada especial a dizer :: Rupi Kaur

–pai. você sempre liga sem ter nada especial a dizer. você pergunta o que estou fazendo ou onde estou e se o silêncio entre nós se estende por uma vida dou um jeito de encontrar perguntas que façam a conversa continuar. o que eu queria mesmo dizer é. eu sei que o mundo te despedaçou. foi com tudo pra cima de você. não te culpo por não saber ser delicado comigo. às vezes fico acordada pensando em todos os machucados que você tem e nunca vai dizer. eu venho do mesmo sangue dolorido. do mesmo osso tão sedento por atenção que desabo em mim mesma. eu sou sua filha. eu sei que conversa-fiada é o único jeito que você conhece de dizer que me ama. porque é o único jeito que eu conheço.

Lisboa de Tomas Tranströmer

jose maria rovira rusiñol

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas

subidas.

Havia duas prisões. Uma delas era para os gatunos.

Eles acenavam através das grades.

Eles gritavam. Eles queriam ser fotografados!

"Mas aqui", dizia o revisor e ria baixinho, maliciosamente,

"aqui sentam-se os políticos". Eu vi a fachada, a fachada, a fachada

e em cima, a uma janela, um homem,

com um binóculo à frente dos olhos, espreitando

para além do mar.

A roupa pendia no azul. Os muros estavam quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde, perguntei a uma dama de Lisboa:

Isto é real, ou fui eu que sonhei?