João Cabral de Melo Neto: Catar feijão

Catar feijão se limita com escrever:

jogam-se os grãos na água do alguidar
e as palavras na da folha de papel;
e depois, joga-se fora o que boiar.
Certo, toda palavra boiará no papel,
água congelada, por chumbo seu verbo:
pois para catar esse feijão, soprar nele,
e jogar fora o leve e oco, palha e eco.

Ora, nesse catar feijão entra um risco:
o de que entre os grãos pesados entre
um grão qualquer, pedra ou indigesto,
um grão imastigável, de quebrar dente.
Certo não, quando ao catar palavras:
a pedra dá à frase seu grão mais vivo:
obstrui a leitura fluviante, flutual,
açula a atenção, isca-a com risco.

MELO NETO, João Cabral de. Obra completa. Rio de Janeiro: Nova Aguilar.

Salvador Dali

Treino :: Lia Scorsi

TREINO

              para o treinador Diego que tem um lindo terço tatuado do lado direito de sua perna

1.

sobedesce,  sobedesce

20 quilos

ombros fortes

fé no halteres

2.

abrefecha, abrefecha

15 quilos

peck deck

o peito eleva

3.

agachalevanta, agachalevanta

3 x 15

respiração

glúteos em oração

4.

extensãoredução, extensãoredução

20 quilos

leg press

pernas pedem perdão

5. 6. 7. 8. 9. 10.

Completa a sequência

Haja clemência

treino ombros

treino braços

treino o peito

antebraços

treino as costas

treino as pernas

treino as coxas

treino os glúteos

a panturrilha

o abdômem

segunda quarta e sexta

a mesma cantilena

terça quinta e sábado

é outra a chorumela

domingo dia de missa e comunhão

a hóstia alveja o corpo distenso

o cloreto de sódio pede indulgência

e todos pecados perdoados são

Quando você sorri :: Yehuda Amichai (1924-2000

william merritt chase

Quando você sorri
As idéias serias se exaurem.
De noite as montanhas ficam quietas ao teu lado,
de manhã a areia te acompanha os passos até a praia.
Quando você me faz coisas agradáveis,
todas as indústrias pesadas encerram atividades.

tradução: Miriam Adelman e Claudia Borio

D. Quixote: Cervantes, Portinari, Drummond

Portinari 

Disquisição na Insónia

Que é loucura ser cavaleiro andante

                ou segui-lo, como escudeiro?

De nós dois, quem o louco verdadeiro?

                O que, mesmo vendado,

                vê o real e segue o sonho

de um doido pelas bruxas embruxado?

Eis-me, talvez, o único maluco,

e me sabendo tal, sem grão de siso,

sou – que doideira – um louco de juizo.

Dançar :: Angeles Arrien

Chagall

Em muitas sociedades xamânicas, se alguém recorria a um xamã ou curandeiro queixando-se de desalento, desânimo ou depressão, ele fazia uma de quatro perguntas: quando deixou de dançar? quando deixou de cantar? quando deixou de se encantar com os contos? quando deixou de encontrar consolo no doce território do silêncio? Assim que deixamos de dançar, de cantar, de nos sentirmos enfeitiçados pelos contos ou de encontrarmos consolo no silêncio, experimentamos a perda da alma. Dançar, cantar, contar histórias e o silêncio são os quatro bálsamos curativos universais.

Gregorio Vardanega (1923 –2007)

Reuven Rubin (Israel, 1893-1974)

Alekos Fassianos (Greek: Αλέκος Φασιανός, 1935)

Alice Brant (Macau, RJ 1983) Bordado sobre fotografia

Não há dor que dure para sempre! :: Chico Buarque de Holanda

Minha mãe sempre diz: Não há dor que dure para sempre!
Tudo é vário. Temporário. Efêmero. Nunca somos, sempre estamos!
E apesar de saber de tudo isso. Por que algumas dores duram tanto?
Por que alguns sentimentos (diga-se de passagem os mais ridículos) demoram tanto a passar?
Por que olhar pra ele reaviva esperanças perdidas e suscitas lágrimas quentes até então contidas?
Por que o cérebro ainda não inculcou no coração que esquecer faz bem a saúde?
Por que tudo não pode ser como um bonito filme francês?

Leite Derramado 

Carta a Ute, desaparecida na noite de ontem :: Roberto Taddei

Querida Ute,

Desisti de buscar no passado qualquer justificativa para explicar
como vamos vivendo sem poesia nesse país esses dias

Poderia me esforçar para dizer como foram feitas as escolhas
da minha geração e as minhas e separar as reativas das reacionárias

Mas você sabe muito bem que as histórias são mentirosas
e eu faria papel de palhaço aqui

A verdade é que não somos nós quem decidimos as coisas, Ute.
Fazemos apenas na medida em que nos restam os espaços para tanto

E é sobre isso que escrevo,
É o que tentei dizer ontem mas você
tendo estado o tempo todo sob efeito de entorpecentes
não teve disposição para ouvir.

Ainda assim é preciso falar sobre essa condição inevitável do poeta contemporâneo
É nos espaços que está a poesia, ou que se forma a poesia, talvez.

Como se forma a poesia é questão da qual trataremos outro dia
Falo dos espaços, Ute. Não de apartamentos ou quartos, com janelas e vistas amplas
para rios e praias, montanhas ou esquinas com quatro ou cinco cantos
Mas os espaços entre as coisas, especificamente entre os seres,
que é o espaço que se transfigura em tempo, Ute.

E tempo é poesia,
E é também silêncio. 

Renata Egreja