Tenho uma folha branca de ANA CRISTINA CESAR

Tenho uma folha branca

e limpa à minha espera:

mudo convite

tenho uma cama branca

e limpa à minha espera:

mudo convite:

tenho uma vida branca

e limpa à minha espera.

Eucanaã Ferraz, "Carícia"

Chagall, 1931

Demore-se no carinho,

de modo que no rosto do outro

vá a mão como se não fora

voltar. Repita,

demorando-se mais,

de modo que a mão descanse

naquele rosto, como se,

e se esqueça de que.

Repita, demore-se no carinho

como se a mão desse adeus,

agarrada ao rosto que se vai.

Outra vez: repita,

demorando-se mais

e mais, como se a mão bebesse

daquele rosto para, saciada, dormir

ali mesmo, ao pé da fonte.

Como rasurar a paisagem :: Ana Cristina César

a fotografia é um tempo morto

fictício retorno à simetria

secreto desejo do poema

censura impossível

do poeta

Palavras aladas de Marina Colassanti

Madeleine Colaço 

Silêncio era a coisa de que aquele rei mais gostava. E de que, a cada dia, mais parecia gostar. Qualquer ruído, dizia, era faca em seus ouvidos.
Por isso, muito jovem ainda, mandou construir altíssimos muros ao redor do castelo. E logo, não satisfeito, ordenou que por cima dos muros, e por cima das torres, por cima dos telhados e dos jardins, passasse imensa redoma de vidro. Agora sim, nenhum som entrava no castelo.O mundo podia gritar lá fora, que dentro nada se ouviria. E mesmo a tempestade fez-se muda, sem que rolar de trovão ou correr de vento perturbassem a serenidade das sedas.
-Ouçam que preciosidade!- dizia o rei.E toda a corte se calava ouvindo embevecidamente coisa alguma.
Mas se os sons não podiam entrar, verdade é que também não podiam sair. Qualquer palavra dita, qualquer espirro, soluço, canto, ficava vagando prisioneiro do castelo, sem que lhe fossem de valia fresta de janela ou porta esquecida aberta. Pois se ainda era possível escapar às paredes, nada os libertava da redoma.
Aos poucos, tempo passando sem que ninguém lhe ouvisse os passos, palavras foram se acumulando pelos cantos, frases serpentearam na superfície dos móveis, interjeições salpicaram as tapeçarias, um miado de gato arranhou os corredores.
E tudo teria continuado assim, se um dia, no exato momento em que sua majestade recebia um embaixador estrangeiro, não atravessasse a sala do trono uma frase desgarrada. Frase de cozinheiro que, sobrepondo-se aos elogios reais, mandou o embaixador depenar, bem depressa, uma galinha.
Mais do que os ouvidos, a frase feriu o orgulho do rei. Furioso, deu ordens para que todos os sons usados fossem recolhidos, e para sempre trancados no mais profundo calabouço.
Durante dias os cortesãos empenharam-se naquele novo esporte que os levava a sacudir cortinas e a rastejar sob os móveis. A audição certeira abatia exclamações em pleno vôo, algemava rimas, desentocava cochichos. Uma condessa encheu um cesto com um cento de acentos. Um marquês de monóculo fez montinhos de monossílabos. E houve até quem garantisse ter apanhado entre os dedos o delicado não de uma donzela. Enfim, divertiram-se tanto, tão entusiasmados ficaram com a tarefa, que acabaram por instituir a Temporada Anual de Caça à Palavra.
De temporada em temporada, esvaziava-se o castelo de seus sons, enchia-se o calabouço de conversas. A tal ponto que o momento chegou em que ali não cabia mais sequer o quase silêncio de uma vírgula. E o Mordomo Real viu-se obrigado a transferir secretamente parte dos sons para aposentos esquecidos do primeiro andar.
Foi portanto por acaso que o rei passou frente a um desses cômodos. E passando ouviu um murmúrio, rasgo de conversa. Pronto a reclamar, já a mão pousava na maçaneta, quando o calor daquela voz o reteve. E inclinado à fechadura para melhor ouvir, o rei colheu as lavas, palavras, com que um jovem, de joelhos talvez, derramava sua paixão aos pés da amada.
A lembrança daquelas palavras pareceu voltar ao rei de muito longe, atravessando o tempo, ardendo novamente no peito. E em cada uma ele reconheceu com surpresa sua própria voz, sua jovem paixão. Era sua aquela conversa de amor há tantos anos trancada. Fio da longa meada do passado, vinha agora envolvê-lo, religá-lo a si mesmo, exigindo sair de calabouços.
-Que se abram as portas!- gritou comovido, pela primeira vez gostando do seu grito, ele que sempre havia falado tão baixo. E escancarou os batentes à sua frente.
-Que se derrube a redoma!- lançou então o rei com todo o poder de seus pulmões. - Que se abatam os muros!
E desta vez vai o grito por entre o estilhaçar, subindo, planando, pássaro-grito que no azul se afasta, trazendo atrás de si em revoada frases, cantigas, epístolas, ditados, sonetos, epopéias, discursos e recados, e ao longe maritacas! Um bando de risadas. Sons que no espaço se espalham levando ao mundo a vida do castelo, e que, aos poucos, em liberdade se vão.

COLASANTI, Marina. Doze reis e a moça no labirinto do vento. São Paulo: Global, 1999.

Crista-de-peru, Acalifa, Rabo-de-macaco

Narciso de Manuel António Pina

John William Waterhouse.

Quando me dizes "Vem", já eu parti

e já estou tão próximo de ti

que sou eu quem me chama e quem te chama

e é o meu amor que em ti me ama.

Se me olhas sou eu que me contemplo

longamente através do teu olhar

e moro em ti e sou eu o lugar

e demoro-me em ti e sou o tempo.

Eu sou talvez aquilo que me falta

(a alma se sou corpo, o corpo se sou alma)

em ti, e afogo-me na tua vida

como na minha imagem desmedida:

Sol, Lua, água, ouro,

horizontalidade, concordância,

indiferente ordem da infância,

união conjugal, morte, repouso.

Lembrança do mundo antigo - Carlos Drummond de Andrade

Clara passeava no jardim com as crianças.

O céu era verde sobre o gramado,

a água era dourada sob as pontes,

outros elementos eram azuis, róseos, alaranjados,

o guarda-civil sorria, passavam bicicletas,

a menina pisou a relva para pegar um pássaro,

o mundo inteiro, a Alemanha, a China, tudo era tranqüilo em redor de Clara.

As crianças olhavam para o céu: não era proibido.

A boca, o nariz, os olhos estavam abertos. Não havia perigo.

Os perigos que Clara temia eram a gripe, o calor, os insetos.

Clara tinha medo de perder o bonde das 11 horas,

esperava cartas que custavam a chegar,

nem sempre podia usar vestido novo. Mas passeava no jardim, pela manhã!!!

Havia jardins, havia manhãs naquele tempo!!!

René François Ghislain Magritte (Lessines, 21 de Novembro de 1898 ― Bruxelas, 15 de Agosto de 1967)

 O retorno 

 A grande família 

O beijo 

Memórias de um santo 

Albrecht Dürer (Nuremberg, 21 de maio de 1471 — Nuremberg, 6 de abril de 1528)

"Desenhar é a integridade da arte. Não há possibilidade de trapacear. Ou é bom ou é ruim." Salvador Dalli

Foguete canta Maria Bethania

Tantas vezes eu soltei foguete

Imaginando que você já vinha

Ficava cá no meu canto calada

Ouvindo a barulheira

Que a saudade tinha

É como diz João Cabral de Mello Neto

Um galo sozinho não tece uma manhã

Senti na pele a mão do teu afeto

Quando escutei o canto de acauã

A brisa veio feito cana mole

Doce, me roubou um beijo

Flor de querer bem

Tanta lembrança este carinho trouxe

Um beijo vale pelo que contém

Tantas vezes eu soltei foguete

Imaginando que você já vinha

Ficava cá no meu canto calada

Ouvindo a barulheira

Que a saudade tinha

Tirei a renda da naftalina

Forrei cama, cobri mesa

E fiz uma cortina

Varri a casa com vassoura fina

Armei a rede na varanda

Enfeitada com bonina

Você chegou no amiudar do dia

Eu nunca mais senti tanta alegria

Se eu soubesse soltava foguete

Acendia uma fogueira

E enchia o céu de balão

Nosso amor é tão bonito, tão sincero

Feito festa de São João

http://letras.mus.br/maria-bethania/569723/

Compositor: J. Velloso / Roberto Mendes

Canção dos que partem - Luis Enrique Belmonte (Caracas, 1971)

Os que partem a cantarolar uma canção

a deixar que a luz ocupe seu lugar nas esquinas,

nos rostos que chegam,

nas mãos que palpam o espaço habitável

Os que se aproximam do horizonte

procurando pássaros que adejam na escuridão

Os que no seu andar desprendem gravetos, espinhos,

cascas que assinalam o sentido

do que não puderam dizer a tempo

quando era preciso dizê-lo.

Os que se vão não devem olhar o rasto do seu passo

senão a cintilação da terra prometida

que não é mais que o lampejo de seus próprios corpos

a trafegar caminhos no mais côncavo da noite.

Escutemos a canção

sobre os telhados de povos afantasmados,

nos gonzo de portas entreabertas,

nos sótãos do vento.

É a canção que anuncia aos que chegam

e torna mais leve a travessia dos que partem.

.........................

Los que se van tarareando una canción

dejando que la luz ocupe su lugar en las esquinas,

en los rostros que llegan,

en las manos que tantean el espacio habitable.

Los que se van arrimando al horizonte

buscando pájaros que aletean en la oscurana.

Los que en su marcha desprenden astillas, espinas,

cáscaras que señalan el sentido

de lo que no pudieron decir a tiempo

cuando era justo decirlo.

Los que se van no deben mirar la estela de su paso

sino el relumbre de la tierra prometida

que no es más que el destello de sus propios cuerpos

trasegando caminos en lo más cóncavo de la noche.

Escuchemos la canción

sobre los tejados de pueblos afantasmados,

en los goznes de puertas entreabiertas,

en los áticos del viento.

Es la canción que anuncia a los que llegan

y hace más ligera la travesía de los que parten.

Luis Enrique Belmonte. Nasceu em Caracas, em 1971. É médico cirurgião (UCV), especializou-se em Bioética na Universidade Ramón Llull e em História das Ciências na Universidade Autónoma de Barcelona. Recebeu diferentes reconhecimentos literários, entre eles o Prêmio de Poesia Fernando Paz Castillo (1996), por Corpo baixo lâmpada; o Prêmio Adonais (1998), convocado pela editorial Rialp de Madri, por Inútil registo; e o Prêmio de Poesia da IV Bienal de Literatura Mariano Picón Salas (2005), por O encanto.

As Abelhas de Vinicius de Moraes

A abelha-mestra

E as abelhinhas

Estão todas prontinhas

Para ir para a festa

Num zune-que-zune

Lá vão pro jardim

Brincar com a cravina

Valsar com o jasmim

Da rosa pro cravo

Do cravo pra rosa

Da rosa pro favo

E de volta pra rosa

Com as rosas de Juan Ramón Jimenez

Klimt

Não, esta doce tarde

não poderei ficar;

esta tarde livre

tenho que ir na aragem.

Na aragem que ri

ao abrir das árvores,

amores aos milhares,

profunda, ondulante.

Esperam-me as rosas,

banhando sua carne.

Não ponha limites;

não quero ficar-me.

Goeldi

“ O que me interessava eram os aspectos estranhos do Rio suburbano, com postes de luz enterrados até a metade na areia, urubu na rua, móveis na calçada, enfim, coisas que deixariam besta, qualquer europeu recém chegado. Depois descobri os pescadores, e toda madrugada ia para o mercado ver o desembarque do peixe e desenhava sem parar.” 1957, Goeldi