Despedida :: Rubem Braga

E no meio dessa confusão alguém partiu sem se despedir; foi triste. Se houvesse uma despedida talvez fosse mais triste, talvez tenha sido melhor assim, uma separação como às vezes acontece em um baile de carnaval — uma pessoa se perde da outra, procura-a por um instante e depois adere a qualquer cordão. É melhor para os amantes pensar que a última vez que se encontraram se amaram muito — depois apenas aconteceu que não se encontraram mais. Eles não se despediram, a vida é que os despediu, cada um para seu lado — sem glória nem humilhação.

Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito.

E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho?

Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos. O inverno — te lembras — nos maltratou; não havia flores, não havia mar, e fomos sacudidos de um lado para outro como dois bonecos na mão de um titeriteiro inábil.

Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus.

A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo.

fonte: A Traição das Elegantes.  Sabiá, 1967.  p. 83.

Há palavras que nos beijam :: Alexandre O'Neill

Francesco Hayez

Há palavras que nos beijam 

Como se tivessem boca. 

Palavras de amor, de esperança, 

De imenso amor, de esperança louca. 

Palavras nuas que beijas 

Quando a noite perde o rosto; 

Palavras que se recusam 

Aos muros do teu desgosto. 

De repente coloridas 

Entre palavras sem cor, 

Esperadas inesperadas 

Como a poesia ou o amor. 

(O nome de quem se ama 

Letra a letra revelado 

No mármore distraído 

No papel abandonado) 

Palavras que nos transportam 

Aonde a noite é mais forte, 

Ao silêncio dos amantes 

Abraçados contra a morte. 

Os Amantes :: Julio Cortazar

HUNDERTWASSER, FRIEDENSREICH

Quem os vê andar pela cidade

se todos estão cegos?

Eles se tomam as mãos: algo fala 

entre seus dedos, línguas doces 

lambem a úmida palma, correm pelas falanges, 

e acima a noite está cheia de olhos. 

São os amantes, sua ilha flutua à deriva 

rumo a mortes na relva, rumo a portos 

que se abrem nos lençóis. 

Tudo se desordena por entre eles,

tudo encontra seu signo escamoteado;

porém eles nem mesmo sabem

que enquanto rodam em sua amarga arena

há uma pausa na criação do nada

o tigre é um jardim que brinca.

Amanhece nos caminhões de lixo,

começam a sair os cegos,

o ministério abre suas portas.

Os amantes cansados se fitam e se tocam

uma vez mais antes de haurir o dia.

Já estão vestidos, já se vão pela rua.

E só então,

quando estão mortos, quando estão vestidos,

é que a cidade os recupera hipócrita

e lhes impõe os seus deveres quotidianos.

Tradução de José Jeronymo Rivera

PREVIAMENTE :: Ester Naomi Perquin (Utrecht em 1980)

 Marc Chagall

Na primeira existência aprendes logo o formato,
célula após célula desenrola-se em meadas organizadas, planta membros,
és reduzido lentamente a um conceito de seis letras.

Esqueces-te de como era ser perfeito. Permaneces assim brevemente,
reconheces as oportunidades no decorrer do tempo, roças-te à
coincidência, armas-te com a razão e o tempo,
até demarcas uma vida anterior.

No momento em que te divides
desapareces simultaneamente
em dois amantes.

Muitas vezes é esse o fim, vêem-se demasiado tarde,
é como se houvesse um estranho obstáculo ou
as suas míseras vidas se desenrolassem em cidades incompatíveis.

Por vezes, revelas-te contumaz, encontras com exactidão
a fenda, deixas-te repentina e imprevisivelmente
voltar a fundir-te num só.

 tradução de Maria Leonor Raven-Gomes

O poeta visto por mim :: Dylan Thomas

Em meu ofício ou arte taciturna

Exercido na noite silenciosa

Quando somente a lua se enfurece

E os amantes jazem no leito

Com todas as suas mágoas nos braços,

Trabalho junto à luz que canta

Não por glória ou pão

Nem por pompa ou tráfico de encantos

Nos palcos de marfim

Mas pelo mínimo salário

De seu mais secreto coração.


Escrevo estas páginas de espuma

Não para o homem orgulhoso

Que se afasta da lua enfurecida

Nem para os mortos de alta estirpe


Com seus salmos e rouxinóis,

Mas para os amantes, seus braços

Que enlaçam as dores dos séculos,

Que não me pagam nem me elogiam

E ignoram meu ofício ou minha arte.


(tradução: Ivan Junqueira)

O mais singular livro dos livros :: J. W. Goethe (1749-1832)

Edward Burne-Jones 

O mais singular livro dos livros

É o Livro do Amor;

Li-o com toda a atenção:

Poucas folhas de alegrias,

De dores cadernos inteiros;

Apartamento faz uma secção,

Reencontro! um breve capítulo,

Fragmentário. Volumes de mágoas

Alongados de comentários,

Infinitos, sem medida.

Ó Nisami ! – mas no fim 

Achaste o justo caminho;

O insolúvel, quem o resolve?

Os amantes que tornam a encontrar-se.

De Divan Ocidental-Oriental

Dirás que sonho :: Hilda Hilst

John William Godward

Dirás que sonho o dementado sonho de um poeta

Se digo que me vi em outras vidas

Entre claustros, pássaros, de marfim uns barcos?

Dirás que sonho uma rainha persa

Se digo que me vi dolente e inaudita

Entre amoras negras, nêsperas, sempre-vivas?

Mas não. Alguém gritava: acorda, acorda Vida.

E se te digo que estavas a meu lado

E eloqüente e amante e de palavras ávido

Dirás que menti? Mas não. Alguém gritava:

Palavras... apenas sons e areia. Acorda.

Acorda Vida. 

O vinho dos amantes de Charles Baudelaire

Bouguereau

Hoje o espaço é esplêndido!

Sem freio, sem esporas, sem brida,

Partamos a cavalo no vinho

Para um céu feérico e divino!

Como dois anjos atormentados

Por calentura implacável,

No azul cristal da manhã

Sigamos a miragem distante!

Suavemente balouçados sobre a asa

Do turbilhão inteligente,

Em um delírio paralelo,

Minha irmã, nadando lado a lado,

Fugiremos sem descanso nem tréguas

Para o paraíso dos meus sonhos!

Os paraísos artificiais. trad. José Saramago.Livros B. Estampa, 1978.