Descobrimento :: Mário de Andrade

Portinari 

Abancado à escrivaninha em São Paulo 

Na minha casa da rua Lopes Chaves

De supetão senti um friúme por dentro.

Fiquei trêmulo, muito comovido

Com o livro palerma olhando pra mim.

Não vê que me lembrei que lá no Norte, meu Deus!

muito longe de mim

Na escuridão ativa da noite que caiu

Um homem pálido magro de cabelo escorrendo nos olhos,

Depois de fazer uma pele com a borracha do dia,

Faz pouco se deitou, está dormindo.

Esse homem é brasileiro que nem eu.

Descobrimento :: Mário de Andrade

Portinari 

Abancado à escrivaninha em São Paulo 

Na minha casa da rua Lopes Chaves

De supetão senti um friúme por dentro.

Fiquei trêmulo, muito comovido

Com o livro palerma olhando pra mim.

Não vê que me lembrei que lá no Norte, meu Deus!

muito longe de mim

Na escuridão ativa da noite que caiu

Um homem pálido magro de cabelo escorrendo nos olhos,

Depois de fazer uma pele com a borracha do dia,

Faz pouco se deitou, está dormindo.

Esse homem é brasileiro que nem eu.

AS AMORAS :: Eugénio de Andrade (Portugal - Póvoa de Atalaia, 19 de Janeiro de 1923 — Porto, 13 de Junho de 2005)

O meu país sabe às amoras bravas no verão.

Ninguém ignora que não é grande,

nem inteligente, nem elegante o meu país,

mas tem esta voz doce

de quem acorda cedo para cantar nas silvas.

Raramente falei do meu país, talvez

nem goste dele, mas quando um amigo

me traz amoras bravas

os seus muros parecem-me brancos,

reparo que também no meu país o céu é azul.

Sobre o país donde vimos :: Ana Blandiana

Max Ernst, 1969

Vamos, falemos

do país donde vimos.

Eu venho do Verão,

uma pátria frágil

que qualquer folha,

ao cair, pode bem extinguir.

E o céu é tão cheio de estrelas

que às vezes pendem até ao chão,

e tu, aproximando-te, podes ouvir a erva

a fazer cócegas às estrelas que riem,

e são tantas as flores

que os olhos doem

deslumbrados pelo sol,

e redondos sóis pendem

de cada árvore;

Donde eu venho

falta apenas a morte

e é tanta a felicidade

que até dá para dormir.

À beira do mar :: Pablo Neruda

À beira do mar, no outono,

teu riso deve erguer

sua cascata de espuma,

e na primavera , amor,

quero teu riso como

a flor que esperava,

a flor azul, a rosa

da minha pátria sonora.

O Rio do Esquecimento :: Eduardo Galeano

Canção do Exílio de Murilo Mendes

Minha terra tem macieiras da Califórnia 

onde cantam gaturamos de Veneza. 

Os poetas da minha terra 

são pretos que vivem em torres de ametista, 

os sargentos do exército são monistas, cubistas, 

os filósofos são polacos vendendo a prestações. 

A gente não pode dormir 

com os oradores e os pernilongos. 

Os sururus em família têm por testemunha a Gioconda. 

Eu morro sufocado 

em terra estrangeira. 

Nossas flores são mais bonitas 

nossas frutas mais gostosas 

mas custam cem mil réis a dúzia. 

Ai quem me dera chupar uma carambola de verdade 

e ouvir um sabiá com certidão de idade!

Teus olhos de Octavio Paz

Michelangelo

Teus olhos são a pátria do relâmpago e da lágrima, 

silêncio que fala, 

tempestades sem vento, mar sem ondas, 

pássaros presos, douradas feras adormecidas, 

topázios ímpios como a verdade, 

outono numa clareira de bosque onde a luz canta no ombro 

duma árvore e são pássaros todas as folhas, 

praia que a manhã encontra constelada de olhos, 

cesta de frutos de fogo, 

mentira que alimenta, 

espelhos deste mundo, portas do além, 

pulsação tranquila do mar ao meio-dia, 

universo que estremece, 

paisagem solitária. 

Octavio Paz, in "Liberdade sob Palavra" 

Tradução de Luis Pignatelli

PRECE DE MINEIRO NO RIO

Conserva em mim ao menos a metade

do que fui de nascença e a vida esgarça:

não quero ser um móvel num imóvel,

quero firme e discreto o meu amor,

meu gesto seja sempre natural,

mesmo brusco ou pesado, e só me punja

a saudade da pátria imaginária.

Essa mesma, não muito. Balançando

entre o real e o irreal, quero viver

como é de tua essência e nos segredas,

capaz de dedicar-me em corpo e alma,

sem apego servil ainda o mais brando.

Carlos Drummond de Andrade