Tomasz Gudzowaty, fotógrafo polonês

O fotógrafo polonês Tomasz Gudzowaty registrou um treinamento de kung fu de monges budistas do famoso templo Shaolin, na China.

Momentos de meditação, equilíbrio e força foram captados pelas lentes de Gudzowaty.

Para os budistas, o templo Shaolin é o berço da tradição religiosa Chan, linha que busca cultivar a mente e o espírito através da meditação profunda.

O monastério foi fechado durante Revolução Cultural do governo Mao Tsé-Tung. Mas na década de 80, o templo foi reaberto como um centro de treinamento de Kung Fu e também tornou-se atração turística.

Em 2010, o templo entrou na lista de Patrimônios da Humanidade pela Unesco.

Copo de leite

Vida Sempre de Casimiro de Brito

Entre a vida e a morte há apenas 

o simples fenómeno 

de uma subtil transformação. A morte 

não é morte da vida. 

A morte não é inação, inutilidade. 

A morte é apenas a face obscura, 

mínima, em gestação 

de uma viagem que não cessa de ser. Aventura 

prolongada 

desde o porão do tempo. Projectando-se 

nas naves inconcebíveis do futuro. 

A morte não é morte da vida: apenas 

novas formas de vida. Nova 

utilidade. Outro papel a desempenhar 

no palco velocíssimo do mundo. Novo ser-se (comércio 

do pó) e não se pertencer. 

Nova claridade, respiração, naufrágio 

na maquina incomparável do universo. 

Casimiro de Brito, in "Solidão Imperfeita"

Soneto à maneira de Camões de Sophia de Mello Breyner Andresen

imagem: Vilhelm Hammershoi   Femme dan un interieur -1905

Esperança e desespero de alimento

Me servem neste dia em que te espero

E já não sei se quero ou se não quero

Tão longe de razões é meu tormento.

Mas como usar amor de entendimento?

Daquilo que te peço desespero

Ainda que mo dês - pois o que eu quero

Ninguém o dá senão por um momento.

Mas como és belo, amor, de não durares,

De ser tão breve e fundo o teu engano,

E de eu te possuir sem tu te dares.

Amor perfeito dado a um ser humano:

Também morre o florir de mil pomares

E se quebram as ondas no oceano.

in Coral, 1950

At the heart of it all de Rui Pires Cabral

Amigo, a longa noite sempre acaba

e por vezes é tão triste acordar e perceber

que juntos fizemos o solitário caminho

para o escuro de cada um. Como nos apela

essa travessia incerta pelo avesso de um desesperado

desejo de viver. Ao início há outro modo de encanto

que, uma vez esgotado, de novo se refaz:

sofreremos em comum o nosso tempo na cidade

e tudo o que dele pudermos compartir: a música,

a esquiva beleza de um verso, o sentimento

das coisas que entretanto perdemos

ou nunca chegámos a ter. Mas tu bem sabes

que a última canção desemboca fatalmente

no silêncio mais cruel – o que trazemos connosco

e não podemos sanar. Abre por fim a janela,

repudia outra vez o cansado mundo e o dia

que gastámos de antemão nessa funda vontade

de não estar, nada ser, nada sentir.

Rui Pires Cabral, Longe da Aldeia, Averno, 2005.

Olivier Föllmi, fotografia

« La photographie n'est pas un but mais un moyen pour m'impliquer dans l'harmonie du monde. »  Olivier Föllmi, né en 1958 à Saint-Julien-en-Genevois, França.

A primeira vez de Livia Garcia Roza

A primeira vez que você me viu disse que meu interior devia ser de um azul lindíssimo onde deviam brincar borboletas, esquilos gatos e passarinhos, onde nasciam e floresciam flores silvestres, onde o sol de verão brilhava e às vezes ofuscava, e o vento era brisa e vendaval, e as chuvas eram rápidas e limpas.... Aí seu celular tocou e você foi embora. Correndo.

Orquídea Sandália de Venus", "Sapatinho", Pafiopédilo

Não: não digas nada! de Fernando Pessos

Não: não digas nada! 

Supor o que dirá 

A tua boca velada 

É ouvi-lo já 

É ouvi-lo melhor 

Do que o dirias. 

O que és não vem à flor 

Das frases e dos dias. 

És melhor do que tu. 

Não digas nada: sê! 

Graça do corpo nu 

Que invisível se vê. 

Fernando Pessoa, in "Cancioneiro"

Sonho de Adélia Prado

Eu tive um sonho esta noite que não quero esquecer,

por isso o escrevo tal qual se deu:

era que me arrumava pra uma festa onde eu ia falar.

O meu cabelo limpo refletia vermelhos,

o meu vestido era num tom de azul, cheio de panos, lindo,

o meu corpo era jovem, as minhas pernas gostavam

do contato da seda. Falava-se, ria-se, preparava-se.

Todo movimento era de espera e aguardos, sendo

que depois de vestida, vesti por cima um casaco

e colhi do próprio sonho, pois de parte alguma

eu a vira brotar, uma sempre viva amarela,

que me encantou por seu miolo azul, um azul

de céu limpo sem as reverberações, de um azul

sem o "z", que o "z" nesta palavra tisna.

Não digo azul, digo bleu, a ideia exata

de sua maciez. Pus a flor no casaco

que só para isto existiu, assim como o sonho inteiro.

Eu sonhei uma cor.

Agora, sei.

Neves Torres, pintor naif

Neves Torres - 1932, Conselheiro Pena – MG
Viveu a sua infância em pequenas cidades do interior de Minas: Conselheiro Pena, Mantena, morando também na zona rural.
Em 1949, mudou-se para Mutum – MG. Trabalhou como mecânico, motorista, tratorista até comprar um pequeno sítio. Nesse sítio como lavrador, plantava café e cultura de subsistência. Lembranças dessa fase da sua vida, estão hoje retratadas em sua obra.
Em 1963 ficou viúvo e deixou o sítio, voltando a morar com os filhos em Mutum, onde voltou a trabalhar como tratorista.
Trabalhou vários anos em fazendas da região até decidir mudar para Vitória- ES. Morando em Vitória, trabalhou com serralheria por um período e depois, voltou ao ofício de tratorista. Nessa profissão, ficou até se aposentar.
Depois de se aposentar, procurou uma atividade nova para se distrair. Num grupo de amigos, algumas pessoas faziam pintura em tecido. Resolveu experimentar e pintou alguns panos de prato.
Um dia comentou com seu filho que tinha vontade de pintar tela. Seu filho se propôs a ensiná-lo, e depois de pintar dois quadros com seu filho, começou a pintar sozinho, em 2007. E desde o início mostrou uma maneira muito pessoal de pintar.
Em 2008, enviou seus trabalhos para a Bienal Naif de Piracicaba e na sua primeira participação foi um dos artistas selecionados, tendo seu trabalho no catálogo da Bienal.
Dois anos mais tarde, 2010, participou novamente da Bienal Naif e desta vez recebeu o prêmio de aquisição.

Dormindo sempre juntos de Fabricio Carpinejar

Quando sua companhia se levanta, rola para cheirar o travesseiro dela?

Você é apaixonado por dividir, desculpe informar. É constrangedor confessar a dependência, mas não resta alternativa. Nunca será mais sozinho. É uma simbiose amorosa por dentro das lembranças, dos hábitos, que surge no modo de repartir uma tangerina e pôr açúcar no café. Uma necessidade de primeiro servir para depois saciar as próprias ansiedades.

Entregou os pontos ao abandonar seu horário para dormir. Renunciou ao livre-arbítrio no momento de atender ao chamado sedutor de sua esposa.

– É tarde, te espero?

Aquela desistência foi fatal. Pode ter classificado o gesto como uma exceção, só que gostou de verdade, gostou imensamente de adormecer com sua mulher. Ambos apagando o abajur em igual instante, depois de ler, de rir, de brincar. Sincronizaram o relógio dos batimentos cardíacos e nunca houve mais atraso de beijo.

Amor eterno é quando um não consegue mais dormir sem o outro. Simples assim. Deseja descansar, e convoca sua mulher na sala.

– Vem, tá na hora!

E ela, que estava envolvida com um filme ou um programa de tevê, nem reclama, nem diz mais um minutinho, ajeita os ombros no cobertor do seu abraço e segue junto.

Lado a lado no espelho do banheiro, escovam os dentes, ajeitam o rosto, colocam roupas folgadas. Reina uma sincronia dos movimentos, uma disciplina na admiração. Alguns até confundem com tédio, porém é intimidade: não precisar falar para se entender. Se silêncio com ódio é submissão, silêncio com ternura é concordância.

Escoteiros do casamento, entram no mar branco dos lençóis cada um do seu lado: ela pela margem esquerda, ele pela margem direita. E centram os corpos para fazer conchinhas encostando as cabeças. Um casal apaixonado ocupa menos do que uma cama de solteiro: terminam agarrados, sobrepostos.

Você se dá conta de que não deita mais sozinho há décadas. É uma compulsão olfativa. Está no escritório trabalhando de madrugada, e ela abre a porta para convidá-lo:

– Vem, tá na hora!

E não estranha a ordem, obedece, sequer medita sobre o motivo da adesão. Vai, sem preguiça alguma, sem aviso de bocejo, ainda que não esteja com vontade, ainda que tenha uma porção de tarefas e problemas a resolver. Larga as urgências pela metade e se prontifica a acompanhá-la.

Casal quando se ama dorme na mesma hora. E não suportará morrer longe. O sonho é também morrer na mesma hora. Com as respirações próximas.

Tempo de Livia Garcia Roza

Gary Bunt 

O tempo é o meu passar.