Albert Anker (Berna, Suiça 1831 -1910)

Trem andando de Bartolomeu Campos de Queirós

Delvaux, Paul - Soledad (1955)

“Durante quatro estações, em todas as manhãs, o trem deslizava em frente de nossa casa. Nascia na cidade de um avô, que escrevia nas paredes, e morria na cidade de outro avô, com seu olho de vidro. Sempre suspeitei o nascer como entrar num trem andando. Só que não sabia de onde vinha nem para onde ia. E, no meu vagão, não escolhi companheiros para a viagem. Eram todos estranhos, severos, amargos, impostos. Também entrei sem comprar o bilhete de viagem. Minha bagagem, pequena, cabia debaixo do banco – da segunda classe – sem incomodar. Contrabandeava poucos pertences: uma grande dor que doía o corpo inteiro e a vontade de encontrar um remédio capaz de remediar o incômodo. Até hoje o mundo ainda não atracou. Vou sem escolher o destino. O trem estancava na minha cidade, trocava de carga e reabastecia-se. O mundo só nos permite uma baldeação definitiva.”

Vermelho amargo. Cosac Naify: 2011. p. 37-38

Perplexidades - Ferreira Gullar

a parte mais efêmera 

de mim

é esta consciência de que existo

e todo o existir consiste nisto

é estranho!

e mais estranho

ainda

me é sabê-lo

e saber

que esta consciência dura menos

que um fio de meu cabelo

e mais estranho ainda

que sabê-lo

é que 

enquanto dura me é dado

o infinito universo constelado

de quatrilhões e quatrilhões de estrelas

sendo que umas poucas delas

posso vê-las

fulgindo no presente do passado

Em alguma parte alguma/Ferreira Gullar; 2ª ed.- Rio de Janeiro: José Olympio, 2010

Retrato do artista quando jovem (trecho) - James Joyce

Pedro Figari - La vida

Onde estava, agora, a sua infância? Onde estava a alma que recuara suspensa do seu destino, para avaliar sozinha a vergonha de suas feridas e para em sua morada de sordidez e de subterfúgio governar por entre velhas mortalhas e grinaldas que murchavam ao menor contato? Ou onde estava ele?

Ele estava longe de tudo e de todos, sozinho. Ele estava desligado de tudo, feliz, rente ao coração selvagem da vida. Estava sozinho, e era jovem, cheio de vontade, e tinha um coração selvagem; estava sozinho no meio dum ermo de ar bravio, entre águas salobras, entre a colheita marítima de conchas, entre emaranhados e redemoinhos, entre claridades embaçadas de cinzento, entre figuras de crianças, e de raparigas vestidas de alegria, e de luz, entre vozes infantis e joviais que enchiam o ar.

Dália

Dahlia

Divisão: Magnoliophyta

Classe: Magnoliopsida

Ordem: Asterales

Família: Asteraceae

Género: Dahlia

Espécies: 30 espécies, 20 000 cultivares

Dahlia, nome comum dália, é um género botânico pertencente à família Asteraceae. É uma herbácea de porte médio, perene. Quando adulta, a planta chega a atingir até 1,50 metro. É originária do México, onde é muito popular. Os índios daquela região foram os primeiros a cultivar dálias, ainda no período do império Asteca. Por volta do final do século XVIII, o diretor do Jardim Botânico de Madri encantou-se com a flor, durante uma visita ao México. Foi o suficiente para que a dália atravessasse o oceano e chegasse à Europa, onde se adaptou muito bem ao clima temperado.

Foi o botânico sueco A. Dahl, responsável pela expansão das dálias pela região nórdica da Europa, que inspirou o nome da flor. Os holandeses e os franceses foram os maiores incentivadores do cultivo e da produção de inúmeras espécies híbridas de dálias. Foi a imigração holandesa que contribuiu muito para a propagação desta flor no Brasil.

Hoje, graças ao surgimento de vários híbridos, podemos encontrar diversos tipos de dálias, o que resulta numa grande variedade de formas (pompom, bola, decorativa etc.) e cores (branca, alaranjada, vermelha, amarela, pink). São mais de 3 000 variedades resultantes de cruzamentos com outras espécies, como os crisântemos, por exemplo.

Reprodução: por meio de sementes, estaquia das pontas dos ramos ou divisão das raízes tuberosas; sendo que esta última permite a propagação de um exemplar com características idênticas às da planta-mãe.

Substrato ideal para o plantio: 2 partes de terra comum, 2 partes de terra vegetal e 1 parte de areia

Clima ideal: ameno

Luminosidade: em locais de clima frio, precisa de no mínimo 4 horas de sol pleno; já em clima quente, recomenda-se o cultivo à meia-sombra

Regas: manter o solo sempre úmido, sem encharcar

Floração: produz flores isoladas na primavera e no verão, em várias cores

Cuidados: necessita de proteção contra ventos e adubação orgânica a cada três meses.

Origem: Wikipédia, a enciclopédia livre.

A velhice de Leonardo Boff

Henri Matisse, 1939. foto de Gyula Halasz

Ao completar 70 anos, Boff escreveu um texto intitulado Oficialmente velho, no qual comenta o que é a velhice:

[...] A velhice é a última etapa do crescimento humano. Nós nascemos inteiros. Mas nunca estamos prontos. Temos que completar nosso nascimento ao construir a existência, ao abrir caminhos, ao superar dificuldades e ao moldar o nosso destino.

Estamos sempre em gênese. Começamos a nascer, vamos nascendo em prestações ao longo da vida até acabar de nascer. Então entramos no silêncio. E morremos.

A velhice é a última chance que a vida nos oferece para acabar de crescer, madurar e finalmente terminar de nascer. (...) A velhice é uma exigência do homem interior. 

Que é o homem interior? É o nosso eu profundo, o nosso modo singular de ser e de agir, a nossa marca registrada, a nossa identidade mais radical. Esta identidade devemos encará-la face a face.

BOFF, Leonardo. Oficialmente velho. 2008. Disponível em:

Coisas a fazer segundo a Bíblia de Elaine Equi

Jonathan Eastman Johnson

Embebedar-se.

Caminhar sobre as águas.

Colecionar circuncisões.

Arrancar um olho.

Construir uma arca.

Interpretar sonhos.

Matar um irmão.

Não olhar para trás.

Juntar-se a uma tribo.

Ouvir as nuvens.

Viver numa tenda.

Deixar o trabalho.

Falar com as montanhas.

Apresentar-se perante um rei.

Ressuscitar os mortos.

Procurar o espírito.

Colher o que se semeou.

Somar bem-aventuranças.

Ranger os dentes.

Pescar para os homens.

Deixar crescer a barba.

Usar o hábito.

Montar um burro.

Transportar uma tocha.

Sentar-se junto a uma nascente.

Viver para chegar a velho.

Permanecer virgem

e falar em línguas.

Estas são as palavras do Senhor.

(original em Illinois Voices, organização e selecção de Kevin Stein e G.E. Murray, University of Illinois Press, Urbana and Chicago, 2001, pp. 272-273).

Maternidade

fotos: Clarice Lispector e filhos 

“Há três coisas para as quais eu nasci e para as quais eu dou minha vida. Nasci para amar os outros, nasci para escrever, e nasci para criar meus filhos. O ‘amar os outros’ é tão vasto que inclui até perdão para mim mesma, com o que sobra. As três coisas são tão importantes que minha vida é curta para tanto. Tenho que me apressar, o tempo urge. Não posso perder um minuto do tempo que faz minha vida. Amar os outros é a única salvação individual que conheço: ninguém estará perdido se der amor e às vezes receber amor em troca [...].” 
Clarice Lispector

O riso é perigoso de Fabrício Carpinejar

Clarice Lispector beliscava sua amiga Lygia Fagundes Telles quando entravam juntas num encontro literário:

– Não ri, vai! Séria, cara de viúva.
– Por quê? – perguntava Lygia.
– Para que valorizem o nosso trabalho.
Não há mesmo imagem de alguma risada da escritora Clarice Lispector. Em livros e revistas, a cena que persiste é seu olhar desafiador, emoldurado por um rosto anguloso, compenetrado e enigmático. Os lábios não se mexem, absolutamente contraídos, envelopes fechados para a posteridade.
Lispector não mostrava suas obturações, sua arcada para ninguém. Não se permitia gargalhadas para não parecer mulher superficial e leviana.
Ela percebeu que existe um imenso preconceito contra a alegria. Os críticos não a levariam a sério, dizendo que ela não era densa, não inspirava profundidade; acabariam por sobrepor a aparência faceira aos questionamentos metafísicos de sua obra.
Seu medo não era bobo. O riso permanece perigoso. Todos temem os contentes. Falam mal dos contentes.
O riso gera inveja, ciúme, intriga: “Por que está feliz, e eu não?”.
A alegria é malvista em casa e no trabalho, sempre intrusa, sempre suspeita equivocada de uma ironia ou de um sentimento de superioridade.
Ainda acreditamos que profissionalismo é feição fechada, casmurra. Ainda deduzimos que competência é baixar a cabeça e não entregar nossas emoções.
Quanto mais triste, mais confiável. Quanto mais calado, mais concentrado. O que é um tremendo engano.
A criatividade chama a brincadeira, assim como a risada renova a disposição.
Se um funcionário ri no ambiente profissional, o chefe deduz que ele está vadiando, sem nada para fazer. Poderá receber reprimenda pública e o dobro de tarefas. Quem diz que ele não está somente satisfeito com os resultados?
Se sua companhia ri durante a transa, você conclui que está debochando do seu desempenho. Quem diz que não é o contrário, que ela não festeja o próprio prazer?
Se a criança ri no meio da aula, o professor compreende como provocação e pede para que cale a boca. Quem diz que ela não está comemorando algum aprendizado tardio?
Se o filho ri quando os pais descrevem dificuldades profissionais, a atitude é reduzida a um grave desrespeito. Quem diz que ele não achou graça do tom repetitivo das histórias?
Se a esposa ou marido ri e suspira à toa, já tememos infidelidade.
O riso é escravo dos costumes, sinônimo de futilidade e distração quando deveria ser visto como sinal de maturidade e envolvimento afetivo.
Não reagimos bem à felicidade do outro simplesmente porque ela ameaça nossa tristeza.

O fazedor de Jorge Luis Borges

Um homem se propõe a tarefa de desenhar o mundo. Ao longo dos anos, povoa um espaço com imagens de províncias, de reinos, de moradas, de instrumentos, de astros, de cavalos e de pessoas. Pouco antes de morrer, descobre que esse paciente labirinto de linhas traça a imagem de seu rosto.

BORGES, Jorge Luis. O fazedor. In: Obras completas (volume II). São Paulo: Editora Globo, 2000.

Will Barnet (1911 in Beverly (Massachusetts), USA) pintor

Hoje, não posso interrogar — sou eu que afirmo de Maria Gabriela Llansol

Hoje, não posso interrogar — sou eu que afirmo:

eu poderia escrever sobre os problemas do tempo em que vivemos

mas só poderia falar deles a partir do meu, do meu tempo,

des-datando, que é o modo como escovo o fato dessas imagens

que, aos que tomam este caminho,

lhes falam constantemente da sua irrealidade. O mundo.

Mas qual? No meu

combatem-se

existentes poderosos contra reais talvez inviáveis — o «é as-

sim» dos cínicos contra o «tenhamos um amor comum», de

Eckhart.

Basta atravessar a rua para encontrar o nosso tempo, basta-

-me voltar atrás para me encontrar no meu. Algures, no meu

corpo, entre atravessar e voltar atrás, houve o embate das

imagens.

Da televisão que vejo ao texto que escrevo, a distância é

incomensurável.

Não preciso carregar no botão para encontrar nos textos

que eu der a ler, inapagáveis, imagens próprias e não eféme-

ras — se os olhos de quem os ler forem também inapagáveis.

No tracejado desse inapagável, formam-se olhos que são es-

pelhos para as imagens reais de todos o territórios nómadas

que criamos, e vamos trocando entre eles e nós.

Lembro-me, a propósito de imagens, da frase de uma can-

ção que ouvi há anos:

«se eu fosse aquela em quem tu pensas, a quem tu tens

amor...»

Hoje, não posso interrogar — sou eu que afirmo:

que ouço na rua as patas dos cavalos; que vou sair;

que vou pentear-me;

que vou vestir o casaco;

que está um dia nublado;

que há tantos outros (não os outros) que existem, querem ser reais,

e não morrer.

Afirmo que ir sair e não querer morrer me parece, de

súbito, uma espécie de constituição das imagens como se ne-

las houvesse uma certa matéria consciente e imperecível para

lá do corpo que a si própria perguntasse de que modo trazer o

que é vida corrente para o invisível não tomado pela morte.

Não posso perguntar. A escrever tenho de saber, na maior

das certezas.

 Inquérito às quatro confidências. Relógio D´água, 1996

Gilvan José de Meira Lins Samico (Recife,1928- )

Las cosas - Jorge Luís Borges

El bastón, las monedas, el llavero,

la dócil cerradura, las tardías

notas que no leerán los pocos días

que me quedan, los naipes y el tablero,

un libro y en sus páginas la ajada

violeta, monumento de una tarde

sin duda inolvidable y ya olvidada,

el rojo espejo occidental en que arde

una ilusoria aurora. Cuántas cosas,

limas, umbrales, atlas, copas, clavos,

nos sirven como tácitos esclavos,

ciegas y extrañamente sigilosas

durarán más allá de nuestro olvido;

no sabrán nunca que nos hemos ido.

....................................................................

A bengala, as moedas, o chaveiro,

A dócil fechadura, as tardias

Notas que não lerão os poucos dias

Que me restam, os naipes e o tabuleiro.

Um livro e em suas páginas a seca

Violeta, monumento de uma tarde

Sem dúvida inesquecível e já esquecida,

O rubro espelho ocidental em que arde

Uma ilusória aurora. Quantas coisas,

Limas, umbrais, atlas, taças, cravos,

Nos servem como tácitos escravos,

Cegas e estranhamente sigilosas!

Durarão para além de nosso esquecimento;

Nunca saberão que nos fomos num momento.

A dona que eu amo de Bernal de Bonaval Bernal de Bonaval (Galiza, séc. XIII)

 Codex Manesse  Zurich in the early 14th century

A dona que eu am'e tenho por senhor 

amostrade-mi-a, Deus, se vos en prazer for, 

senom dade-mi a morte. 

                       

A que tenh'eu por lume destes olhos meus 

e por que choram sempr', amostrade-mi-a, Deus, 

senom dade-mi a morte. 

Essa que vós fezestes melhor parecer 

de quantas sei, ai, Deus!, fazede-mi-a veer,

senom dade-mi a morte. 

Ai Deus! que mi a fezestes mais ca mim amar, 

mostrade-mi-a, u possa com ela falar, 

senom dade-mi a morte.

http://www.youtube.com/watch?v=W_EbtGyylHg