Flores para atrair beija flores

Trepadeira Sapatinho de judia

Hibisco rosa sinensis

Lantana

Grevílea anã

Malvavisco

Camarão vermelho

Camarão Amarelo

Brinco de Princesa

Sininho (abutilon)

Mulungu

Tilandsia

A ÁRVORE QUE NINGUÉM VISITA :: CHARLES SIMIC (Belgrado, 1938)

 Jean Metzinger, 1906

Então eu fui. Uma tarde subi

Aquela colina íngreme e rochosa,

Parando para descansar e admirar uma flor silvestre

E a vista do lago

No vale lá em baixo.

Teria gostado de uma cabra por companhia.

Uma preta e branca, com um sino

Para ir à frente, pastar um pouco e romper

O silêncio quando este retoma sua ascensão

Até onde uma árvore escura e silenciosa está

Esperando todos estes anos que alguém

Se sente à sua sombra, em calma consigo mesmo.

Até o vento está sempre a inventar

Joguinhos para as suas folhas brincarem,

Sem pressa agora de perturbar a paz.



COMER, COMER :: Clarice Lispector

Ekaterina Pozdniakova

Não sei como são as outras casas de família. Na minha casa todos falam em comida. “Esse queijo é seu?”  “Não, é de todos.”  “A canjica está boa?”  “Está ótima.”  “Mamãe, pede à cozinheira para fazer coquetel de camarão, eu ensino.”  “Como é que você sabe?”   “Eu comi e aprendi pelo gosto.”  “Quero hoje comer somente sopa de ervilhas e sardinha.”  ”Essa carne ficou salgada demais.”  “Estou sem fome, mas se você comprar pimenta eu como.”  “Não, mamãe, ir comer no restaurante sai muito caro, e eu prefiro comida de casa.”  “Que é que tem no jantar para comer?”

 

Não, minha casa não é metafísica. Ninguém é gordo aqui, mas mal se perdoa uma comida malfeita. Quanto a mim, vou abrindo e fechando a bolsa para tirar dinheiro para compras. “Vou jantar fora, mamãe, mas guarde um pouco do jantar para mim.”  E quanto a mim, acho certo que num lar se mantenha aceso o fogo para o que der e vier. Uma casa de família é aquela que, além de nela se manter o fogo sagrado do amor bem aceso, mantenham-se as panelas no fogo. O fato é simplesmente que nós gostamos de comer. E sou com orgulho a mãe da casa de comidas. Além de comer conversamos muito sobre o que acontece no Brasil e no mundo, conversamos sobre que roupa é adequada para determinadas ocasiões. Nós somos um lar.

In: A descoberta do mundo. Editora Nova Fronteira, 1984. p. 222

Conversa puxa conversa à toa - Clarice Lispector

    Jean Metzinger, 1919

Eu estava na copa tomando um café e ouvi a cozinheira na área de serviço cantando uma melodia linda, sem palavras, uma espécie de cantilena extremamente harmoniosa. Perguntei-lhe de quem era a canção. Respondeu: é bobagem  minha mesmo.
     Ela não sabia que era criativa. E o mundo não sabe que é criativo. Parei de tomar o café, meditei: o mundo ainda será muito mais criativo. O mundo não se conhece a si próprio. Estamos tão atrasados  em relação a nós mesmos. Inclusive a palavra criativa não será usada como palavra, nem mesmo vai se falar nela: apenas tudo se criará. Não é culpa nossa - continuei com meu café - se estamos atrasados de milhares de anos. Ao pensar em "milhares de anos à nossa frente", deu-me quase uma vertigem pois não consigo contar sequer com a cor que a terra terá. A posteridade existe e esmagará o nosso presente. E se o mundo se cria por ciclos, digamos, é possível que voltemos às cavernas e que tudo se repita de novo? Dói-me até o corpo ao pensar que não saberei jamais como o mundo será daqui a milhares de anos. Por outro lado, continuei, nós estamos engatinhando até depressa. E a toada que a moça cantava vai dominar esse mundo novo: vai-se criar sem saber. Mas por enquanto estamos secos como um figo seco onde ainda há um pouco de umidade.
     Enquanto isso a empregada estende roupa na corda e continua sua melopéia sem palavras. Banho-me nela. A empregada é magra e morena, e nela se aloja um "eu". Um corpo separado dos outros, e a isso se chama de "eu"? É estranho ter um corpo onde se alojar, um corpo onde sangue molhado corre sem parar, onde a boca sabe cantar, e os olhos tantas vezes devem ter chorado. Ela é um "eu".
In: A Descoberta do mundo. Editora Nova Fronteira, 1984. p. 444

Livros :: Caetano Veloso

Friedensreich Hundertwasser, 1971

Tropeçavas nos astros desastrada 

Quase não tínhamos livros em casa 

E a cidade não tinha livraria 

Mas os livros que em nossa vida entraram 

São como a radiação de um corpo negro 

Apontando pra a expansão do Universo 

Porque a frase, o conceito, o enredo, o verso 

(E, sem dúvida, sobretudo o verso) 

É o que pode lançar mundos no mundo.

Tropeçavas nos astros desastrada 

Sem saber que a ventura e a desventura 

Dessa estrada que vai do nada ao nada 

São livros e o luar contra a cultura.

Os livros são objetos transcendentes 

Mas podemos amá-los do amor táctil 

Que votamos aos maços de cigarro 

Domá-los, cultivá-los em aquários, 

Em estantes, gaiolas, em fogueiras 

Ou lançá-los pra fora das janelas 

(Talvez isso nos livre de lançarmo-nos) 

Ou ­ o que é muito pior ­ por odiarmo-los 

Podemos simplesmente escrever um:

Encher de vãs palavras muitas páginas 

E de mais confusão as prateleiras. 

Tropeçavas nos astros desastrada 

Mas pra mim foste a estrela entre as estrelas.

QUANDO MINHAS PALAVRAS VOARAM :: Fabrício Carpinejar

Nossa vida não é triste. Mesmo quando não temos uma alegria, temos uma esperança. 

A esperança é a alegria nascendo.

Nunca fui vítima do passado, órfão da memória, coitadinho da infância.

Não me diferenciei pela dor, nem me destaquei pela tristeza.

Detesto reclamar. Reclamar só chama rancor.

O que eu passei, passei, superei de algum jeito, os traumas não me mataram.

As brigas não me levaram ao ódio e ao ressentimento. Não fiquei sequelado.

Aquilo que parecia um sofrimento eterno também esqueci.

Não irei me vangloriar das feridas. Gosto mais das minhas sardas do que das minhas cicatrizes.

Sofri o que aguentei. Aguentar é deixar de sofrer.

Fui educado numa escola pública em que não tinha ninguém para me defender.

Durante dois anos, cedi meu prato de comida para a turma da rua Lavras. O bom é que odiava sagu e polenta, as duas refeições básicas da época.

Era terrível a gangue formada por garotos quatro anos mais velhos do que eu. Andava com canivete e chaco. Arrastava vítimas pelos corredores do Imperatriz Leopoldina. Cobrava a feitura de temas e revistava bolsos dos colegas no recreio.

Desfalcou várias vezes minha mochila. Levou estojos, cadernos, réguas e a coleção de bolitas.

Sobrevivi ao roubo. Sobrevivi ao medo. Sobrevivi aos reveses.

Lembro que eles me seguraram pelos pés na janela do terceiro andar do refeitório.

Fiquei balançando do lado de fora. Um ioiô das risadas dos meninos.

Eu gritava de horror.

Quinze minutos balançando pelo avesso. Um enforcado dos pés.

Como se estivesse num kamikaze do parque de diversão.

Alucinado de ponta-cabeça. Batendo com o peito na parede do lado de fora.

Minhas palavras de socorro voaram pelo pátio. Pelo bairro. Foi quando aprendi a voar pela boca.

Eu me esvaí em lágrimas como qualquer criança naquela situação-limite.

Devo ter mijado, devo ter babado, devo ter feito o testamento na hora.

Olhava para baixo e me enxergava despedaçado no concreto.

A poça de sangue marcaria minha despedida do mundo.

Os guris me mantinham preso apenas pelos tênis.

Agradeço que usava Kichute amarrado nas canelas, o calçado nunca escorregava. O cadarço firme como um cordão umbilical.

Se não fosse o Kichute, estaria morto.

Sempre teremos uma esperança maior do que a tristeza. A esperança já é uma alegria.

Mesmo que seja um Kichute.

Publicado no jornal Zero Hora
Coluna semanal, p. 2, 16/07/2013
Porto Alegre (RS), Edição N° 17493

“He loved beauty that looked kind of destroyed” RUI PIRES CABRAL (Macedo de Cavaleiros, Portugal, 1967)

Gostava dessa espécie de beleza

que podemos surpreender a cada passo,

desvelada pelo acaso numa esquina

de arrebalde; a beleza de uma casa devoluta

que foi toda a infância de alguém,

com visitas ao domingo e tardes no quintal

depois da escola; a beleza crepuscular

de alguns rostos num retrato de família

a preto e branco, ou a de certos hotéis

que conheceram há muito os seus dias de fulgor

e foram perdendo estrelas; a beleza condenada

que nos toma de repente, como um verso

ou o desejo, como um copo que se parte

e dispersa no soalho a frágil luz de um instante.

Gostava de tudo isso que o deixava muito a sós

consigo mesmo, essa espécie de beleza arruinada

onde a vida encontra o espelho mais fiel.

INVERNO :: Antonio Cicero.

 Franz Marc, 1912

No dia em que fui mais feliz

eu vi um avião

se espelhar no seu olhar até sumir

de lá pra cá não sei

caminho ao longo do canal

faço longas cartas pra ninguém

e o inverno no Leblon é quase glacial.

Há algo que jamais se esclareceu:

onde foi exatamente que larguei

naquele dia mesmo o leão que sempre cavalguei?

Lá mesmo esqueci

que o destino

sempre me quis só

no deserto sem saudades, sem remorsos, só

sem amarras, barco embriagado ao mar

Não sei o que em mim

só quer me lembrar

que um dia o céu

reuniu-se à terra um instante por nós dois

pouco antes do ocidente se assombrar.

Jonathan Green (1955, Carolina do Sul , E.U.A)

O som - Ferreira Gullar

Praça do Lido, Copacabana, RJ.

o som é da Terra

não há nenhuma música das esferas

como pensou Aristóteles

música barulho

o trepidar cristalino

da água

sob as folhas

é coisa terrestre

o cosmo é um vastíssimo silêncio

de bilhões e bilhões de séculos

nenhum ruído

as estrelas são imensas explosões mudas

um desatino

a matéria estelar

(a explodir)

é silêncio

e energia

Para outros ouvidos talvez

poderia ser o universo

um insuportável barulho;

não para os nossos

terrenos

Viver na Terra é ouvir

entre outras vozes

o marulho

do mar salgado e azul

ouvir a ventania a rasgar-se nos galhos

antes do temporal

só aqui

neste planeta é que

se pode escutar teu límpido gorjeio,

passarinho,

pequenino cantor

da praça do Lido.

Janela sobre o corpo de Eduardo Galeano

 Julie Steiner

A igreja afirma: O corpo é uma culpa.

A ciência afirma: O corpo é uma máquina.

A publicidade afirma: O corpo é um negócio.

O corpo confirma: Sou uma festa.

Tradução de Adriano Nunes

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VENTANA SOBRE EL CUERPO

La iglesia dice: El cuerpo es una culpa.

La ciencia dice: El cuerpo es una máquina.

La publicidad dice: El cuerpo es un negocio.

El cuerpo dice: Yo soy una fiesta.

In: GALEANO, Eduardo. El Viaje. 2006. p. 21.

In: GALEANO, Eduardo. “El Viaje”. Mini Letras/ H KliCZKOWSKI, primera edición: septiembre de 2006., p. 21.

Bordelando :: Bordados

O Grupo Bordelando é formado por 50 mulheres com idade entre 30 e 80 anos, em sua maioria professoras que trabalharam algum tempo numa mesma escola ou fizeram outras atividades juntas ao longo destes 40 anos de convivência.

O início do grupo se deu em 2002 quando 17 mulheres aposentadas, em sua grande maioria, professoras do ensino de artes visuais, música e teatro sentiram a necessidade de produzir alguma coisa que sintetizasse a suas vivências de ensino de arte, fazeres artísticos, a amizade construída ao longo dos anos e que fosse prazerosa.

A idéia de cada uma bordar imagens isoladas e ajuntá-las numa colcha foi o passo inicial. O resultado visual foi tão bom que fizeram uma exposição no Espaço Cultural 508 Sul, Galeria Darlan Rosa, em julho de 2006. Durante esta exposição realizaram uma oficina de bordados que trouxe mais 20 pessoas, formando o Bordelando II. Hoje são quatro grupos.

Em maio de 2008 foi realizada a segunda exposição no Espaço Cultural 508 sul, Galeria Parangolé: Idas e Vindas.

Há um convênio com a ONG Aconchego, que trabalha com aconselhamento à adoção de crianças. Esta ONG recebe uma porcentagem do que se vende e o grupo confecciona colchas e almofadas para cada criança levar consigo como propriedade sua, quando é adotada.

Algumas oficinas de bordado com crianças foram realizadas fora de Brasília, com o objetivo de promover o gosto pelos fazeres artísticos, trabalho comunitário e atividade ocupacional. O Bordelando acontece também em Tipi – Município de Aurora no Cariri cearense e no Jardim do Ingá, Goiás.

A utilização dos materiais disponíveis, a ausência de uma técnica pré­-determinada para o feitio do bordado e a disposição para tornar aquele ato de encontro entre mulheres mais do que apenas uma forma de rebeldia ou submissão, transforma, também, a atitude desse grupo de amigas uma produção artística impar na atualidade. Trata-se de uma manifestação do coletivo no individual e do individual no coletivo, na produção de cada peça, em que todas devem sempre, obrigatoriamente, participar, impregnando o fazer artístico de sentimento e de vida.

fonte: http://bordelandobsb.blogspot.com.br/p/blog-page.html

Descobrimento ::: Mário de Andrade

Portinari 

Abancado à escrivaninha em São Paulo

Na minha casa da rua Lopes Chaves

De supetão senti um friúme por dentro.

Fiquei trêmulo, muito comovido

Com o livro palerma olhando pra mim.

Não vê que me lembrei que lá no Norte, meu Deus!

muito longe de mim

Na escuridão ativa da noite que caiu

Um homem pálido magro de cabelo escorrendo nos olhos,

Depois de fazer uma pele com a borracha do dia,

Faz pouco se deitou, está dormindo.

Esse homem é brasileiro que nem eu.

fonte: Clã de jabuti 

PRESENTE :: Antonio Cicero

Vincent van Gogh, 1888

Por que não me deitar sobre este

gramado, se o consente o tempo,

e há um cheiro de flores e verde

e um céu azul por firmamento

e a brisa displicentemente

acaricia-me os cabelos?

E por que não, por um momento,

nem me lembrar que há sofrimento

de um lado e de outro e atrás e à frente

e, ouvindo os pássaros ao vento

sem mais nem menos, de repente,

antes que a idade breve leve

cabelos sonhos devaneios,

dar a mim mesmo este presente?

Phoebe Wahl

DO QUE QUER SER CONCEBIDO :: Adriano Nunes

Paradise - M.C. Escher, 1921

palavras são para isso,

sim, para inventar

o paraíso.

aprendi

assim

comigo.

prometi tudo

mesmo a mim,

mas menti.

palavras são para isso,

digo, para desafiar

o íntimo.

pronto.

admito:

palavras são para isso,

repito, para cantar

o infinito

do que quer ser concebido.

In: Laringes de grafite.  Vidráguas.