Orquídeas - Ilustração

A planta - Ferreira Gullar

Salvador Dali, 1924

Haverá mesmo tanta

diferença

entre mim e a planta

do vaso da sala?

Ao que se percebe

ela é verde

e não fala

Pode ser que ouvido

melhor que o meu

ouça-lhe a voz da seiva

a irrigar-lhe o caule

Ao contrário de mim

( forma pronta )

a planta

se multiplica em folhas

que ela

a cada dia puxa

de si

( do ventre )

como sabres

feito um jogador

a exibir seus naipes

Em alguma parte alguma.  2ª ed. - Rio de Janeiro: José Olympio, 2010.

Dale Chihuly (Tacoma, Washington, 20 de setembro de 1941)

PÁSSARO :: Adriano Nunes

Blenda Tyvoll

ao pássaro

o passo

rosas

asas

adentro-o

raspas

aspas

o ar

no centro

do sentimento

o céu

habitar. 

Fonte: Laringes de grafite. Editora: Vidráguas.

Isaac Lazarus Israëls (1865 – 1934)

Eucanaã Ferraz, "Não saberia dizer ..."

Magritte 

Não saberia dizer a hora

em que me desfizera de tudo o que não era teu,

quando cada coisa se deixou cobrir

por tua presença sem margens

e deixou de haver um lado

que fosse fora de ti.

Faz de conta que ela era sábia :: Clarice Lispector

Jan Sluyters, 1912

(...) pois viver afinal não passava de se aproximar cada vez mais da morte, faz de conta que ela não ficava de braços caídos de perplexidade quando os fios de ouro que fiava se embaraçavam e ela não sabia desfazer o fino fio frio, faz de conta que ela era sábia bastante para desfazer os nós de corda de marinheiro que lhe atavam os pulsos, faz de conta que tinha um cesto de pérolas só para olhar a cor da lua pois ela era lunar, faz de conta que ela fechasse os olhos e seres amados surgissem quando abrisse os olhos úmidos de gratidão, faz de conta que tudo o que tinha não era faz de conta, faz de conta que se descontraía o peito e uma luz douradíssima e leve a guiava por uma floresta de açudes mudos e de tranqüilas mortalidades, faz de conta que ela não era lunar, faz de conta que ela não estava chorando por dentro — pois agora mansamente, embora de olhos secos, o coração estava molhado; ela saíra agora da voracidade de viver.

In: Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres.

HINKE SCHREUDERS

Sul :: Nuno Júdice

Tudo, ali, é simples e complexo: a luz,

a solidão, o olhar que se comove com o cair

da noite e com o nascer do dia; e, até,

os risos de mulheres que se ouvem desde longe,

trazidos pelo ar cuja transparência se sente

na própria respiração. No entanto, debruço-me

da varanda e dou por que algo se oculta,

para além dos muros e dos quintais, e chama

por mim sem que eu possa responder. Então,

volto para dentro: preparo o café; e

enquanto a água ferve o mistério desaparece,

inútil e excessivo, no início da tarde.

In:  As regras da perspectiva, 1990

O PAÍS DAS MARAVILHAS :: Antonio Cícero

Jesus Rafael Soto, 2005

Não se entra no país das maravilhas,

pois ele fica do lado de fora,

não do lado de dentro. Se há saídas

que dão nele, estão certamente à orla

iridescente do meu pensamento,

jamais no centro vago do meu eu.

E se me entrego às imagens do espelho

ou da água, tendo no fundo o céu,

não pensem que me apaixonei por mim.

Não: bom é ver-se no espaço diáfano

do mundo, coisa entre coisas que há

no lume do espelho, fora de si:

peixe entre peixes, pássaro entre pássaros,

um dia passo inteiro para lá.

Um Reino Cheio de Mistério de Clarice Lispector

No dia 21 de setembro comemorou-se o Dia da Árvore, o que deve ter dado trabalho a muito menino do primário, do qual certamente exigiram uma redação sobre o tema: com a alma bocejando, os meninos devem ter dito que a árvore dá sombra, frutos etc.
Mas, ao que eu saiba, não se comemora o dia da planta, ou melhor, da plantação. E esse dia é importante para a experiência humana das crianças e dos adultos. Plantar é criar na Natureza. Criação insubstituível por outro tipo qualquer de criação.
Lembro-me de quando eu era menina e fui passar o dia numa granja. Foi um dia glorioso: lá plantei um pé de milho com muito amor e excitação. Depois, de quando em quando, eu pedia notícias do que havia criado.
Mais tarde, na Suíça, plantei um pé de tomates numa lata grande, bonita. Quando começaram a aparecer os ainda pequenos tomates verdes e duros achei inacreditável que eu mesma lhes tivesse provocado o nascimento: eu entrara no mistério da Natureza. Cada manhã, ao acordar, a primeira coisa que fazia era ir examinar minuciosamente a planta: é como se a planta usasse a escuridão da noite para crescer. Esperar que algo amadureça é uma experiência sem par: como na criação artística em que se conta com o vagaroso trabalho do inconsciente. Só que as plantas são a própria inconsciência.
Nesse reino, que não é nosso, a planta nasce, cresce,  amadurece e morre. Sem nenhum objetivo de satisfazer algum instinto. Ou estarei enganada, e há instintos os mais primários no reino vegetal? Meu tomateiro parecia ter tomates vermelhos porque assim queria, sem nenhuma outra finalidade que não a de ser vermelho, sem a menor intenção de ser útil. A utilização do tomate para se comer é problema dos humanos.
Um dos gestos mais belos e largos e generosos do homem, andando vagarosamente pelo campo lavrado, é o de lançar na terra as sementes.
E quando os tomates ficaram redondos, grandes e vermelhos? Chegara a hora da colheita. Não foi sem alguma emoção que vi num prato da mesa os tomates que eram mais meus que um livro meu. Só que não tive coragem de comê-los. Como se comê-los fosse um sacrilégio, uma desobediência à lei natural. Pois um tomateiro é arte pela arte. Sem nenhum proveito senão o de dar tomate.
O ritmo das plantas é vagaroso: é com paciência e amor que elas crescem.
Entrar no Jardim Botânico é como se fôssemos trasladados para um novo reino. Aquele amontoado de seres livres. O ar que se respira é verde. E úmido. É a seiva que nos embriaga de leve: milhares de plantas cheias da vital seiva. Ao vento as vozes translúcidas das folhas de plantas nos envolvem num suavíssimo emaranhado de sons irreconhecíveis. Sentada ali num banco, a gente não faz nada: fica apenas sentada deixando o mundo ser. O reino vegetal não tem inteligência e só tem um instinto, o de viver. Talvez essa falta de inteligência e de instintos seja o que nos deixa ficar tanto tempo sentada dentro do reino vegetal.
Lembro-me de que no curso primário a professora mandava cada aluno fazer uma redação sobre um naufrágio, um incêndio, o Dia da Árvore. Eu escrevia com a maior má vontade e com dificuldade: já então não sabia seguir senão a inspiração. Mas que seja esta a redação que em pequena me obrigavam a fazer.
In: Visão do esplendor: impressões leves. Francisco Alves Editora, 1975. p. 71

LULJETA LLESHANAKU (llbasan, Albânia,1968)

Mark Rothko, 1966

Quando pela primeira vez olhei uma pintura verdadeira

dei alguns passos atrás instintivamente

sobre os calcanhares

procurando o local exacto de

onde pudesse explorar sua profundidade.

Foi diferente com as pessoas:

Construi-as,

amei-as, mas não cheguei a amá-las plenamente.

Nenhuma chegou tão alto quanto o tecto azul.

Como numa casa inacabada, parecia haver uma folha de plástico por cima delas,

por vez do telhado

no princípio do outono chuvoso da minha compreensão.

SCHWEIZER HOF HOTEL :: Manuel António Pina

 Maria Helena Vieira da Silva, 1981

Já aqui estive, já fiz esta viagem,

e estive neste bar neste momento

e escrevi isto diante deste espelho

e da minha imagem diante da minha imagem.

Não mudou nada, nem eu próprio; a mão

escreve os mesmos versos no papel obscuro.

Que aconteceu então fora de tudo?

De que esquecimento se lembra o coração?

Algum passado, alguma ausência,

se passam talvez a meu lado,

talvez tudo exista exilado

de alguma verdadeira existência.

E eu, os versos, o bar, o espelho,

sejamos só imagens noutro espelho

diante de algum Deus em cujo lasso

olhar se fundem outro e mesmo, tempo e espaço.

(n. 1943) Poesia Reunida. Assírio & Alvim, 2001