Cartografias da Alva - Vera Ferro

O artista inconfessável :: João Cabral de Melo Neto

Orest Kiprensky

Fazer o que seja é inútil.

Não fazer nada é inútil.

Mas entre o fazer e o não fazer

Mais vale o inútil do fazer.

Mas não, fazer para esquecer

que é inútil: nunca o esquecer.

Mas fazer o inútil sabendo

que ele é inútil, e bem sabendo

que é inútil e que seu sentido

não será sequer pressentido,

fazer: porque ele é mais difícil

do que não fazer, e difícil-

mente se poderá dizer

com mais desdém, ou então dizer

mais direto ao leitor Ninguém

que o feito o foi para ninguém.

A educação pela pedra. Nova Fronteira, 2004. 

Énia Lipanga (Moçambique)

Cresces e fazes meus sonhos aos poucos

Pouco a pouco ocupas meu ventre oco

Palpitas vida no meu ser

Desenho teu rosto e nossos futuros amassos

Sinto teu primeiro caminhar minha filhota

Te moves na melodia dos meus passos

Me empurras em tuas inocentes cambalhotas

Cresces vida em mim

Fazes voar meu entusiamo de te ter

Te apalpo mesmo coberta pelo ventre

E entre o vento me levas a ansiedade

E me ocupas o corpo com teu crescer

E aos poucos vai se unindo a nossa eterna corda

Me fazes esperar e a vontade já transborda

Cresces vida em mim

Magia sem igual na terra

Me das paz e eu protejo-te desta guerra

Cresces a cada segundo que te espero

Cresces como a água no mar dormindo

Cresces tu, cresces, e la vais indo

Mãe de Mário de Andrade

Existirem mães,
Isso é um caso serio.
Afirmam que a mãe 
Atrapalha tudo.
É fato, ela prende
Os erros da gente,
E era bem melhor 
Não existir mãe.
Mas em todo caso
Quando a vida está
Mais dura, mais vida,
Ninguém como a mãe
Para agüentar a gente
Escondendo a cara
Entre os joelhos dela
– O que você tem?...
Ela bem que sabe
Porém a pergunta
É pra disfarçar
Você mente muito,
Ela faz que acenta,
E a desgraça vira
Mistério pra dois.
Não vê que uma amante
Nem outra mulher
Entende a verdade
Que a gente confessa
Por trás das mentiras!
Só mesmo uma mãe...
Só mesmo essa dona
Que a-pesar-de ter
A cara raivosa
Do filho entre os seios
Marcando-lhe a carne,
Sentindo-lhe os cheiros,
Permanece virgem,
E o filho também...
Oh virgens, perdei-vos,
Pra terdes o direito
A essa virigindade
Que só as mães têm!"

Poesias Completas. Belo Horizonte, Editora Itatiaia. p. 305.

Rodrigo Ferrario

Três metades :: Paulo Leminski

Anna Cunha 

Meio dia,

um dia e meio,

meio dia, meio noite,

metade deste poema

não sai na fotografia,

metade, metade foi-se.

Mas eis que a terça metade,

aquela que é menos dose

de matemática verdade

do que soco, tiro, ou coice,

vai e vem como coisa 

de ou, de nem, ou de quase.

Como se a gente tivesse 

metades que não combinam, 

três partes, destempestades,

três vezes ou vezes três, 

como se quase, existindo,

só nos faltasse o talvez.

Distraídos Venceremos. Brasiliense, 1987. 

Arte digital de Catherine Nelson

Volta :: Alice Sant'Anna

Kaori

esses dias de tédio

em que se tem tempo – 

tempo só se arranja quando 

não se tem

quando sobra desse jeito

a gente repete os assuntos

o ônibus chega rápido 

e os trajetos ficam curtos

– de repente

readaptar-se à própria casa

como foi lá? bom

rever os gigantes, os mínimos

dedicar a eles igual dose

de carinho ou indiferença

usar as roupas que ficaram

meses dobradas no armário

com cheiro de sachê

nessas tardes sem compromisso

esticadas com rolo de macarrão

tudo é longo

nada dura

Yara Tupynambá

Paranapiacaba, um dia :: Fabiano Calixto

Chegamos à av. Fox

um vento gelado no rosto

as árvores como tigres espreitando

pelas venezianas

no céu, gigantescas filandras glaciais

uma tarde trincada por relâmpagos

(cerveja gelada, arroz, peixe e batata frita,

sentados ao terraço (de uma arquitetura

perdida), assistimos aos 

casais do século XIX, que adentravam

o baile do Clube Lira Serrano

com seus fraques e vestidos de gala,

rostos alegres e mãos dadas, 

tomados de névoa – a mesma

com a qual se vestem os mortos

e as fotografias antigas)

a mata atlântica  abraçava o velho casarão

que cultivava, sem barulho, seus fantasmas

(que, por sua vez, guardavam, incansáveis, 

os pequenos dias que iam embora

no sótão, junto aos vagões

que, como aqueles, também partiriam para sempre

- os dias, com suas espinhas, seus numerais vagos,

a ilusão suprema do fim de todo o mal;

os vagões, sua pele planejada, sua tinta

coroando a labuta, seus personagens complexos

a esconder sob os cílios tantas, paisagens)

como dois casais de navegantes do tempo,

como, quando crianças, nos velhos seriados de TV,

como pequenas iguarias no estômago de um deus faminto,

como quatro pares de asas tornando o planeta mais leve,

escrevemos nossos nomes, inscrevemos nossos risos

(por puro acidente) naquele dia

na história do Ocidente

Hope Gangloff (1974 in Amityville, New York)