Acho que sábado é a rosa da semana;
sábado de tarde a casa é feita de cortinas ao vento,
e alguém despeja um balde de água no terraço;
sábado ao vento é a rosa da semana;
sábado de manhã, a abelha no quintal,
e o vento: uma picada, o rosto inchado, sangue e mel,
aguilhão em mim perdido: outras abelhas farejarão
e no outro sábado de manhã vou ver se o quintal vai estar cheio de abelhas.
Nenhum comentário:
Postar um comentário