Mural de Adélia Prado

Recolhe do ninho os ovos a mulher

nem jovem nem velha,

em estado de perfeito uso.

Não vem do sol indeciso

a claridade expandindo-se,

é dela que nasce a luz 

de natureza velada,

é seu próprio gosto 

em ter uma família,

amar a aprazível rotina.

Ela não sabe que sabe,

a rotina perfeita é Deus:

as galinhas porão seus ovos,

ela porá sua saia,

a árvore a seu tempo

dará suas flores rosadas.

A mulher não sabe que reza:

que nada mude, Senhor.

Bonito de ver

Recomendação de Goethe

imagem Pedro Ruiz

Ai, que deve o homem esperar?

É melhor ficar inerte?

É melhor viver sem leme?

A algum amor se aferrar? 

Deve em tenda residir? 

Ou uma casa edificar? 

Deve se fiar em rocha, 

Tão sujeita a vacilar? 

A cada um o seu tanto... 

Cada qual rume, com fé, 

Pense onde se fixar 

E não caia estando em pé.

Investigações de um cão de Franz Kafka

Andrew Wyeth 

Todo o conhecimento, a totalidade de todas as perguntas e respostas, está contida no cão.

As minhas interrogações servem apenas de aguilhão para mim mesmo. Só quero ser estimulado pelo silêncio que se ergue à minha volta como resposta derradeira. «Até quando conseguirás suportar o facto de que o mundo dos cães, tal como demonstram cada vez com mais evidência as tuas pesquisas, está para sempre votado ao silêncio? Até quando conseguirás suportar esta ideia?» Esta, esta é que é a verdadeira grande interrogação da minha vida, uma interrogação perante a qual as outras interrogações se tornam totalmente insignificantes. Uma interrogação que diz respeito apenas a nós próprios e a mais ninguém. Infelizmente, posso responder a esta interrogação com mais facilidade do que às interrogações específicas: aguentarei, provavelmente, até ao meu fim natural. A serenidade da velhice irá formando uma resistência cada vez maior a todas as interrogações inquietantes. Tudo indica que hei-de morrer em silêncio e rodeado de silêncio, na verdade até de forma específica, e antevejo isso com uma certa tranquilidade. Um coração admiravelmente resistente, pulmões que é impossível ficarem fracos prematuramente, foram-nos dados a nós, cães, como que por ironia. Assim, sobrevivemos a todas as interrogações, inclusive àquelas que colocamos a nós próprios, como autênticas fortalezas de silêncio que somos.

Franz Kafka, "Investigações de um cão"

A senhora Clarinha de Agustina Bessa Luís

Em Fontelas de Cima, repentino sobrado do Alto Douro, ficava a venda da senhora Clarinha. Era uma mulher baixinha, minuciosa nas contas, pouco afeiçoada à clientela, mas mais correcta de maneiras do que éhabitual em patroa de balcão e locanda. A montra, feita duma janela ainda apresentável no seu parapeito verde, exibia maços de velas e lamparinas. A senhora Clarinha servia as necessidades das almas e outras que o não eram. Ela própria tinha a sua devoção pessoal a 5. Judas Tadeu; oferecia-lhe todos os meses um litro de azeite, do melhor, e um quilo de bolachas jazz band. Não que o santo, no seu pequeno soco de escaiola, demonstrasse apetite e gostos adamados. Quem comia as bolachas era o Tito, filho de sacristão e cara de Caim. Era um exemplo paleolitíco com aquela fauce bravia e os olhos juntos. Atirava pedradas aos carros, corria de rastos, tinha escon­derijo nas minas e nas pedreiras. Mas sabia o seu latim e tocava a Santos como se quisesse fazer cair as mura­lhas de Jericó. Enfim, havia prós e contras nesse cham­bão. No coro, com a opa de cetineta vermelha, estava regular; no adro, parecia ainda humano; na torre do sino, um morcego vampiro ou gárguia de Nôtre Dame. Vamos lá destrinçar as espécies e fazer paleontologia! O caso é outro.

A senhora Clarinha, numa manhã de Maio, recebeu uma carta extraordinária. Era dirigida aos devotos de S. Judas Tadeu e devia ser copiada duzentas vezes e mandada a outros tantos fiéis, a começar pelo nome que lhes era indicado. Porém o nome não constava na carta, e a senhora Clarinha achou-se embaraçada para cumprir aquela intimação; o que a punha em perigo gravíssimo. Interrompida a cadeia, caíam sobre ela desgraças impos­síveis de evitar, como incêndios, inundações, mortes de parentes e amigos. Ela estava muitíssimo apoquentada e fechou a loja antes das sete horas. Sentou-se numa cadeirinha de palha e pôs-se a pensar. Tinha algum dinheiro, nome honrado e uma vinha com o seu quartei­rão de oliveiras. A casa era dela, com duas salas com um fausto de vistas e uma coroa de bouças velhas em volta. Tinha de tudo na loja — fio de Norte, papos-secos, tesouras da poda. Também vendia grandes rebuçados de avenca, quase do tamanho de pires e embrulhados em papel de seda branco. Desde Fontelas de Cima até Moura Morta, eram famosos. A senhora Clarinha abanou tristemente a cabeça. Não tinha esperança de escapar à ter­rível ameaça que sobre ela desabara. O Tito, que vinha à noite trazer a canada do leite, encontrou-a meio transtornada e com a carta na mão.

— Lê o que aí diz — pediu ao rapaz. Ele juntou as letras, foi-se explicando.

— Duzentas vezes esta letania! Deite-a fora, não faça caso.

— A carta de S. Judas? Não se pode, é proibido.

Estava tão branca atrás do mostrador verde, que era como uma aparição. Um feixe de ráfia projectava atrás dela uma espécie de auréola loira. O Tito teve medo, e não era um moço acanhado. As ratoeiras a fogo, nos laranjais, já lhe tinham acertado nas pernas duas ou três vezes.

Em poucos dias, a senhora Clarinha morreu do aperto de alma em que estava. Não pôde mandar a ‘carta de S. Judas Tadeu’, e alguma coisa ‘tinha que lhe acontecer’ Deus nos livre do que o destino manda sem nos dar o direito de executar a sua ordem. Ai!

Datado: 10-8-1974

AGUSTINA BESSA LUIS, CONVERSAÇÕES COM DMITRI E OUTRAS FANTASIAS,

Inverso, A REGRA DO JOGO, 1979, p. 35

E se escreve de Marguerite Duras

Chorar, é preciso que isto também aconteça.

Se chorar é inútil, mesmo assim creio que é preciso chorar. 

Pois o desespero é tangível. Perdura. 

A lembrança do desespero, isto perdura. 

Às vezes mata.

Escrever.

Não posso.

Ninguém pode.

É preciso dizer: não se pode.

E se escreve.

É o desconhecido que trazemos conosco: 

escrever, é isto o que se alcança. 

Isto ou nada.

Pode-se falar de uma doença da escrita.

in: Escrever. Rocco, p. 47

Beija-flores de John James Audubon

John James Audubon (26 de abril de 1785 – 27 de janeiro 1851) foi um naturalista americano de origem francesa, especializado na ilustração científica de aves. O seu trabalho mais conhecido The Birds of America (As Aves da América em língua portuguesa) alcançou, durante a sua vida, sucesso comercial e trouxe-lhe enorme popularidade junto do público. O prestígio científico alcançado pela obra valeu-lhe elogios rasgados dos seus pares e permitiu-lhe tornar-se o segundo americano (depois de Benjamin Franklin) a ser incluido à seleta Royal Society britânica para as ciências.

Anseios de Florbela Espanca

Meu doido coração aonde vais,

No teu imenso anseio de liberdade?

Toma cautela com a realidade;

Meu pobre coração olha cais!

Deixa-te estar quietinho! Não amais

A doce quietação da soledade?

Tuas lindas quimeras irreais

Não valem o prazer duma saudade!

Tu chamas ao meu seio, negra prisão!…

Ai, vê lá bem, ó doido coração,

Não te deslumbre o brilho do luar!

Não ´stendas tuas asas para o longe…

Deixa-te estar quietinho, triste monge,

Na paz da tua cela, a soluçar!…

Em algum lugar de E. E. Cummings

Tarsila do Amaral - Vaso com rosas (1919)

nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além

de qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio:

no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,

ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto

teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra

embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar

me abres sempre pétala por pétala como a Primavera abre

(tocando sutilmente, misteriosamente) a sua primeira rosa

ou se quiseres me ver fechado,  eu e

minha vida nos fecharemos belamente, de repente,

assim como o coração desta flor imagina

a neve cuidadosamente descendo em toda a parte;

nada que eu possa perceber neste universo iguala

o poder de tua imensa fragilidade: cuja textura

compele-me com a cor de seus continentes,

restituindo a morte e o sempre cada vez que respira

(não sei dizer o que há em ti que fecha

e abre; só uma parte de mim compreende que a

voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)

ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas

( tradução: Augusto de Campos )

em algum lugar onde nunca estive, e felizmente aquém

de qualquer experiência, teus olhos guardam seu silêncio:

em teu gesto mais frágil há coisas que me envolvem

ou que não posso tocar porque estão muito próximas

teu olhar mais leve facilmente me descerra

embora eu me tenha fechado como dedos, 

e me entreabres sempre, pétala por pétala, como a Primavera 

(por toques habilidosos, misteriosamente) ante a primeira rosa 

ou se teu desejo é me fechar, eu e

minha vida nos fecharemos formosa e rapidamente 

como quando o coração desta flor imagina 

que a neve — cuidadosamente — está caindo em toda a parte; 

nada do que podemos perceber neste mundo se compara

ao poder de tua imensa fragilidade: cuja textura 

me compromete com a cor de seus países 

e me entrega para sempre a morte cada vez que respiro 

(nada sei do que te faz tão poderosa

ao me mover; mas algo em mim compreende apenas 

que a voz de teus olhos é mais profunda que todas as rosas) 

ninguém, nem mesmo a chuva, tem as mãos assim tão pequenas.

tradução de Jorge Wanderley

Flamboiã, acacia rubra, flor de pavão, Mil flores, árvore de fogo

Delonix regia
Familia: Caesalpiniaceae Fabaceae Leguminosae

árbol de fuego (Spanish), flamboyán (Spanish), flamboiã (Portugues Brazil)). 

Spanish (Acacia roja, clavellino, flamboyán, flor de pavo, framboyán, guacamaya, josefina, Morazán, poinciana), Tamil (mayarum, mayirkonrai, panjadi, telugu), Thai (hang nok yung farang), Trade name (gold mohar), Vietnamese (phuong), Yoruba (sekeseke).
Amharic (dire dawa zaf), Arabic (goldmore), Bengali (chura, radha), Burmese (seinban), Creole (poinciana royal), German (fammenßaum, Feuerbaum), Hindi (gulmohr, kattikayi, peddaturyl, shima sunkesula),
(Fiji): flamboyante. (Madagascar): alamboronala, hintsakinsa, kitsakitsabe, sarongadra, tanahou, tsiombivositra, hitsakitsana. (Niue): pine. Hindi: gulmohar. Sinhalese (Sri Lanka): mal-mara. Tamil: mayaram, poo-vahai. Unspecified language: fannou, flanbwayan, mille fleurs, ohai, rojo, sekoula, tabach, voulatzana.

Votos de submissão de Fernanda Young

Caso você queira posso passar seu terno,

aquele que você não usa por estar amarrotado.

Costuro as suas meias para o longo inverno...

Use capa de chuva, não quero ter você molhado.

Se de noite fizer aquele tão esperado frio

poderei cobrir-lhe com meu corpo inteiro.

E verás como a minha pele de algodão macio,

agora quente, será fresca quando for janeiro.

Nos meses de outono eu varro a sua varanda,

para deitarmos debaixo de todos os planetas.

O meu cheiro te acolherá com toques de lavanda

- Em mim há outras mulheres e algumas ninfetas -

Depois plantarei para ti margaridas da primavera

e aí no meu corpo somente você e leves vestidos,

para serem tirados pelo seu total desejo de quimera.

- Os meus desejos, irei ver nos seus olhos refletidos.

- Mas quando for a hora de me calar e ir embora

sei que, sofrendo, deixarei você longe de mim.

Não me envergonharia de pedir ao seu amor esmola,

mas não quero que o meu verão resseque o seu jardim.

(Nem vou deixar - mesmo querendo - nenhuma fotografia.

Só o frio, os planetas, as ninfetas e toda a minha poesia.)

In Dores do Amor Romântico

Ser poeta de Florbela Espanca

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior

Do que os homens! Morder como quem beija!

É ser mendigo e dar como quem seja

Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor

E não saber sequer que se deseja!

É ter cá dentro um astro que flameja,

É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!

Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...

É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...

É seres alma, e sangue, e vida em mim

E dizê-lo cantando a toda a gente!

Orquídeas Laelia

Lælia (em português: Lélia) é um pequeno gênero de orquídeas (família Orchidaceae) com vinte espécies.. São endêmicas desde o México até a América do Sul. Etimologia: O nome deste gênero (L.), foi dado em homenagem a "Lælia” , uma das vestais (sacerdotisas que cultuavam a deusa romana Vesta) , ou ainda em homenagem ao sobrenome "Lælius", da antiga família romana à qual pertenceram alguns imperadores.

Versos de otoño de Rubén Dario

Van Gogh 

Cuando mi pensamiento va hacia ti, se perfuma; 

tu mirar es tan dulce, que se torna profundo. 

Bajo tus pies desnudos aún hay blancos de espuma, 

y en tus labios compendias la alegría del mundo. 

El amor pasajero tiene encanto breve, 

y ofrece un igual término para el gozo y la pena. 

Hace una hora que un nombre grabé sobre la nieve; 

hace un minuto dije mi amor sobre la arena. 

Las hojas amarillas caen en la alameda, 

en donde vagan tantas parejas amorosas. 

Y en la copa de otoño un vago vino queda 

en que han de deshojarse, primavera, tus rosas.

Compassado de Débora Siqueira Bueno

Relógio de Salvador Dalí

No estacionamento da Faculdade de Medicina 

em Belo Horizonte 

(lugares muito amados têm seus nomes), 

entre os imensos fícus não acho, 

lugar nenhum, meu carro. 

Caminho incessante noite adentro – 

o que procuro? 

Talvez não busque nada ou, quem sabe, 

só queira descansar nesse cenário. 

Compassado caminho, luz e sombra, 

o sol penetra a ramagem densa. 

Escuto os meus passos sobre as folhas, 

ninguém a habitar aquele espaço. 

Carrego em minhas mãos pequenos seixos, 

meus dentes se quebraram em pedaços. 

E vago, desdentada, labirinto, 

as mãos bem juntas, para que não caia 

pedaço algum que possa ser colado. 

Súbito percebo, não são dentes – 

um brilho de metal faísca à vista. 

Pequenas engrenagens de relógio 

aguardam, impossível, o conserto 

do tempo que se foi, já desmontado.

Narradores e escreventes de Elias Canetti

Os mais concorridos são os narradores. À sua volta formam-se as rodas mais apinhadas e mais constantes. As récitas duram muito tempo, no círculo mais próximo os ouvintes se acocoram e não se levantam mais. Os demais, em pé, formam um segundo círculo; esses também mal se mexem, fascinados pelas palavras e gestos do narrador. Às vezes são dois que se revezam na récita. Suas palavras vêm de longe e pairam mais tempo no ar do que as do homem comum. Eu não entendia nada e mesmo assim ficava preso a suas vozes. Eram palavras sem nenhum significado para mim, proferidas com arroubo e ardor: faziam a delícia do homem que as pronunciava e se orgulhava delas. Ele as ordenava segundo um ritmo que sempre me parecia muito pessoal. Quando fazia uma pausa, o outro se adiantava, ainda mais impetuoso e sublime. Eu podia notar a solenidade de muitas palavras e a perfídia de outras. As lisonjas me tocavam como se fossem dirigidas a mim; sentia-me em perigo. Tudo estava sob o império do narrador, as palavras mais poderosas voavam precisamente até onde ele quisesse. A atmosfera entre os ouvintes estava carregada, e mesmo eu, que entendia tão pouco, sentia sua vida que se agitava.

Para ficar à altura de suas palavras, os narradores vestiam-se de forma vistosa. Os trajes eram sempre diferentes do usual dos ouvintes. Preferiam tecidos mais suntuosos; às vezes, um deles vinha vestido em veludo castanho ou azul. Pareciam personagens importantes, mas de carochinha. Mal de dignavam a olhar a gente que os cercava. Olhavam para os seus heróis e criaturas. Quando seu olhar caia sobre alguém do público, o sujeito devia se sentir tão opaco quanto os demais. Os estrangeiros nem existiam para eles, não tinham lugar no reino de suas palavras. De início, não conseguia acreditar que se interessassem tão pouco por mim, era insólito demais para ser verdade. E eu ficava mais tempo ainda, por mais que já me sentisse atraído por outros sons naquela praça transbordante de sons, mas não repararam em mim nem mesmo quando já começava a me sentir à vontade naquela grande roda. É claro que o narrador me notara, mas para ele eu seguia sendo alheio a seu círculo mágico, uma vez que eu não o entendia.

Muitas vezes teria dado tudo para entender o que diziam, e espero que chegue o dia em que eu possa fazer justiça a esses narradores ambulantes. Mas também ficava feliz de não entendê-los. Seguiam sendo para mim um enclave de vida antiga e intocada. Sua língua lhes era tão cara quanto a minha para mim. As palavras eram seu alimento, e ninguém os seduziria a trocá-lo por algum outro melhor. Eu tinha orgulho do poder narrativo que eles exerciam sobre seus conterrâneos. Pareciam meus irmãos mais velhos e mais experientes. Nos melhores momentos, eu me dizia: eu também sei juntar pessoas à minha volta quando narro uma história, também a mim elas dão ouvidos. Mas, em vez de ir de um lugar para o outro, sem nunca saber quem vou encontrar pela frente, quais ouvidos vão se abrir para mim, em vez de viver da plena confiança no que tenho a narrar, eu me entreguei ao papel. Vivo agora sob a proteção de portas e escrivaninhas, um sonhador covarde, enquanto eles vivem no tumulto do mercado, entre cem rostos desconhecidos, mudando diariamente, livres do fardo de um saber frio e supérfluo, sem livros, ambição ou nomeada. Poucas vezes me senti bem entre os homens das nossas terras que vivem de literatura. Eu os desprezei porque desprezo alguma coisa em mim mesmo, e creio que essa alguma coisa é o papel. E de repente estava entre poetas que eu podia olhar com admiração, pois deles não havia nada que ler.

fonte: Canetti, Elias.  As vozes de Marrakech.  Cosac Naify, 2006.

Receita de casa de Lya Luft

Matisse - collioure interior (1906)

Uma casa deve ter varandas

para sonhar, cantos para chorar,

quartos para os segredos

e a ambivalência.

Um amor precisa espaço de voar,

liberdade para querer ficar,

alegria, e algum desassossego 

contra o tédio. 

Não se esqueçam os danos a cobrir,

o medo de partir, e o dom de surpreender

- que é a sua essência.

In Para Não Dizer Adeus

Como no céu de Fabrício Carpinejar

O riacho é um cavalo líquido,

a pedra é um cavalo preso.

As borboletas são flores com abelhas dentro.

Liberdade é apenas mudar a forma,

o que não diminui a solidão

do nascimento.

In Como no Céu

TENTAÇÃO de Clarice Lispector

Ela estava com soluço. E como se não bastasse a claridade das duas horas, ela era ruiva.

   Na rua vazia as pedras vibravam de calor - a cabeça da menina flamejava. Sentada nos degraus de sua casa, ela suportava. Ninguém na rua, só uma pessoa esperando inutilmente no ponto do bonde. E como se não bastasse seu olhar submisso e paciente, o soluço a interrompia de momento a momento, abalando o queixo que se apoiava conformado na mão. Que fazer de uma menina ruiva com soluço? Olhamo-nos sem palavras, desalento contra desalento. Na rua deserta nenhum sinal de bonde. Numa terra de morenos, ser ruivo era uma revolta involuntária. Que importava se num dia futuro sua marca ia fazê-la erguer insolente uma cabeça de mulher? Por enquanto ela estava sentada num degrau faiscante da porta, às duas horas. O que a salvava era uma bolsa velha de senhora, com alça partida. Segurava-a com um amor conjugal já habituado, apertando-a contra os joelhos.

   Foi quando se aproximou a sua outra metade neste mundo, um irmão em Grajaú. A possibilidade de comunicação surgiu no ângulo quente da esquina, acompanhando uma senhora, e encarnada na figura de um cão. Era um basset lindo e miserável, doce sob a sua fatalidade. Era um basset ruivo.

   Lá vinha ele trotando, à frente de sua dona, arrastando seu comprimento. Desprevenido, acostumado, cachorro.

   A menina abriu os olhos pasmada. Suavemente avisado, o cachorro estacou diante dela. Sua língua vibrava. Ambos se olhavam.

    Entre tantos seres que estão prontos para se tornarem donos de outro ser, lá estava a menina que viera ao mundo para ter aquele cachorro. Ele fremia suavemente, sem latir. Ela olhava-o sob os cabelos, fascinada, séria. Quanto tempo se passava? Um grande soluço sacudiu-a desafinado. Ele nem sequer tremeu. Também ela passou por cima do soluço e continuou a fitá-lo.

    Os pêlos de ambos eram curtos, vermelhos.

   Que foi que se disseram? Não se sabe. Sabe-se apenas que se comunicaram rapidamente, pois não havia tempo. Sabe-se também que sem falar eles se pediam. Pediam-se com urgência, com encabulamento, surpreendidos.

   No meio de tanta vaga impossibilidade e de tanto sol, ali estava a solução para a criança vermelha. E no meio de tantas ruas a serem trotadas, de tantos cães maiores, de tantos esgotos secos - lá estava uma menina, como se fora carne de sua ruiva carne. Eles se fitavam profundos, entregues, ausentes de Grajaú. Mais um instante e o suspenso sonho se quebraria, cedendo talvez à gravidade com que se pediam.

   Mas ambos eram comprometidos.

   Ela com sua infância impossível, o centro da inocência que só se abriria quando ela fosse uma mulher. Ele, com sua natureza aprisionada.

   A dona esperava impaciente sob o guarda-sol. O basset ruivo afinal despregou-se da menina e saiu sonâmbulo. Ela ficou espantada, com o acontecimento nas mãos, numa mudez que nem pai nem mãe compreenderiam. Acompanhou-o com olhos pretos que mal acreditavam, debruçada sobre a bolsa e os joelhos, até vê-la dobrar a outra esquina.

   Mas ele foi mais forte que ela. Nem uma só vez olhou para trás

__________________

Conto extraído de LISPECTOR, Clarice. A legião estrangeira. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.

Toada da esquina de Mário de Andrade

Pouco antes do meio-dia

Senti que vinha. Esperei.

Veio. Passou. Foi assim

Como se a Lua passasse

Por essa picada estranha

Que viajo desde nascer.

A redoma toda verde

Do meu peito escureceu.

Noite de maio bondoso.

Lá vai a Lua passando.

Há mesmo essa refração

Que me bota no pescoço

O cachecol da Via-Látea

E a Lua na minha mão.

Mas quando quero gozar

O belo táctil luar,

E passo a mão sobre os dedos...

Tenho de desiludir-me .

Foi mentira dos sentidos,

Foi o orvalho. Nada mais.

Veio. Passou. Foi assim

Como se a Lua...

Suspiro talqual na infância.

- Que queres, Mário? - Mamãe,

Quero a Lua - Hoje é impossível,

Já vai longe. Tem paciência,

Te dou a Lua amanhã.

E espero. Esperas...Espera...

- Pinhões!

In Poesias Completas

Trovas de muito amor para um amado senhor de Hilda Hilst

imagem: Calu Fontes

Nave

Ave

Moinho

E tudo mais serei

Para que seja leve

Meu passo

Em vosso caminho.

Beatriz Milhazes

Meu limão

Paz e Amor , 1995 - 1996 acrílica sobre tela

Beatriz Ferreira Milhazes (Rio de Janeiro RJ 1960). A artista trabalha freqüentemente com formas circulares, sugerindo deslocamentos ora concêntricos ora expansivos. Na maioria dos trabalhos, prepara imagens sobre plástico transparente, que são descoladas, como películas, e aplicadas na tela por decalque. Aglomera as imagens, preenchendo o fundo e retocando a imagem final. Os motivos e as cores são transportados para a tela por meio de colagens sucessivas, realizadas com precisão. A transferência das imagens da superfície lisa para a tela faz com que a gestualidade seja quase anulada. A matéria pictórica obtida por numerosas sobreposições não apresenta, entretanto, nenhuma espessura: os motivos de ornamentação e arabescos são colocados em primeiro plano. O olhar do espectador é levado a percorrer todas as imagens, acompanhando a exuberância gráfica e cromática presente em seus quadros.

fonte: http://www.itaucultural.org.br/aplicexternas/enciclopedia_ic/index.cfm?fuseaction=artistas_biografia&cd_verbete=573

Uns de Caetano Veloso

Uns vão

Uns tão

Uns são

Uns dão

Uns não

Uns hão de

Uns pés

Uns mãos 

Uns cabeça

Uns só coração

Uns amam

Uns andam

Uns avançam

Uns também

Uns cem

Uns sem

Uns vêm

Uns têm

Uns nada têm

Uns mal

Uns bem

Uns nada além

Nunca estão todos

Uns bichos

Uns deuses

Uns azuis

Uns quase iguais

Uns menos

Uns mais 

Uns médios

Uns por demais

Uns masculinos

Uns femininos

Uns assim

Uns meus

Uns teus

Uns ateus

Uns filhos de Deus

Uns dizem fim

Uns dizem sim

E não há outros

Insônia de Débora Siqueira Bueno

Adan y Eva de Yoshiro Tachibana

O corpo abandona-se ao peso.

Respira opresso,

deprime e

imprime

a marca

ao leito.

Insone,

se despe.

A humana

vulnerabilidade

ao meu lado descansa

exposta, tangível, entregue.

Carregou muitos fardos, tanto cansaço.

Deixa a vigilância, rende-se.

Em silêncio

observo,

espero

e velo

o sono,

os sonhos,

o quieto repouso.

Entregues, dormimos de mãos dadas.

Isabelle Tuchband

Nascida em 1968, na cidade de Taubaté, interior de São Paulo, Isabelle Tuchband é filha do pintor francês Èmile Tuchband (1933-2006) e de Marlene Tuchband. Isabelle multiplica sua energia por tantas artes como: cerâmica, escultura, pintura, ilustração e design. A figura da mulher e flores está sempre presente em suas pinturas e seus traços imperfeitos acabam dando delicadeza a sua arte. As cerâmicas são um capítulo à parte quando falamos da artista. Elas faz muitas pinturas em vasos que acabam virando objetos de desejo de muitos colecionadores, arquitetos e decoradores.