Felice Casorati (Itália 1883 –1963)

Só na beleza criada pelos outros ::Adam Zagajewski

Só na beleza criada pelos outros 

existe consolação, na música

e nos poemas dos outros

Só os outros nos podem salvar,

mesmo que a solidão tenha o sabor

do ópio. Não são o inferno, os outros,

se os espreitarmos de manhã, quando

têm a testa limpa. lavada pelos sonhos.

Por isso cismo muito sobre a palavra

que hei-de usar, «ele» ou «tu». Cada «ele»

é uma traição a qualquer «tu», mas,

em troca, um poema de alguém fielmente

oferece uma fresca, moderada conversa.

Sombras de Sombras. Tinta da China.

À ESPERA DOS BÁRBAROS :: Constantino Kaváfis (1863-1933)

O que esperamos na ágora reunidos?

      É que os bárbaros chegam hoje.

Por que tanta apatia no senado?
Os senadores não legislam mais?

      É que os bárbaros chegam hoje.
      Que leis hão de fazer os senadores?
      Os bárbaros que chegam as farão.

Por que o imperador se ergueu tão cedo
e de coroa solene se assentou
em seu trono, à porta magna da cidade?

      É que os bárbaros chegam hoje.
      O nosso imperador conta saudar
      o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe
      um pergaminho no qual estão escritos
      muitos nomes e títulos.

Por que hoje os dois cônsules e os pretores
usam togas de púrpura, bordadas,
e pulseiras com grandes ametistas
e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?
Por que hoje empunham bastões tão preciosos
de ouro e prata finamente cravejados?

      É que os bárbaros chegam hoje,
      tais coisas os deslumbram.

Por que não vêm os dignos oradores
derramar o seu verbo como sempre?

      É que os bárbaros chegam hoje
      e aborrecem arengas, eloqüências.

Por que subitamente esta inquietude?
(Que seriedade nas fisionomias!)
Por que tão rápido as ruas se esvaziam
e todos voltam para casa preocupados?

      Porque é já noite, os bárbaros não vêm
      e gente recém-chegada das fronteiras
      diz que não há mais bárbaros.

Sem bárbaros o que será de nós?
Ah! eles eram uma solução.
                    [Antes de 1911]

Tatiana Bugaenko

Armário :: Luiz Fernando Verissimo.

Eu queria senhora
ser o seu armário
e guardar os seus tesouros
como um corsário
Que coisa louca:
ser seu guarda-roupa!
Alguma coisa sólida
circunspecta e pesada
nessa sua vida estabanada.
Um amigo de lei
(de que madeira eu não sei).
Um sentinela do seu leito
— com todo o respeito.
Ah, ter gavetinhas
para suas argolinhas.
Ter um vão
para seu camisolão
e sentir o seu cheiro, senhora
o dia inteiro.
Meus nichos
como bichos
engoliriam suas meias-calças,
seus soutiens sem alças,
e tirariam nacos
dos seus casacos,
E no meu chão,
como trufas,
as suas pantufas…
Seus echarpes, seus jeans,
seus longos e afins.
Seus trastes
e contrastes.
Aquele vestido com asa
e aquele de andar em casa.
Um turbante antigo.
Um pulôver amigo.
Bonecas de pano.
Um brinco cigano.
Um chapéu de aba larga.
Um isqueiro sem carga.
Suéteres de lã
e um estranho astracã.
Ah, vê-la se vendo
no meu espelho, correndo.
Puxando, sem dores,
os meus puxadores.
Mexendo com o meu interior
- à procura de um pregador.
Desarrumando meu ser
por um prêt-à-porter…
Ser o seu segredo,
senhora,
e o seu medo.
E sufocar
com agravantes
todos os seus amantes.

Minas há :: Carlos Drummond de Andrade

(...)Minas há e – acrescento – haverá sempre, se soubermos preservar certas marcas imunes à industrialização e ao cosmopolitismo, e conviventes com eles. A gente carrega Minas no sangue, por onde quer que vá… O meu “José” deve uma explicação: foi escrito em momento de crise existencial, quando eu queria fugir de tudo e de todos, e não voltar fisicamente para Minas, por motivos muito especiais. Então, Minas “não havia mais” para mim. Mas o próprio “José”, no final, procura libertar-se do desespero, marchando não sabe para onde – para Minas reencontrada no íntimo – é a explicação que me dou. Não sei se é boa. É a que eu encontro, tantos anos depois desses versos amargos.

Arquivo Francisco Iglésias/ Acervo IMS. Esta carta foi publicada no número 11 ½ da revista serrote, edição especial para a FLIP 2012.

O céu sobre Berlim (Der Himmel uber Berlin) :: Ines Lourenço

No filme de Wenders, com 
versos de Handke, os anjos fingem 
estar fartos de um tempo infinito. Sonham com os pequenos tempos de sentar-se à mesa 
a jogar cartas. Ser cumprimentado na 
rua, nem que seja com um aceno. Ter 
febre. Ficar com os dedos sujos de ler o jornal. Entusiasmar-me com uma refeição ou com a curva de uma nuca. Mentir 
com habilidade. ao andar 
sentir a ossatura mexer-se a cada passo. Supor, em vez de saber 
sempre tudo. 
Cá em baixo, os humanos não suspeitam da beleza 
do peso, que os segura à terra e fingem 
o futuro em cada minuto, para 
deixar de dizer agora, agora, agora...

Inês Lourenço, "A Enganadora Respiração da Manhã.

Tara Turner

Hajime Namiki (1947 Tokyo, Japão)

Daniel Martin Diaz