HINKE SCHREUDERS

Sul :: Nuno Júdice

Tudo, ali, é simples e complexo: a luz,

a solidão, o olhar que se comove com o cair

da noite e com o nascer do dia; e, até,

os risos de mulheres que se ouvem desde longe,

trazidos pelo ar cuja transparência se sente

na própria respiração. No entanto, debruço-me

da varanda e dou por que algo se oculta,

para além dos muros e dos quintais, e chama

por mim sem que eu possa responder. Então,

volto para dentro: preparo o café; e

enquanto a água ferve o mistério desaparece,

inútil e excessivo, no início da tarde.

In:  As regras da perspectiva, 1990

O PAÍS DAS MARAVILHAS :: Antonio Cícero

Jesus Rafael Soto, 2005

Não se entra no país das maravilhas,

pois ele fica do lado de fora,

não do lado de dentro. Se há saídas

que dão nele, estão certamente à orla

iridescente do meu pensamento,

jamais no centro vago do meu eu.

E se me entrego às imagens do espelho

ou da água, tendo no fundo o céu,

não pensem que me apaixonei por mim.

Não: bom é ver-se no espaço diáfano

do mundo, coisa entre coisas que há

no lume do espelho, fora de si:

peixe entre peixes, pássaro entre pássaros,

um dia passo inteiro para lá.

Um Reino Cheio de Mistério de Clarice Lispector

No dia 21 de setembro comemorou-se o Dia da Árvore, o que deve ter dado trabalho a muito menino do primário, do qual certamente exigiram uma redação sobre o tema: com a alma bocejando, os meninos devem ter dito que a árvore dá sombra, frutos etc.
Mas, ao que eu saiba, não se comemora o dia da planta, ou melhor, da plantação. E esse dia é importante para a experiência humana das crianças e dos adultos. Plantar é criar na Natureza. Criação insubstituível por outro tipo qualquer de criação.
Lembro-me de quando eu era menina e fui passar o dia numa granja. Foi um dia glorioso: lá plantei um pé de milho com muito amor e excitação. Depois, de quando em quando, eu pedia notícias do que havia criado.
Mais tarde, na Suíça, plantei um pé de tomates numa lata grande, bonita. Quando começaram a aparecer os ainda pequenos tomates verdes e duros achei inacreditável que eu mesma lhes tivesse provocado o nascimento: eu entrara no mistério da Natureza. Cada manhã, ao acordar, a primeira coisa que fazia era ir examinar minuciosamente a planta: é como se a planta usasse a escuridão da noite para crescer. Esperar que algo amadureça é uma experiência sem par: como na criação artística em que se conta com o vagaroso trabalho do inconsciente. Só que as plantas são a própria inconsciência.
Nesse reino, que não é nosso, a planta nasce, cresce,  amadurece e morre. Sem nenhum objetivo de satisfazer algum instinto. Ou estarei enganada, e há instintos os mais primários no reino vegetal? Meu tomateiro parecia ter tomates vermelhos porque assim queria, sem nenhuma outra finalidade que não a de ser vermelho, sem a menor intenção de ser útil. A utilização do tomate para se comer é problema dos humanos.
Um dos gestos mais belos e largos e generosos do homem, andando vagarosamente pelo campo lavrado, é o de lançar na terra as sementes.
E quando os tomates ficaram redondos, grandes e vermelhos? Chegara a hora da colheita. Não foi sem alguma emoção que vi num prato da mesa os tomates que eram mais meus que um livro meu. Só que não tive coragem de comê-los. Como se comê-los fosse um sacrilégio, uma desobediência à lei natural. Pois um tomateiro é arte pela arte. Sem nenhum proveito senão o de dar tomate.
O ritmo das plantas é vagaroso: é com paciência e amor que elas crescem.
Entrar no Jardim Botânico é como se fôssemos trasladados para um novo reino. Aquele amontoado de seres livres. O ar que se respira é verde. E úmido. É a seiva que nos embriaga de leve: milhares de plantas cheias da vital seiva. Ao vento as vozes translúcidas das folhas de plantas nos envolvem num suavíssimo emaranhado de sons irreconhecíveis. Sentada ali num banco, a gente não faz nada: fica apenas sentada deixando o mundo ser. O reino vegetal não tem inteligência e só tem um instinto, o de viver. Talvez essa falta de inteligência e de instintos seja o que nos deixa ficar tanto tempo sentada dentro do reino vegetal.
Lembro-me de que no curso primário a professora mandava cada aluno fazer uma redação sobre um naufrágio, um incêndio, o Dia da Árvore. Eu escrevia com a maior má vontade e com dificuldade: já então não sabia seguir senão a inspiração. Mas que seja esta a redação que em pequena me obrigavam a fazer.
In: Visão do esplendor: impressões leves. Francisco Alves Editora, 1975. p. 71

LULJETA LLESHANAKU (llbasan, Albânia,1968)

Mark Rothko, 1966

Quando pela primeira vez olhei uma pintura verdadeira

dei alguns passos atrás instintivamente

sobre os calcanhares

procurando o local exacto de

onde pudesse explorar sua profundidade.

Foi diferente com as pessoas:

Construi-as,

amei-as, mas não cheguei a amá-las plenamente.

Nenhuma chegou tão alto quanto o tecto azul.

Como numa casa inacabada, parecia haver uma folha de plástico por cima delas,

por vez do telhado

no princípio do outono chuvoso da minha compreensão.

SCHWEIZER HOF HOTEL :: Manuel António Pina

 Maria Helena Vieira da Silva, 1981

Já aqui estive, já fiz esta viagem,

e estive neste bar neste momento

e escrevi isto diante deste espelho

e da minha imagem diante da minha imagem.

Não mudou nada, nem eu próprio; a mão

escreve os mesmos versos no papel obscuro.

Que aconteceu então fora de tudo?

De que esquecimento se lembra o coração?

Algum passado, alguma ausência,

se passam talvez a meu lado,

talvez tudo exista exilado

de alguma verdadeira existência.

E eu, os versos, o bar, o espelho,

sejamos só imagens noutro espelho

diante de algum Deus em cujo lasso

olhar se fundem outro e mesmo, tempo e espaço.

(n. 1943) Poesia Reunida. Assírio & Alvim, 2001

Poemografias de Eduardo Kiesse

fonte: http://fotomorfoses.blogspot.com.br/

Gosto de Ícaro :: Tjiske Jansen

Odilon Redon

Gosto de Ícaro que sabia que a cera se iria derreter e no entanto voou em direção ao sol.
Gosto daquela rapariga que reparou como era azul a barba do Barba Azul – era exatamente esse o motivo. Gosto da Bela Adormecida que afinal fazia de conta que dormia.

Gosto da Branca de Neve que achava os anões um bando de neuróticos.
‘Quem é que se sentou na minha cadeira? Quem é que comeu do meu prato?’
E do anão, que não simpatizava lá muito com a Branca de Neve:

‘Quando ela não morava aqui, éramos só sete. E agora? É ver-nos.’
Do gigante que estava arreliado porque toda a gente chamava botas aos seus sapatos.
Não gosto de quem se acomoda no conto. Mas sobretudo

Gosto de Ícaro que sabia que a cera se iria derreter e no entanto voou em direção ao sol.

Doída alegria - Ferreira Gullar

Aldemir Martins

Durante anos

foi a minha constante companhia

aonde eu estava

ele vinha

e ronronando

em meu colo se acolhia

Até que um dia...

Faz anos já que a casa está vazia

Mas eis que

inesperado

ele de novo chega

e se deita a meu lado

Não me atrevo

a olhá-lo

pois é melhor não vê-lo

que não vê-lo

Nada pergunto

apenas vivo

a doída ilusão

de tê-lo junto

Cirandeiras - Bordando Histórias