Amy Sherald (Columbus, USA 1973)

Solidão: a crônica sem destino :: Roberto da Matta

(...) Temos muitos demônios e anjos interiores, mas um só palco e um só cenário dentro do qual eles podem se manifestar. Na pior situação, o corpo deve surgir uniformizado. Com as emoções mais dispares devidamente orquestradas e reveladas (ou não) por um corpo que é instrumento, ator e palco de tudo que passamos. A alma em frangalhos, o corpo sereno. Ajoelhado, como manda o figurino cristão. Ou o corpo em frangalhos e a alma serena no seu perpétuo dialogo com todos os seus demônios.
Outro dado estranho da solidão é não se sentir sozinho. Parece paradoxal, mas não é. Um torcedor do Fluminense no meio da torcida do Flamengo é a pessoa mais solitária do universo. Se o diálogo que você tem com os seus outros for positivo; se você fala com todas essas estranhas criaturas que estão dentro de você, inclusive e sobretudo com os seus mortos e doentes, a solidão lhe trás uma estranha paz. A paz de Deus é a melhor metáfora para esse sentimento que chega com a vida na sua plenitude. Numa conversa franca com você mesmo como bandido, como covarde, como ignorante, como invejoso, como sovina, como boquirroto, e como renegado. Você apara suas arestas, acerta suas contas e entra em contato com aquela outra letra que segue o "A" (do amor) e o "B" (da bênção). Refiro-me ao "C" que escreve coração e compaixão. Porque sem compaixão, amigos, não há serenidade nem só nem acompanhado. Amém.

O Estado de S.Paulo. 28 Setembro 2011

Uma sépala, pétala :: Emily Dickinson

Alfred Knot 

Uma sépala, pétala, um espinho,

Numa simples manhã de verão_

Um frasco de orvalho _

Uma abelha ou duas _

Uma brisa_um bulício nas árvores _

E eis-me rosa!

A sombra do avião :: Alice Sant’Anna

JOCK MACDONALD

a sombra do avião atravessando

a copa das árvores não carrega ninguém

que se despeça ou tome chá

água fervida em bule de ágata

na sombra do avião não há quem acorde

com os pés pendurados pra fora do colchão

não há ninguém que uma vez tenha se assustado

com o sangue do nariz

colorindo de vermelho a cama

em plena madrugada a sombra do avião

não faz sentir saudade nem pena

nem vontade de ir com ele e cruzar

a copa ou o quarto

pode apenas olhar pra baixo

quem vê a sombra do avião

na copa entre as asas.

Gosto tanto de você :: ARMANDO FREITAS FILHO

Gosto tanto de você. Parece que o conheço desde que nasci, pois é tão parecido com a gente da minha família: modo de ser, de se vestir, de falar, de ficar indignado. Neste dia em que escrevo, bem que gostaria de lhe dar um abraço daqueles apertados e até um beijo. Mas se não vou até aí, é porque não consegui me desvencilhar do medo fóbico que tenho de viagens e de avião. De todo modo, a distância que me separa de você, eu a venço com a sua lembrança. Penso no que eu poderia dizer e ouvir, construo conversas imaginárias que me parecem reais, já que tenho de cor o som de sua voz acompanhada por sua gesticulação de dedos compridos e finos como os de Murilo Mendes. É como ouvir e ver uma música e sua regência dentro de mim. Com todo o afeto e saudade. 

RETRATO :: Quinita Ribeiro Sampaio

Renoir 

Fui íntima um dia

mas como me distanciei

da menina do retrato.

Já habitei sua pele

mas dela nada mais sei

não conheço

a menina do retrato.

Como seria a sua voz

e o som do riso

e o seu choro?

Em vão busco em seu olhar

um vestígio, algum resto.

Um mistério opaco encerra

a menina no retrato.

Em que dia se rompeu

o elo que nos prendia?

Em que dia ela morreu?

De Aprendizagem Pelo Avesso (2012)

Sou meu hóspede :: Mario Benedetti

Picasso 

Sou meu hóspede noturno

em doses mínimas

e uso a noite

para despojar-me

da modéstia

e outras vaidades

procuro ser tratado

sem os prejuízos

das boas-vindas

e com as cortesias

do silêncio

não coleciono padeceres

nem os sarcasmos

que deixam marca

sou tão-só

meu hóspede

e trago uma pomba

que não é sinal de paz

mas sim pomba

como hóspede

estritamente meu

no quadro-negro da noite

traço uma linha

branca

....

Soy mi huésped

Soy mi huésped nocturno

en dosis mínimas

y uso la noche

para despojarme

de la modestia

y otras vanidades

aspiro a ser tratado

sin los prejuicios

de la bienvenida

y con las cortesías

del silencio

no colecciono padeceres

ni los sarcasmos

que hacen mella

soy tan solo

mi huésped

y traigo una paloma

que no es prenda de paz

sino paloma

como huésped

estrictamente mío

en la pizarra de la noche

trazo una línea

blanca

Antologia poética. [tradução Julio Luiz Gehlen]. Rio de Janeiro: Record, 1988.

Frederick Cayley Robinson (Inglaterra 1862 – 1927)

Armário :: Angela Carneiro

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      Arrumar o armário

      passei um bom tempo da vida pensando em arrumar o armário

      passei um tempo menor da vida realmente arrumando o armário

      E nesse arrumar de armário

      há um desarrumar de emoções

      coisas desaparecidas

      aparecem no armário, na mente, no coração





      Pouca coisa énecessária par se arrumar o armário

      um pequeno banco,

      uma grande cesta de lixo

      alguma criatividade

      muita boa-vontade

      e tempo

      o tempo passa ao se arrumar o armário

      passa-se o tempo

      ao contrário do sentido do relógio

      pensa-se o tempo





      Caixas e gavetas

      coisas acumuladas

      pastas, recortes, papéis, apostilas, assuntos

      ao arrumar a coleção empilhada

      a ampulheta da mente revira

      Por que guardei isso no armário e não na memória?

      Por que errei esta questão na prova de história?

      Lixo!

      A bola de ping-pong o gordo atirou na prova de geometria com a área

      do círculo ao redor

      Lixo!

      Um papel dobrado como gaivota

      apenas a palavra azul desenhada a pena

      (ai, esse tempo que não volta e dá voltas!)

      E um pouco do passado é rasgado e jogado na cesta de lixo

      Tudo é novamente selecionado

      e novamente guardado

      no armário e na mente

      armariamente

      mente novamente armada

      armário novamente limpo

      tentativa de organizar a memória e o quarto

      por pouco tempo

      pois mais um quarto da vida será passado

      pensando-se em arrumar o armário.

AMOR VIOLETA :: Adélia Luzia Prado de Freitas, mais conhecida apenas como Adélia Prado (Divinópolis, 13 de dezembro de 1935)

Szanto

O amor me fere é debaixo do braço,
de um vão entre as costelas.
Atinge meu coração é por esta via inclinada.
Eu ponho o amor no pilão com cinza
e grão de roxo e soco. Macero ele,
faço dele cataplasma
e ponho sobre a ferida.

Bagagem. Rio de Janeiro: Record, 2011. p. 83

Atravessou a rua :: Lia Scorsi

Atravessou a rua inquieta
O homem à moda antiga
Calça preta bem vincada
Sapatos pretos lustrosos
Camisa de branco casta
Cabelos ondinhas gris
Lápis grosso sobre o lábio
Magro, de um magro limpo.

Instante paralisado
Em seu passo lento e certo
-A tarde tornada calma-
Como se a roda d’água
De mover preciso e sempre
Despertasse outro viver
No tempo do antigo homem

AMY FRIEND (Canadá)

Assim como ninguém lhe ensinaria um dia a morrer : Clarice Lispector

Edward Burne-Jones

Assim como ninguém lhe ensinaria um dia a morrer: na certa morreria um dia com se antes tivesse estudado de cor a representação do papel de estrela. Pois a hora da morte a pessoa se torna brilhante estrela de cinema, é o instante de glória de cada um e é quando como no canto coral se ouvem agudos sibilantes.

A hora da estrela.  

Abate :: Marcilio Godoi

que nome dar ao instante
em que na madrugada desperto
e começo a remoer um problema
que imenso me atordoa
em estado de assombração
no insone labirinto nevoento
do travesseiro?

logo imagino meus antepassados
agitados como eu
aflitos no meio da noite
a tempestade desabando sobre a fazenda
a dívida no banco corroendo-a
uma ameaça de morte
que nome dar ao medo
que os precipitava do sono inquieto
ao gelo úmido de lençóis
encharcados como os meus?

que natureza ansiosa antecipa-me
ao sol escuro dos despertadores
com os olhos pregados
como ovos estrelados no teto?
que nome terá o monstro da insônia
quando o pavor incerto de altas luas
recobre-me derramando essa prata
gelada e lenta sobre meus brios?

um filho doente, uma plantação danada
uma duplicata insolúvel
não há outro desejo nesse escuro
senão o de desinflamar o desespero
com o suor inquieto que derramo
pelo urro absurdo do boi atônito
em que aterrado me reconheço
na consciência solitária do matadouro.