O Evangelho segundo Jesus Cristo de José Saramago

 Sandro Botticelli - The Cestello Annunciation c. 1489

“Dizer um anjo que não é anjo de perdões, ou nada significa, ou significa demasiado, vamos por hipótese, que é anjo das condenações, é como se exclamasse, Perdoar, eu, que ideia estúpida, eu não perdoo, castigo. Mas os anjos, por definição, tirando aqueles querubins de espada flamejante que foram postos pelo Senhor a guardar o caminho da árvore da vida para que não voltassem pelos frutos dela os nossos primeiros pais, ou os seus descendentes, que somos nós, os anjos, íamos dizendo, não são polícias, não se encarregam das sujas mas socialmente necessárias tarefas de repressão, os anjos existem para tornar-nos a vida mais fácil, amparam-nos quando vamos a cair ao poço, guiam-nos no perigoso passo da ponte sobre o precipício, puxam-nos pelo braço quando estamos quase a ser atropelados por uma quadriga sem freio ou por um automóvel sem travões. Um anjo realmente merecedor de Jesus (...)”

Orquídea de dezembro

"O presente é uma linha ténue" de José Saramago

José Saramago: Quando cito aquela frase de Croce que diz que "toda a História é História contemporânea", quero dizer, à minha maneira, que tudo o que sucedeu está a suceder, que todos os mortos estão vivos, que não somos nada sem eles. O presente é uma linha ténue que se desloca ininterruptamente para o que chamamos futuro, ou talvez um "eixo" móvel sobre o qual o tempo vai rolando, segundo a segundo. Ou página a página.

Entrevistador: Se, como escreve, "contra a morte não se pode fazer nada", por que é que "um Cemitério é como uma espécie de biblioteca onde o lugar dos livros se encontrasse ocupado por pessoas enterradas"?

José Saramago: É certo que, objectivamente, nada podemos contra a morte. Mas a memória, a memória "sobrevivente", faz pairar, sobre a morte, a vida. Muitas vezes se chamou a uma biblioteca não consultada cemitério de livros. É a primeira vez, suponho, que alguém teve a ideia de chamar a um cemitério biblioteca de pessoas. Tudo está em consultar ou não a biblioteca, qualquer que ela seja. A memória, quero dizer.

In: In PÚBLICO de 25 de Outubro de 1997 "O presente é uma linha ténue" Por Carlos Câmara Leme

O sentido faz falta? de Contardo Calligaris

É uma queixa frequente: o mundo e a vida fazem pouco sentido -muito menos sentido do que antigamente, completam os saudosistas. Nas famílias, às vezes, essa queixa produz uma espécie de pingue-pongue. Os pais acham que os filhos adolescentes vivem por inércia, sem rumo e projeto: "Eles não estão a fim de nada que preste, não têm uma causa, uma visão de futuro".
Os filhos, confrontados com essa preocupação dos pais, declaram que, se precisassem mesmo de um sentido para viver, certamente não é com os pais que eles o aprenderiam: "Mas qual sentido gostariam que eu escolhesse para minha vida, se a vida deles não tem nenhum?". Nesse diálogo, o sentido parece ser sempre o que falta na vida dos outros que criticamos.
Também existem indivíduos (adolescentes e adultos) que se queixam da falta de sentido em sua própria vida: "Viver para quê? Todo o mundo vai morrer de qualquer jeito; que sentido tem?". 
Geralmente, ao procurar responder a essas constatações desconsoladas, amigos, parentes e terapeutas agem como os pais que mencionei antes: querem injetar uma causa, uma visão de futuro na vida de quem lhes parece ter perdido o rumo "necessário" para viver.
Agora, eu não estou convencido de que, para viver, seja necessário que a vida tenha um sentido. Quando alguém se queixa de que sua vida é sem sentido, não tento interessá-lo em grandes razões para viver. Prefiro perguntar (para ele e para mim mesmo) de onde surge tamanha necessidade de um sentido. É curioso que, para alguns, a existência precise de uma justificação, de uma razão, de uma causa, de uma visão de futuro.
Em regra, essa necessidade de justificar a vida se impõe quando a própria vida não se basta mais. Ou seja, é quando os gestos cotidianos perdem sua graça que surge a obrigação de fundamentar a vida por outra coisa do que ela mesma.
Nota clínica: a depressão não é o mal de quem teria perdido (ou nunca achado) uma grande razão para viver. Depressão é ter perdido (ou nunca encontrado) o encanto do cotidiano. Por consequência, tentar "curar" a depressão de um adolescente propondo-lhe militância política ou fé religiosa é nocivo: se a gente conseguir capturá-lo num grande projeto, esse mesmo projeto o afastará ainda mais da trivialidade do dia a dia, cujo encanto ele perdeu.
Resumindo, quando alguém se queixa de que a vida não tem sentido, o problema não é ajudá-lo a encontrar o tal sentido da vida, mas ajudá-lo a descobrir que a vida se justifica por si só, que ela pode ser seu próprio sentido. 
A cultura moderna poderia ser dividida em dois grandes blocos (que não coincidem com as tradicionais divisões de esquerda vs. direita etc.): os que pensam que o sentido da vida não está na própria experiência de viver (mas na espera de um além, num projeto histórico etc.), e os que pensam que a experiência de viver, por mais transitória que seja, é todo o sentido do qual precisamos (nota: a psicanálise, inesperadamente, está nesse segundo grupo, por constatar que a gente sofre mais frequente e gravemente pelo excesso do que pela falta de um sentido).
Alguém dirá que, com o declínio das utopias políticas e algum avanço (talvez) do pensamento laico, o sentido da vida está em baixa. Em suma, eu estaria chutando um cachorro morto. 
Não concordo: talvez a própria crise das utopias e de algumas religiões instituídas esteja reavivando uma espiritualidade que tenta sacralizar o mundo, prometendo, no mínimo, sentidos ocultos. 
O esoterismo "new age" nos garante que a vida tem um sentido misterioso, que a gente nem precisa saber qual é. Melhor assim, não é? Acabo de ler um breve (e delicioso) ensaio do filósofo italiano Giorgio Agamben, "La Ragazza Indicibile" (a moça indizível, Electa, 2010). Agambem (retomando um ensaio de Jung e Kerényi, de 1941, sobre Koré, a moça sagrada -Perséfone na mitologia clássica) mostra que os mistérios de Eleusis (que são os grandes ascendentes do esoterismo ocidental) de fato não revelavam nenhum grande sentido escondido das coisas e da vida -a não ser talvez o sentido de uma risada diante do pouco sentido do mundo. 
Ele conclui com a ideia de que podemos e talvez devamos "viver a vida como uma iniciação. Mas uma iniciação ao quê? Não a uma doutrina, mas à própria vida e à sua ausência de mistério".
Filha de São Paulo, quinta-feira, 06 de outubro de 2011 

Semente de Débora Siqueira Bueno

Van Gogh - O semeador 

Se o traço da vida 

tem destino a morte, 

com a minha escrita 

inverto a sentença. 

Quando escrevo versos, 

conto minha história 

e brinco de ser deus 

pois, onipotente, 

vou deixar na letra 

bem traçada e lida 

para sempre viva 

a minha semente.

A imitação da rosa de Clarice Lispector

Roses, 1912 de  Fernand Khnopff

(...)

porque uma coisa bonita era para se dar ou para se receber, não apenas para se ter. E, sobretudo, nunca para se "ser". Sobretudo nunca se deveria ser a coisa bonita. A uma coisa bonita faltava o gesto de dar. Nunca se devia ficar com uma coisa bonita, assim, como que guardada dentro do silêncio perfeito do coração. (...)

(...)

Olhou-as, tão mudas na sua mão. Impessoais na sua extrema beleza. Na sua extrema tranqüilidade perfeita de rosas. Aquela última instância: a flor. Aquele último aper­feiçoamento: a luminosa tranqüilidade. (...)

fonte: Lispector, Clarice. Laços de família.  Rio de Janeiro, José Olympio, 1978. p. 35

PRECE DE MINEIRO NO RIO de Carlos Drummond de Andrade

Clara Lucas

“ Espírito de Minas, me visita,

e sobre a confusão desta cidade,

onde voz e buzina se confundem,

lança teu claro raio ordenador.

Conserva em mim ao menos a metade

do que fui de nascença e a vida esgarça:

não quero ser um móvel num imóvel,

quero firme e discreto o meu amor,

meu gesto seja sempre natural,

mesmo brusco ou pesado, e só me punja

a saudade da pátria imaginária.

Essa mesma, não muito. Balançando

entre o real e o irreal, quero viver

como é de tua essência e nos segredas,

capaz de dedicar-me em corpo e alma,

sem apego servil ainda o mais brando. 

Por vezes, emudeces. Não te sinto

a soprar da azulada serrania

onde galopam sombras e memórias

de gente que, de humilde, era orgulhosa

e fazia da crosta mineral

um solo humano em seu despojamento.

Outras vezes te invocam, mas negando-te,

como se colhe e se espezinha a rosa.

os que zombam de ti não te conhecem

a força com que, esquivo, te retrais

e mais límpido quedas, como ausente,

quanto mais te penetra a realidade.

Desprendido de imagens que se rompem

a um capricho dos deuses, tu regressas

ao que, fora do tempo, é tempo infindo,

no secreto semblante da verdade.

Espírito mineiro, circunspecto

talvez, mas encerrando uma partícula

de fogo embriagador, que lavra súbito,

e, se cabe, a ser doidos nos inclinas:

não me fujas no Rio de Janeiro,

como a nuvem se afasta e a ave se alonga,

mas abre um pouquinho ante meus olhos

que a teu profundo mar conduza, Minas,

Minas além do som. Minas Gerais. ”

Cerzido de Débora Siqueira Bueno

Vilhelm Hammershoi -  Uma mulher costurando , 1901

Fui velha antes de ser moça.

De peso

tive olhos doentes.

Cobri de recato o corpo.

Resguardo

das frestas evidentes.

Por tempos tive vergonha.

Pudores

por não saber, somente.

Cerzi minha própria roupa.

Palavras,

remendos da mente.

Solstício de verão

É diferente - Zora Neale Hurston

José PancettI - Mar grande

O amor é que nem o oceano. É uma coisa que se move, 

mas mesmo assim toma a forma da praia que encontra, e é diferente em toda praia.

in: Hurston, Zora Neale.  Seus olhos viam Deus. Record, 2002. p. 2008

Cais Matutino de Ribeiro, extrato crônica de Carlos Heitor Cony

(...) Embora escreva crônicas para jornais ou revistas há bastante tempo, não costumo abordar temas literários. Eventualmente comento um livro ou um autor, mas em 60 anos de ofício são raros os textos sobre o assunto.

Faço este registro da Série Essencial da ABL para ter o pretexto de transcrever um pequeno poema de Ribeiro Couto, que há anos mantenho sob o vidro da minha mesa de trabalho:

"Cais Matutino"

"Mercado do peixe, mercado da aurora: cantigas, apelos, pregões e risadas à proa dos barcos que chegam de fora.
Cordames e redes dormindo no fundo; à popa estendidas, as velas molhadas; foi noite de chuva nos mares do mundo.
Pureza do largo, pureza da aurora, há viscos de sangue no solo da feira, se eu tivesse um barco, partiria agora.
O longe que aspiro no vento salgado tem gosto de um corpo que cintila e cheira para mim sozinho, num mar ignorado."

Quando estou triste, muito triste mesmo, e descrente de quase tudo, leio com renovada atenção este pequeno poema, apesar de sabê-lo de cor.

fonte:  Folha de São Paulo, Ilustrada sexta-feira, 16 de dezembro de 2011

Buganvília, Primavera

Nome comum: Buganvília; Primavera, Três-marias, Sempre-lustrosa, Santa-Rita, Roseiro, Roseta, Riso, Pataguinha, Pau-de-roseira e Flor-de-papel. 

Família: Nyctaginaceae 

Outras variedades: B. glabra “Harrisii” e “Sandevana variegata”, B. spectablilis e B. buttiana

Bougainvillea é um gênero botânico da família Nyctaginaceae, de espécies geralmente designadas como buganvílias. Nativas da América do Sul, o seu nome provém de Louis Antoine de Bougainville, capitão de navio, advogado, matemático e explorador, que se juntou à armada francesa por volta de 1767 no Canadá, onde viria a conhecer e a fazer amizade com Philibert Commerson, viajante e botânico francês que em 1760 viajava ao serviço de Sua Majestade e veio a descobrir esta planta no Brasil, de onde é originária. Daí o nome de Bouganvillea. 

Oda a la tristeza de Pablo Neruda

De: Apple Blossoms and a Hummingbird, 1875 Martin Johnson Heade

TRISTEZA, escarabajo 

de siete patas rotas, 

huevo de telaraña, 

rata descalabrada, 

esqueleto de perra: 

Aquí no entras. 

No pasas. 

Ándate. 

Vuelve 

al Sur con tu paraguas, 

vuelve 

al Norte con tus dientes de culebra. 

Aquí vive un poeta. 

La tristeza no puede 

entrar por estas puertas. 

Por las ventanas 

entra el aire del mundo, 

las rojas rosas nuevas, 

las banderas bordadas 

del pueblo y sus victorias. 

No puedes. 

Aquí no entras. 

Sacude 

tus alas de murciélago, 

yo pisaré las plumas 

que caen de tu manto, 

yo barreré los trozos 

de tu cadáver hacia 

las cuatro puntas del viento, 

yo te torceré el cuello, 

te coseré los ojos, 

cortaré tu mortaja 

y enterraré tus huesos roedores 

bajo la primavera de un manzano.

Meu jardim de Débora Siqueira Bueno

No meu jardim de palavras brotam cardos. 

Cactos e espinhos nascem 

da areia 

do deserto da linguagem, 

onde faltaram palavras e sobraram lágrimas. 

  

No meu jardim de palavras se alastram 

as plantas simples e rasteiras 

do viver cotidiano. 

Grama comum, tecido 

sobre o qual se pisa, distraído. 

  

Semi-ocultas no jardim se encontram flores. 

Sempre-vivas 

pontilham com seu branco o descampado. 

Cá e lá, orquídeas róseas 

florescem, exuberância obstinada. 

  

Árvores também estão plantadas, 

várias, 

boas de sombra e fruto. 

Troncos sólidos 

crescidos com suor e muitos anos. 

Do meu jardim recolho as folhas secas. 

Galhos e letras 

podo, até que encontre 

a justa forma, que em seu ritmo revele 

os brotos e os restos de uma história.

O que pintar eu assino de Paulo Leminski

hoje à noite

até as estrelas

cheiram a flor de laranjeira

Rosa de dezembro

Flor de Débora Siqueira Bueno

Khnopff - Retrato de Eugenie (1888)

Minha mãe ama as coisas da terra, 

cultiva flores com especial desvelo. 

Seu jardim era todo ladeado por íris 

como aquelas, 

das telas de Van Gogh. 

Havia grandes flores amarelas 

cujo nome não sei, 

não eram girassóis. 

Não sou boa de nomes. Coleciono lembranças, 

perfumes e sombras. 

Das mangueiras, generosas, 

o chão coberto de ovais verde-amarelos. 

A jabuticabeira demorou tanto a dar 

que esperei a infância inteira. 

Nas espatodéias eu subia alto, 

eram meu reino, os cabelos soltos. 

Uma vez um tio tirou minha fotografia 

com sua máquina americana. 

Nas cores mais lindas se via o jardim de minha mãe. 

A lagoa era ainda mais azul; 

os cabelos, ainda mais ruivos. 

Aquele tempo só figurava em branco e preto, 

mas a revelação estrangeira 

capturou as cores vivas 

e as sombras mortas 

do meu semblante. 

Lá estava a menina, 

aos seis anos de idade. 

Com uma blusa de marinheiro, 

não fantasiava singrar mares; 

nos seus sonhos, 

andava no lago sob as águas. 

No meio do jardim, 

precocemente séria, 

bela flor pesada.

Horário do Fim de Mia Couto

morre-se nada 

quando chega a vez 

é só um solavanco 

na estrada por onde já não vamos 

morre-se tudo 

quando não é o justo momento 

e não é nunca 

esse momento 

Mia Couto, in "Raiz de Orvalho e Outros Poemas"

Brinco-de-princesa, Fúcsia, Agrado, Lágrima, Fadas

As quadras dele (II) de Florbela Espanca

....

Adivinhar o mistério 

Da tua alma quem me dera! 

Tens nos olhos o outono, 

Nos lábios a primavera...