São os rios :: BORGES, Jorge Luís

George Romney

Somos o tempo. Somos a famosa

parábola de Heráclito, o Obscuro.

Somos a água, não o diamante duro,

a que se perde, não a remansosa.

Somos o rio e também aquele grego

que se olha no rio. Seu reflexo

varia na água do espelho perplexo,

no cristal, feito o fogo, sem sossego.

Somos o inútil rio prefixado,

rumo a seu mar. A sombra o tem cercado.

Tudo nos disse adeus, tudo nos deixa.

Na moeda a memória não perdura.

E no entanto algo ainda dura,

e no entanto algo ainda se queixa.

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BORGES, Jorge Luís. Poesía. Trad. Josely Vianna Baptista. São Paulo: Companhia das Letras, 2009.

Somos el tiempo. Somos la famosa

parábola de Heráclito el Oscuro.

Somos el agua, no el diamante duro,

la que se pierde, no la que reposa.

Somos el río y somos aquel griego

que se mira en el río. Su reflejo

cambia en el agua del cambiante espejo,

en el cristal que cambia como el fuego.

Somos el vano río prefijado,

rumbo a su mar. La sombra lo ha cercado.

Todo nos dijo adiós, todo se aleja.

La memoria no acuña su moneda.

Y sin embargo hay algo que se queda

y sin embargo hay algo que se queja.

BORGES, Jorge Luís. “Son los rios”. In:_____. “Los conjurados”. In:_____. Obras completas, vol.2. Buenos Aires: Emecé, 1989.

Solitário na montanha :: Heinrich Heine

Joan Miro

Solitário, na montanha,

Um pinheiro no hemisfério

Norte dorme sob a manta

Branca de gelo e de neve.

Ele sonha com a palmeira

Do Oriente, tão distante,

Que calada se lamenta

Sobre o penhasco escaldante.

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Ein Fichtenbaum steht einsam

Im Norden auf kahler Höh’.

Ihn schläfert; mit weißer Decke

Umhüllen ihn Eis und Schnee.

Er träumt von einer Palme,

Die, fern im Morgenland,

Einsam und schweigend trauert

Auf brennender Felsenwand.

In: VALLIAS, André. Heine, hein?: Poeta dos contrários. São Paulo: Perspectiva: Goethe Institut, 2011.

A pálpebra desce e observa :: João Pedro Fagerlande

Odd Nerdrum

a pálpebra desce e observa

é sempre noite num dos hemisférios

o sol não esclarece tudo

olhos não abrem para dentro

se abrissem

ai se abrissem

não tenha medo

não há sombras no escuro

 Peludo.Rio de Janeiro: Baluarte, 2013

O outro Brasil :: Rubem Braga

Houve um tempo em que sonhei coisas — não foi ser eleito senador federal nem nada, eram coisas humildes e vagabundas que entretanto não fiz, nem com certeza farei. Era, por exemplo, arrumar um barco de uns quinze, vinte metros de comprido, com motor e vela, e sair tocando devagar por toda a costa do Brasil, parando para pescar, vendendo banana ou comprando fumo de rolo, não sei, me demorando em todo portinho simpático — Barra de São João, Piúma, Regência, Conceição da Barra, Serinhaém, Turiaçu, Curuçá, Ubatuba, Garopaba — ir indo ao léu, vendo as coisas, conversando com as pessoas — e fazer um livro tão simples, tão bom, que até talvez fosse melhor não fazer livro nenhum, apenas ir vivendo devagar a vida lenta dos mares do Brasil, tomando a cachacinha de cada lugar, sem pressa e com respeito. Isso devia ser bom, talvez eu me tornasse conhecido como um homem direito, cedendo anzóis pelo custo e comprando esteiras das mulheres dos pescadores, aprendendo a fazer as coisas singelas que vivem fora das estatísticas e dos relatórios — quantos monjolos há no Brasil, quantos puçás e paris? Sim, entraria pelos rios lentamente, de canoa, levando aralém, que poderia trocar por roscas amanteigadas, pamonha ou beiju, pois ainda há um Brasil bom que a gente desperdiça de bobagem, um Brasil que a gente deixa para depois, e entretanto parece que vai acabando; tenho ouvido falar em tanques de carpa, entretanto meu tio Cristóvão na fazenda da Boa Esperança tinha um pequeno açude no ribeirão onde criava cascudos, tem dias que dá vontade de beber jenipapina.

Já tomei muito avião para fazer reportagem, mas o certo não é assim, é fazer como Saint-Hilaire ou o Príncipe Maximiliano, ir tocando por essas roças de Deus a cavalo, nada de Rio-Bahia, ir pelos caminhos que acompanham com todo carinho os lombos e curvas da terra, aceitando uma caneca de café na casa de um colono. Só de repente a gente se lembra de que esse Brasil ainda existe, o Brasil ainda funciona a lenha e lombo de burro, as noites do Brasil são pretas com assombração, dizem que ainda tem até luar no sertão, até capivara e suçuarana — não, eu não sou contra o progresso ("o progresso é natural") mas uma garrafinha de refrigerante americano não é capaz de ser como um refresco de maracujá feito de fruta mesmo — o Brasil ainda tem safras e estações, vazantes e piracemas com manjuba frita, e a lua nova continua sendo o tempo de cortar iba de bambu para pescar piau. E como ainda há tanta coisa, quem sabe que é capaz de haver uma mulher também, uma certa mulher que ainda seja assim, modesta porém limpinha, com os cabelos ainda molhados de seu banho de rio, parece que até banho de cachoeira ainda existe, até namoro debaixo de pitangueiras como antigamente, muito antigamente.

BRAGA, Rubem. Crônicas do Espírito Santo. São Paulo: Global, 2013, p. 11-12.

Mario Schifano (1934; Khoms, Libyan Arab Jamahiriya -1998; Roma, Italia)

Brugmansia

Brugmansia

Classificação científica

Reino: Plantae

Filo: Magnoliophyta

Clado: angiospérmicas

Clado: eudicotiledóneas

Clado: asterídeas

Classe: Magnoliopsida

Ordem: Solanales

Família: Solanaceae

Subfamília: Solanoideae

Tribo: Datureae

Género: Brugmansia

Brugmansia é um género botânico pertencente à família Solanaceae, nativo das regiões subtropicais do México, América Central e América do Sul, ao longo dos Andes, desde a Colômbia até ao norte do Chile, incluindo o sudeste do Brasil. Inclui as espécies conhecidas pelo nome comum de trombetas, sendo morfologicamente muito semelhante ao género Datura, com o qual está estreitamente aparentado, diferindo por serem plantas perenes e lenhosas. A maioria das espécies deste género constitui um complexo específico, com frequente hibridação e desde há muito sujeito a cultura pelos povos ameríndios que as utilizam como enteógeno, como alucinógeno e como plantas medicinais. Todas as espécies conhecidas estão consideradas como extintas na natureza. Devido ao uso como droga recreativa, em algumas circunscrições está proibido o comércio ou mesmo o cultivo das espécies deste género

Sinónimos

Datura albidoflava Lem., 1854

Datura gardneri Hooker, 1846

Datura suaveolens Humboldt & Bonspland ex Willdenow, 1809

Datura suaveolens f. albidoflava (Lem.) Voss, 1894

Datura suaveolens var. macrocalyx Sendtner, 1846

Dyssochroma albidoflavum (Lem.) Lem., 1859

Pseudodatura suaveolens (Humboldt & Bonspland ex Willdenow) Zijp, 1920

Brugmansia suaveolens (Humb. & Bonpl. ex Willd.) G. Don

Datura arborea Mart.

Stramonium arboreum Moenc

conhecida, entre muitos outros, pelos nomes comuns de trombeta, zabumba, cartucho, hálito do diabo, mata-zombando, erva dos mágicos, erva dos feitiçeiros, borrachero, cacao sabanero e canudo,[3] é um arbusto do género Brugmansia da família Solanaceae, utilizada como planta ornamental devido às suas grandes flores fragrantes. As suas folhas e flores são usadas em medicina tradicional como fitoterápicos para combater distúrbios intestinais e doenças de pele e como enteógeno e alucinógeno, em geral por infusão. A espécie era endémica na região costeira do sueste do Brasil, mas presentemente é cultivada em todas as regiões tropicais e subtropicais do mundo e considerada como extinta na natureza

Claridade (para a segunda-feira dos meus amigos) :: Tainah Drummond

 Wu Guanzhong

Observo o andar de trabalhadores ao fim de um dia morno.
O peso dos ombros nos joelhos, o jeito de carregar as mãos vazias, desamparadas; a linha reta em que seguem sentados em um balanço sem vento.
Sinto pulmões que ocupam o mínimo espaço, e um coração que bate, bate, bate no ritmo ilusório dos segundos.
Olho esses passos sem cor e, em pequenos instantes, eles se transformam em gotas invisíveis.
Uma água escura e salgada cobre o chão.
Fecho os olhos e penso em uma música de infância. Uma flauta que vem de um lugar distante; lá de onde as crianças não sentem dor.
Começo a cantar pelo coração, debaixo de um sol branco sem suor.
E este sol, senhor das formas de amor, pouco a pouco, vai secando nosso chão de sal.
E todas as coisas voltam a ser como eram: doces e cristalinas, como a risada de uma pequena flor.
 fonte: http://revistacult.uol.com.br/home/2015/05/claridade-para-a-segunda-feira-dos-meus-amigos/

Encontrar o que se perdeu :: Armando Freitas Filho

Mario Schifano

Encontrar o que se perdeu

dentro da cabeça

antes de usar a mão

para pegá-lo fora dela

e encontrar-se no sentimento

longínquo, quase esquecido

é encontrar os óculos para ver melhor

a hora certa do dia, reaprender

apreender, usufruir de novo

o gosto de saber, guardar

ainda que for para dar ou dividir

porque assim não estará

nem perdido, nem preso, nem à parte. 

ODA A LAS COSAS ROTAS :: Pablo Neruda

Se van rompiendo cosas
en la casa
como empujadas por un invisible
quebrador voluntario:
no son las manos mías,
ni las tuyas,
no fueron las muchachas
de uña dura
y pasos de planeta:
no fue nada y nadie,
no fue el viento,
no fue el anaranjado mediodía
ni la noche terrestre,
no fue ni la nariz ni el codo,
la creciente cadera,
el tobillo,
ni el aire:
se quebró el plato, se cayó la lámpara,
se derrumbaron todos los floreros
uno por uno, aquél
en pleno octubre
colmado de escarlata,
fatigado por todas las violetas,
y otro vacío
rodó, rodó, rodó
por el invierno
hasta ser sólo harina
de florero,
recuerdo roto, polvo luminoso.
Y aquel reloj
cuyo sonido
era
la voz de nuestras vidas,
el secreto
hilo
de las semanas,
que una a una
ataba tantas horas
a la miel, al silencio,
a tantos nacimientos y trabajos,
aquel reloj también
cayó y vibraron
entre los vidrios rotos
sus delicadas vísceras azules,
su largo corazón
desenrollado.

La vida va moliendo
vidrios, gastando ropas,
haciendo añicos,
triturando
formas,
y lo que dura con el tiempo es como
isla o nave en el mar,
perecedero,
rodeado por los frágiles peligros,
por implacables aguas y amenazas.

Pongamos todo de una vez, relojes,
platos, copas talladas por el frío,
en un saco y llevemos
al mar nuestros tesoros:
que se derrumben nuestras posesiones
en un solo alarmante quebradero,
que suene como un río
lo que se quiebra
y que el mar reconstruya
con su largo trabajo de mareas
tantas cosas inútiles
que nadie rompe
pero se rompieron.


Pablo Neruda

Poema-prefácio :: Armando Freitas Filho

Olga Rozanova

O rol desenrolado aqui

acolhe de tudo um pouco.

Coisas de cama, mesa, banho

um trivial variado, familiar

estranho, com uma pitada de déjà-vu

e o apanhado na rua, andando:

às vezes tão urgente e passageiro

que sem "nada no bolso ou nas mãos"

pedia canetas emprestadas

e um papel qualquer, onde

escrevia calcando, com letra

garranchosa, de dentro, imediata

e torta, mas que se aplicava

exata, naquilo que corria

por fora do escritório da cabeça

no vento livre de véu, a céu aberto

ou quando não, no nó apertado

cego, difícil de desmanchar

o que apressava o ponto final.

In: Rol. São Paulo: Companhia das Letras, 2016.

FUJITA, Fumio (Japão 1933 )