Viver de Anna Akhmátova

Aprendi a viver com simplicidade, com juízo,

a olhar o céu, a fazer minhas orações,

a passear sozinha até a noite,

até ter esgotado esta angústia inútil.

Enquanto no penhasco murmuram as bardanas

e declina o alaranjado cacho da sorveira,

componho versos bem alegres

sobre a vida caduca, caduca e belíssima.

Volto para casa. Vem lamber a minha mão

o gato peludo, que ronrona docemente,

e um fogo resplandecente brilha

no topo da serraria, à beira do lago.

Só de vez em quando o silêncio é interrompido

pelo grito da cegonha pousando no telhado.

Se vieres bater à minha porta,

é bem possível que eu sequer te ouça.

Tradução de Lauro Machado Coelho

Lavanda ou Alfazema

Del amor con cien años de Federico Garcia Lorca

VITTORIO PIERGIOVANNI

Suben por la calle 

los cuatro galanes, 

ay, ay, ay, ay. 

Por la calle abajo 

van los tres galanes, 

ay, ay, ay. 

Se ciñen el talle 

esos dos galanes, 

ay, ay. 

¡Cómo vuelve el rostro 

un galán y el aire! 

Ay. 

Por los arrayanes 

se pasea nadie.

Aqui estou de Pablo Neruda

Isla Negra


Limpo é o dia lavado pela areia

branca, e gelada no mar roda a espuma,

e nesta desmedida solidão

sustenta-se a luz do meu livre-arbítrio.

Mas este mundo não é o que eu quero.

In "Memorial de Isla Negra". Brasil: L&Pm, 2007

Felicidade do escritor de Thomas Mann

A felicidade do escritor é o pensamento que consegue transformar-se completamente em sentimento,
é o sentimento que consegue transformar-se completamente em pensamento.

Rosas no alfabeto

Sonho de Livia Garcia Roza

Temos dentro de nós um sonho que nos ultrapassa.

Ilha coração

Austrália - Heart reef recife 

Del amor imprevisto de Federico Garcia Lorca

Martin Johnson Heade (1819-1904)

Nadie comprendía el perfume 

de la oscura magnolia de tu vientre. 

Nadie sabía que martirizabas 

un colibrí de amor entre los dientes. 

Mil caballitos persas se dormían 

en la plaza con luna de tu frente, 

mientras que yo enlazaba cuatro noches 

tu cintura, enemiga de la nieve. 

Entre yeso y jazmines, tu mirada 

era un pálido ramo de simientes. 

Yo busqué, para darte, por mi pecho 

las letras de marfil que dicen siempre, 

siempre, siempre: jardín de mi agonía, 

tu cuerpo fugitivo para siempre, 

la sangre de tus venas en mi boca, 

tu boca ya sin luz para mi muerte.

Hortênsia

Maria Helena Vieira da Silva - pintora portuguesa (1908-1993)

Paris la nuit

TESTAMENTO

Eu lego aos meus amigos

Um azul cerúleo para voar alto.

Um azul cobalto para a felicidade.

Um azul ultramarino para estimular o espírito.

Um vermelhão para o sangue circular alegremente.

Um verde musgo para apaziguar os nervos.

Um amarelo ouro: riqueza.

Um violeta cobalto para o sonho.

Um garança para deixar ouvir o violoncelo.

Um amarelo barife: ficção científica e brilho; resplendor.

Um ocre amarelo para aceitar a terra.

Um verde veronese para a memória da primavera.

Um anil para poder afinar o espírito com a tempestade.

Um laranja para exercitar a visão de um limoeiro ao longe.

Um amarelo limão para o encanto.

Um branco puro: pureza.

Terra de siena natural: a transmutação do ouro.

Um preto sumptuoso para ver Ticiano.

Um terra de sombra natural para aceitar melhor a melancolia negra.

Um terra de siena queimada para o sentimento de duração.

texto encontrado nos papéis de Maria Helena Vieira da Silva após a sua morte, onde nos transmite a convicção de que as cores, simples matéria pigmentada, contêm afinal todo o arco-iris de que a vida é composta.

Dos Restos de Velhos Tempos de Bertolt Brecht

imagem: Susie Gordon 

Para exemplo ainda continua a Lua 

Nas noites por sobre os novos edifícios; 

Entre as coisas de cobre 

É ela 

A mais inutilizável. Já 

As mães contam de animais, 

Chamados cavalos, que puxavam carros. 

E verdade que quando se fala de continentes 

Já não são capazes de acertar com os nomes: 

Pelas grandes antenas novas 

Já dos velhos tempos 

Se não conhece nada. 

Bertolt Brecht, in 'Lendas, Parábolas, Crónicas, Sátiras e outros Poemas'

Carlos Drummond de Andrade

Prazer de balanço, prazer de vôo. 

Prazer de ouvir música;
sobre o papel deixar que a mão deslize. 

Irredutível prazer dos olhos;
certas cores: como se desfazem, como aderem;
certos objetos, diferentes a uma luz nova. 

Que ainda sinta cheiro de fruta,
de terra na chuva, que pegue,
que imagine e grave, que lembre. 

O tempo de conhecer mais algumas pessoas,
de aprender como vivem, de ajudá-las.

Vaga-lumes de Tsuneaki Hiramatsu

O conto da ilha desconhecida (parte) de José Saramago

Disseram-me que já não há ilhas desconhecidas, e que, mesmo que as houvesse, não iriam eles tirar-se do sossego dos seus lares e da boa vida dos barcos de carreira para se meterem em aventuras oceânicas, à procura de um impossível, como se ainda estivéssemos no tempo do mar tenebroso, E tu, que lhes respondeste, Que o mar é sempre tenebroso, E não lhes falaste da ilha desconhecida, Como poderia falar-lhes eu duma ilha desconhecida, se não a conheço, Mas tens a certeza de que ela existe, Tanta como a de ser tenebroso o mar, Neste momento, visto daqui, com aquela água cor de jade e o céu como um incêndio, de tenebroso não lhe encontro nada, É uma ilusão tua, também as ilhas às vezes parece que flutuam sobre as águas, e não é verdade, Que pensas fazer, se te falta a tripulação, Ainda não sei, Podíamos ficar a viver aqui, eu oferecia-me para lavar os barcos que vêm à doca, e tu, E eu, Tens com certeza um mester, um ofício, uma profissão, como agora se diz, Tenho, tive, terei se for preciso, mas quero encontrar a ilha desconhecida, quero saber quem sou eu quando nela estiver, Não o sabes, Se não sais de ti, não chegas a saber quem és, O filósofo do rei, quando não tinha que fazer, ia sentar-se ao pé de mim, a ver-me passajar as peúgas dos pajens, e às vezes dava-lhe para filosofar, dizia que todo o homem é uma ilha, eu, como aquilo não era comigo, visto que sou mulher, não lhe dava importância, tu que achas, Que é necessário sair da ilha para ver a ilha, que não nos vemos se não nos saímos de nós, Se não saímos de nós próprios, queres tu dizer, Não é a mesma coisa.

Friedensreich Hundertwasser

Friedrich Stowasser (Viena, 15 de dezembro de 1928 — a bordo do RMS Queen Elizabeth 2, 19 de fevereiro de2000) no oceano Pacífico, próximo da Nova Zelândia) foi um artista austríaco de muitos talentos. Sua áreas de conhecimento foram a pintura e a arquitetura, sendo de grande influência na arquitetura orgânica moderna.

Diadorim

Arlindo Daibert Amaral (Juiz de Fora, 1952 - São Paulo, 1993) 

Projeção estereográfica

Em geometria, com aplicações em cartografia, a projeção estereográfica é um tipo de projeção em que a superfície de uma esfera é representada sobre um plano tangente a ela, utilizando-se como origem um ponto diametralmente oposto ao ponto de tangência daquele plano com a esfera.

fonte: Wikipédia

Dez chamamentos ao amigo de Hilda Hilst

Não é apenas um vago, modulado sentimento

O que me faz cantar enormemente

A memória de nós. É mais. É como um sopro

De fogo, é fraterno e leal, é ardoroso

É como se a despedida se fizesse o gozo

De saber

Que há no teu todo e no meu, um espaço

Oloroso, onde não vive o adeus.

Não é apenas vaidade de querer

Que aos cinqüenta

Tua alma e teu corpo se enterneçam

Da graça, da justeza do poema. É mais.

E por isso perdoa todo esse amor de mim

E me perdoa de ti a indiferença.

Lótus

Solidão: a crônica sem destino de Roberto da Matta

A solidão tem muito com a vida e muito com a morte. Os mortos estão sós e são abandonados. Devem estar dormindo profundamente, como disse Manuel Bandeira. Por algum tempo eles detêm toda a nossa atenção, mas são em seguida abandonados. E esquecidos.
São entregues, sob o brilho das nossas lágrimas, a si mesmos e ao cosmos cuja totalidade não temos condições de abranger. Ao nos aproximarmos deles desmentimos radicalmente a boutade segundo a qual "de perto ninguém é normal", porque eles não são mais ninguém e são agora de todos. Viram memórias, tornam-se lembranças e saudade. Saudades cheias de luz. Uma luz fugidia e opaca. Todos os segundos e dias de suas vidas são especiais, como disse o Thornton Wilder de "Nossa cidade". Sua normalidade impressiona pelo silêncio e pela mais completa perfeição. O sono profundo é um pedaço do seu mistério.
Aliás, não há condenação mais ambígua do que a morte, exceto o exílio (ou a morte social), que, como revelou o magnífico historiador Fustel de Coulanges, era pior do que a morte entre os antigos romanos. E talvez seja assim entre nós, igualmente romanos quando damos mais importância às relações do que às pessoas, e não o contrário.
Entre os fatos maiores da morte e, para além dela, do morto amado que leva um pedaço do nosso coração senão toda a nossa alma ou uma de nossas pernas, jaz um mistério: para onde foi aquela vitalidade que tem como centro a necessidade de falar, trocar, cantar, escrever, construir e comunicar? De dizer como foi, como acontece nas grandes aventuras, experiências e viagens? Como é horrível para nós, vivos e predestinados a ser, um dia, esse morto, o mutismo inviolável dessa experiência que transforma a pessoa em mais uma estrela.
Espantoso como a morte — a mais importante experiência humana — seja, por isso mesmo, a única que jamais pode ser socialmente compartilhada. Dai a sua tremenda negação em toda as culturas e sociedades, em todas as crenças e ideologias.
"Força", dizem os amigos nos olhando de esguelha e já pedindo licença para sair de perto. "Foi desta para melhor", dizem outros consolando e negando veementemente o fato de que estamos todos condenados a algo pior do que o inferno, pois sofremos sem saber por que. Temos uma descabida consciência das ferramentas do sofrimento — rejeição, injustiça, ódio, descaso, inveja, esquecimento, para não falar das mais variadas formas de doença, agressão e acidentes em suas mais temíveis combinações —, mas não nos é dado conhecer os fins. As causas e os motivos que levaram de nossa humilde esfera de vida um ente querido que, afinal de contas, importava mais para nós do que para todos os outros. Essa pessoa que tinha mais valor do que todas as barras de ouro e era mais amada do que todos os poderosos somados juntos. Assaltados, como a bíblica caravana, por ladrões infames e jamais detidos como o mal de Parkinson, o de Alzheimer e outras enfermidades cujo nome grandioso é sinal de sofrimentos inenarráveis, nos deparamos com a inconsistência entre o poder da doença e a fragilidade do doente tão tímido, tão pequenino, tão sereno, tão celestial na sua banal, frágil e corajosa inocência humana e o pomposo e estranho nome do funesto atacante. Espantoso descobrir alguém que compartilha de nossa vida, tendo a sua vida afligida por essas doenças impronunciáveis.
A solidão tem um sintoma trivial. Você é testemunho do seu próprio choro e não deseja (porque não precisa) que ninguém lhe veja chorando. O choro do amor é para o outro — quem quer que seja esse outro. O choro da solidão é para dentro e para esse outro que vive em você. É a prova de que somos muitos e que o tão desdenhado corpo é quem tem o duro papel de juntar em si todos esses atores. Temos muitos demônios e anjos interiores, mas um só palco e um só cenário dentro do qual eles podem se manifestar. Na pior situação, o corpo deve surgir uniformizado. Com as emoções mais dispares devidamente orquestradas e reveladas (ou não) por um corpo que é instrumento, ator e palco de tudo que passamos. A alma em frangalhos, o corpo sereno. Ajoelhado, como manda o figurino cristão. Ou o corpo em frangalhos e a alma serena no seu perpetuo dialogo com todos os seus demônios.
Outro dado estranho da solidão é não se sentir sozinho. Parece paradoxal, mas não é. Um torcedor do Fluminense no meio da torcida do Flamengo é a pessoa mais solitária do universo. Se o diálogo que você tem com os seus outros for positivo; se você fala com todas essas estranhas criaturas que estão dentro de você, inclusive e sobretudo com os seus mortos e doentes, a solidão lhe trás uma estranha paz. A paz de Deus é a melhor metáfora para esse sentimento que chega com a vida na sua plenitude. Numa conversa franca com você mesmo como bandido, como covarde, como ignorante, como invejoso, como sovina, como boquirroto, e como renegado. Você apara suas arestas, acerta suas contas e entra em contato com aquela outra letra que segue o "A" (do amor) e o "B" (da bênção). Refiro-me ao "C" que escreve coração e compaixão. Porque sem compaixão, amigos, não há serenidade nem só nem acompanhado. Amém.

Barco

foto: Pedro Martinelli

Fada dos dentes

Há uma tradição em Portugal, Brasil, Canadá, em parte do Reino Unido e nos Estados Unidos e noutros países europeus, segundo a qual a "Fada do Dente" viria à noite para trocar o "dente de leite", colocado sob o travesseiro de uma criança, por uma moeda ou um pequeno presente.

Histórias sobre a Fada do Dente circulam desde o início do século XX, embora ninguém saiba sua origem exata. Todavia, trocar "dentes de leite" por presentes é algo que remonta aos vikings, mais de mil anos atrás.

Teus olhos de Octavio Paz

Michelangelo

Teus olhos são a pátria do relâmpago e da lágrima, 

silêncio que fala, 

tempestades sem vento, mar sem ondas, 

pássaros presos, douradas feras adormecidas, 

topázios ímpios como a verdade, 

outono numa clareira de bosque onde a luz canta no ombro 

duma árvore e são pássaros todas as folhas, 

praia que a manhã encontra constelada de olhos, 

cesta de frutos de fogo, 

mentira que alimenta, 

espelhos deste mundo, portas do além, 

pulsação tranquila do mar ao meio-dia, 

universo que estremece, 

paisagem solitária. 

Octavio Paz, in "Liberdade sob Palavra" 

Tradução de Luis Pignatelli

Beija-flores de Emily Dickinson

As cartas que eu escrevo

A esta não comparo -

Sílabas de Veludo -

Sentenças de Pelúcia,

Fundos de Rubi, cheios,

Lapa, Lábio, a Ti -

Sê qual um Colibri -

Que - me - bebericasse