Eu nasci para estar calado : Mia Couto

Eu nasci para estar calado. Minha única vocação é o silêncio. Foi meu pai que me explicou: tenho inclinação para não falar, um talento para apurar silêncios. Escrevo bem, silêncios, no plural. Sim, porque não há um único silêncio. E todo o silêncio é música em estado de gravidez. (...)

Ficar devidamente calado requer anos de prática. Em mim era dom natural, herança de algum antepassado.

Mia Couto . Antes de Nascer o Mundo. Companhia das Letras, 2009. p. 13

Matrioskas :: Líria Porto

as bisavós das avós

a mãe da mãe depois nós

as filhas netas bisnetas

as crias destas daquelas

e assim uma após outra

pelos séculos dos séculos

HERANÇA:: Orides Fontela

Da avó materna: 

uma toalha (de batismo).

Do pai: 

um martelo

um alicate

uma torquês

duas flautas.

Da mãe: 

um pilão

um caldeirão

um lenço.

Inscrição de Cecilia Meireles

Sou entre flor e nuvem, 

Estrela e mar. 

Por que havemos de ser unicamente humanos, 

Limitados em chorar? 

Não encontro caminhos 

Fáceis de andar. 

Meu rosto vário desorienta as firmes pedras 

Que não sabem de água e de ar. 

E por isso levito. 

É bom deixar 

Um pouco de ternura e encanto indiferente 

de herança, em cada lugar. 

Rastro de flor e estrela, 

Nuvem e mar. 

Meu destino é mais longe e meu passo mais rápido: 

A sombra é que vai devagar.

Oficina de Débora Siqueira Bueno

Portinari

A oficina de meu pai,

lugar só dele,

cheirava a graxa.

Tinha as ferramentas todas bem arrumadas.

Ele as pendurava num painel que fizera,

madeira envernizada,

os nós destacados.

A de minha mãe se espalhava pela casa –

a cozinha,

a varanda,

a cesta de costura,

a cadeira debaixo do abajur,

o jardim,

vasos de plantas,

o quarto.

Escrevo na escrivaninha

comprada usada,

incógnitas marcas.

O tampo é desses que abre e fecha

e tranca.

Sobre ela, dois microscópios

bem antigos, de metal,

para vasculhar detalhes.

Duas xícaras reproduzem

pinturas de Portinari

da Igreja de São Francisco –

peixes e aves, seres

das profundezas e dos ares,

onde constantemente vago.

A estante de livros,

arrumados conforme a seriedade e o gosto,

portas transparentes,

velha de muitas leituras,

me ladeia e observa.

É coroada pela máquina de escrever

que foi de meu pai

e me olha lá de cima.

Quando ele morreu

me foi perguntado o que eu queria dele.

Pedi a máquina, onde não escrevo,

mas que me abençoa.

Queria algo que guardasse

o toque de suas mãos.

Queria também palavras escritas,

grafadas com sua letra e lamento

não ter salvo as fichas

com os nomes poéticos das vacas

da fazenda Olhos d'água.

Em minha oficina uso

as ferramentas que herdei.

O gosto pela profundeza,

pelas palavras e história

ganhei de minha mãe;

também certa tristeza e o silêncio.

Impulso para entrar no mundo,

o sonho de conquistar grandes coisas

e um otimismo por vezes irrefreável,

estes recebi de meu pai.

O conhecimento sobre os caminhos de dentro

é decifração de meu próprio mapa,

percurso repetido

de me perder

e, de novo, ter que me buscar.

Fotografias de meus filhos,

obras feitas por suas mãos,

me ancoram ao tempo presente

e ao amor.

Pequenos objetos impregnados de afeto,

lembranças de estados d'alma;

o vaso de flores de maio,

as preferidas de minha avó;

janelas que arrematam

recortes de árvores e céu –

todos compõem meu espaço,

servem de pouso à vista,

repouso

para o nada pensar.

Componho melodias de silêncio.

Brotam do passado,

seguem ao futuro.

Aqui, só ser.

Aqui, sou.

Herança de Eugénio de Andrade

É a minha herança: o sorriso,

o azul de uma pedra branca.

Posso juntar-lhe, ao acaso da memória,

um ramo de madressilva inclinado

para as abelhas que metodicamente fazem

do outono o lugar preferido do verão,

um melro que deixou o jardim público

para fazer ninho num poema meu,

um barco chamado Cavalinho na Chuva

à espera de reparação no molhe da Foz.

Deve haver mais alguma coisa,

não serei tão pobre, cometemos sempre

a injustiça de não referir, por pudor,

coisas mais íntimas: um verso de Safo

traduzido por Quasimodo, a mão

que por instantes nos pousou no joelho

e logo voou para muito longe,

as cadências do coração

teimoso em repetir que não envelheceu.

In: Os Sulcos da Sede (2001)