Eu ébrio ::Adriano Wintter

 Sam Francis

bebeu

todo vinho

suave da noite

quebrou

sua taça

infinita de estrelas

e acordou

solarmente na rua

com bandos de aves

no terno azul

Há doenças piores que as doenças :: Fernando Pessoa

Marc Chagall, 1918

Há doenças piores que as doenças,

Há dores que não doem, nem na alma

Mas que são dolorosas mais que as outras.

Há angústias sonhadas mais reais

Que as que a vida nos traz, há sensações

Sentidas só com imaginá-las

Que são mais nossas do que a própria vida,

Há tanta coisa que, sem existir,

Existe, existe demoradamente,

E demoradamente é nossa e nós...

Por sobre o verde turvo do amplo rio

Os circunflexos brancos das gaivotas...

Por sobre a alma o adejar inútil

Do que não foi, nem pôde ser, e é tudo.

Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.

In. Quando fui outro. Rio de Janeiro: Objetiva, 2011.  p. 50.

O vinho dos amantes de Charles Baudelaire

Bouguereau

Hoje o espaço é esplêndido!

Sem freio, sem esporas, sem brida,

Partamos a cavalo no vinho

Para um céu feérico e divino!

Como dois anjos atormentados

Por calentura implacável,

No azul cristal da manhã

Sigamos a miragem distante!

Suavemente balouçados sobre a asa

Do turbilhão inteligente,

Em um delírio paralelo,

Minha irmã, nadando lado a lado,

Fugiremos sem descanso nem tréguas

Para o paraíso dos meus sonhos!

Os paraísos artificiais. trad. José Saramago.Livros B. Estampa, 1978.