Ekaterina Panikanova ( San Pietroburgo 1975 vive e lavora tra Roma e San Pietroburgo )

Missão :: Leonard Cohen

Trabalhei no meu trabalho

Dormi no meu sono

Morri na minha morte

E agora posso abandonar

Abandonar aquilo que faz falta

E abandonar aquilo que está cheio

Necessidade de espírito

E necessidade no Buraco

Amada, sou teu

Como sempre fui

Da medula aos poros

Do anseio à pele

Agora que a minha missão

Chegou ao fim:

Reza para que me seja perdoada

A vida que levei

O Corpo que persegui

Perseguiu-me igualmente

O meu anseio é um lugar

O meu morrer, uma vela.

In:  Livro do Desejo (edições quasi) tradução de Vasco Gato

Katrien De Blauwer ( 1969 Ronse, Bélgica )

CIRCULAR :: Paulo Henriques Britto

Neste mesmo instante, em algum lugar,

alguém está pensando a mesma coisa

que você estava prestes a dizer.

Pois é. Esta não é a primeira vez.

Originalidade não tem vez

neste mundo, nem tempo, nem lugar.

O que você fizer não muda coisa

alguma. Perda de tempo dizer

o que quer que você tenha a dizer.

Mesmo parecendo que desta vez

algo de importante vai ter lugar,

não caia nessa: é sempre a mesma coisa.

Sim. Tanto faz dizer coisa com coisa

ou simplesmente se contradizer.

Melhor calar-se para sempre, em vez

de ficar o tempo todo a alugar

todo mundo, sem sair do lugar,

dizendo sempre, sempre, a mesma coisa

que nunca foi necessário dizer.

Como faz este poema. Talvez.

Formas do nada.  Companhia das Letras.  

SOLIDARIEDADE :: Antonio Campos

Van Gogh 

Canto as armas e o homem,

assim começa a Eneida.

Canto o homem e suas armas,

trova Aragon.

Eu canto o homem sem armas,

canto a arma que o tempo não muda:

saúdo o Sonho

e bebo ao Ideal.

Canto os campônios:

o que da baioneta fez arado

e esperou ansioso

as sementes brotarem,

como o que fecundando

o campo arado duma mulher,

sentiu o crescimento

da agricultura semeada.

Quando os homens

não mais precisarem de defesa,

uns aos outros eles próprios dirão:

Só cantamos nossa humanidade!

Eu canto o homem

sem armas. A mais humilde bala,

eu não canto, não!

Amor é incompreensão ::Diana Corso

Como é possível reconhecer um amor sincero e duradouro de uma paixão que logo, logo se esvai.

Quando se ama, o pior inimigo não é, como dizem por aí, o costume. Ele pode ser traduzido em intimidade, à guisa de elogio. A rotina pode ser deliciosa, porto seguro da alma, lugar onde ancorar a salvo do medo. A mesmice do outro não é chatice, é repouso.

A duração de um amor não esbarra nisso, é a idealização das escolhas que a abala. Somos tolos como insetos em volta da lâmpada. Ficamos trocando de parceiro, renovando a expectativa de algo maior, relançando as apostas num encontro absoluto. Balela. Amar é combater o desencontro a cada dia. Escute Clarice Lispector “pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões é que se ama verdadeiramente”.

O convívio não destrói o mistério, pelo contrário. Viver uma vida toda ao lado de alguém é resignar-se a não decifrá-lo. Não nos saciaremos um no outro. Ele nunca chegará a nos pertencer definitivamente. Um rio separa os amantes, travessias são possíveis, mas as margens não se fundirão.

Gulosos, consideramos que a felicidade seria fazer-se um: queremos mais do que encaixe, o objetivo é zerar a distância, virar uma só laranja. Nesse caso, melhor casar com o espelho ou seguir em busca desse par perfeito, pulando de promessa em promessa, procurando no amor o tesouro escondido da felicidade.

O problema é que o Amor e a Felicidade sofrem da mesma sina. São inflacionados, acima de tudo incompreendidos e costumam não ser reconhecidos quando estão presentes em nossas vidas. Por natureza, eles são discretos, deixam-se estar, dispostos a um bom papo, uma tacinha de vinho. Mas em geral são ignorados. Depois de um tempo, partem incógnitos. Os que não souberam reconhece-los sequer têm motivo para lamentar por isso, a ignorância os protege.

Já a Paixão e a Euforia nunca passam desapercebidas, causam furor quando chegam. São barulhentas, jogam confetes em si mesmas e somem sem que se saiba quando foi que a Ressaca tomou seu lugar.

Os amantes ingênuos são mais afeitos ao estilo destas últimas. Como num parque de diversões eterno, ficam em longas filas, na chatice da espera, para viver instantes em vertigem. Prefiro gastar meu prazo tomando um vinho com a Intimidade. Essa, é mais próxima da Felicidade. Acho que nunca terminarei de comemorar a permanência do amor como um presente que nunca abro. O mistério de seu conteúdo faz parte da felicidade de tê-lo em mãos.

Revista Vida Simples,  Setembro de 2014

Bernard Kliban ( 1935 – 1990)