Byeon Sang-byeok (Coréia século 18)

 

GARY BUNT (1957, East Peckham, Kent, Inglaterra)

Subnutrido de beleza, meu cachorro-poema vai farejando poesia em tudo, 

pois nunca se sabe quanto tesouro andará desperdiçado por aí...

Quanto filhotinho de estrela atirado no lixo!

Mario Quintana

O nome do cão - Manuel Pina

Robert E. Wood

O cão tinha um nome

por que o chamávamos

e por que respondia,

mas qual seria

o seu nome

só o cão obscuramente sabia.

Olhava-nos com uns olhos que havia

nos seus olhos

mas não se via o que ele via,

nem se nos via e nos reconhecia

de algum modo essencial

que nos escapava

ou se via o que de nós passava

e não o que permanecia,

o mistério que nos esclarecia.

Onde nós não alcançávamos

dentro de nós

o cão ia.

E aí adormecia

dum sono sem remorsos

e sem melancolia.

Então sonhava

o sonho sólido em que existia.

E não compreendia.

Um dia chamámos pelo cão e ele não estava

onde sempre estivera:

na sua exclusiva vida.

Alguém o chamara por outro nome,

um absoluto nome,

de muito longe.

E o cão partira

ao encontro desse nome

como chegara: só.

E a mãe enterrou-o

sob a buganvília

dizendo: "É a vida..."

JONAS :: TOMAŽ ŠALAMUN (Zagreb,Croácia, 1941 - 2014)

 Arkhip Kuindzhi

como o sol se põe?

como a neve

qual é a cor do mar?

grande

Jonas, você é salgado?

sou salgado

Jonas, você é uma bandeira?

sou uma bandeira

Os vaga-lumes descansam agora

como são as pedras?

verdes

e como os cachorrinhos brincam?

como flores

Jonas, você é um peixe?

sou um peixe

Jonas, você é um ouriço do mar?

sou um ouriço do mar,

ouça a corrente

Jonas é a cerva que corre pelo bosque

Jonas é a montanha que respira

Jonas é todas as casas

você já ouviu tal arco-íris?

como é o orvalho?

você está dormindo?

tradução de Flávio Britto

Infância :: Helena Kolody

Anita Malfatti 

Aquelas tardes de Três Barras,

Plenas de sol e de cigarras!

Quando eu ficava horas perdidas

Olhando a faina das formigas

Que iam e vinham pelos carreiros,

No áspero tronco dos pessegueiros.

A chuva-de-ouro

Era um tesouro,

Quando floria.

De áureas abelhas

Toda zumbia.

Alfombra flava

O chão cobria...

O cão travesso, de nome eslavo,

Era um amigo, quase um escravo.

Merenda agreste:

Leite crioulo,

Pão feito em casa,

Com mel dourado,

Cheirando a favo.

Ao lusco-fusco, quanta alegria!

A meninada toda acorria

Para cantar, no imenso terreiro:

“Mais bom dia, Vossa Senhoria”...

“Bom barqueiro! Bom barqueiro...”

Soava a canção pelo povoado inteiro

E a própria lua cirandava e ria.

Se a tarde de domingo era tranquila,

Saía-se a flanar, em pleno sol,

No campo, recendente a camomila.

Alegria de correr até cair,

Rolar na relva como potro novo

E quase sufocar, de tanto rir!

No riacho claro, às segundas-feiras,

Batiam roupas as lavadeiras.

Também a gente lavava trapos

Nas pedras lisas, nas corredeiras;

Catava limo, topava sapos

(Ai, ai, que susto! Virgem Maria!)

Do tempo, só se sabia

Que no ano sempre existia

O bom tempo das laranjas

E o doce tempo dos figos...

Longínqua infância... Três Barras

Plena de sol e cigarras!

 in A Sombra no Rio, 1951)

Eu posso ir lá fora ? :: Mario Quintana

Louisa Matthiasdottir, 1985

Oh! aquele menininho que dizia

“Fessora, eu posso ir lá fora?”

mas apenas ficava um momento

bebendo o vento azul...

Agora não preciso pedir licença a ninguém.

Mesmo porque não existe paisagem lá fora:

somente cimento.

O vento não mais me fareja a face como um cão amigo...

Mas o azul irreversível persiste em meus olhos.

QUINTANA, Mario. A vaca e o hipogrifo. São Paulo, Globo, 1995. p.51

O Sapo - Débora Siqueira Bueno

Aos pés da Serra do Sapo

um lugar perdido,

por assim dizer, nenhum,

traz o mesmo nome:

Sapo.

Nem gastou poesia

para o batizado –

o batráquio feio,

córrego qualquer

é o seu padrinho.

De lá se avista a serra,

dita do Sapo,

crivada de estacas

que vão, buliçosas,

sondar seu interno.

Lá havia ouro,

diziam escravos,

mas braços miúdos

de força pequena

não foram buscá-lo.

Aos pés da Serra do Sapo

a pequena vila,

de tão pobre,

quase dói.

O gado esquálido pasta

a grama murcha e seca

no entorno da capela,

que a Companhia

prometeu cobrir

com novo telhado.

São andaimes toscos

nos quais se equilibram

homens murchos, secos,

que vão consertando

a capela onde

nem sabem se um dia

poderão rezar.

Se estarão vivos

ou, não é bem certo,

capela haverá.

Na vila do Sapo,

novo movimento

levanta a poeira

vermelha e grudenta.

Logo toldará

o brilho prateado,

pois nessa beirada

perdida do mundo

inda existe quem

areie as panelas.

A Companhia promete

caminhão pipa

pra lavar as ruas,

assentar poeiras,

descansar os homens

da vista do pó,

descansar a vista

do que está por vir –

rês de matadouro,

não se olha o olho.

Ao lugar chamado

Sapo

foi determinada,

com muita discrição,

morte inexorável:

sua terra será levada.

Serra tão erma,

gente tão órfã,

poucos prantearão

sua agonia.

Lentamente será aberta

a redondez da montanha.

Feita a incisão,

interior exposto,

virão os abutres,

urubus enormes,

prontos pra comer

com voracidade

todo o conteúdo

daquela barriga.

Talvez mesmo a serra

cedesse, bom grado,

parte do seu ventre.

Não terá tal chance.

Separada em partes,

toda esquartejada,

os seus intestinos

virarão pedaços

que viajarão

pra esse mundão de Deus.

O Sapo e sua serra

aguardam

a execução da sentença.

Homens, bois, cães sonolentos,

senhoras, crianças, latas reluzentes –

todos irão embora.

Tomarão seu rumo,

buscarão a vida;

não cria raízes

chão que esfarinha.

Montanhas esvaeceram

qual fossem levadas

pela ação do tempo.

Mas assim morreram, de morte matada:

Serra da Pedra Grande, Serra do Curral,

Pico do Cauê.

Assiste-se agora

à morte anunciada:

a Serra do Sapo

tornará  buraco.

Livre de Clarice Lispector

Heatler Gatley 

Por que é que o cão é tão livre?

Porque ele é o mistério vivo que não se indaga.

Contato com a vida animal de Clarice Lispector

Clarice Lispector e Ulisses 

Ter contato com a vida animal é indispensável à minha saúde psíquica. Meu cão me revigora toda. Sem falar que dorme às vezes aos meus pés enchendo o quarto da cálida vida úmida. O meu cão me ensina a viver. Ele só fica “sendo”. “Ser” é a sua atividade. E ser é minha mais profunda intimidade.

fonte: Um Sopro de Vida. p. 59

Soneto acompanhado de Glauco Mattoso

Bassês não são eternos, nem são nossa

melhor ou mais completa companhia... 

mas unem gênio, graça e raça à esguia 

salsicha, à pata torta, curta e grossa. 

Do Chicho, meu bassê, não há quem possa

dizer que outro mais fofo e vivo havia. 

Dá dó seu triste olhar, que o meu copia. 

Tem charme e classe até quando se coça. 

Depois dalgum convívio, conversamos

na mesma língua, e a bom entendedor 

bastava um "au", sem teimas nem reclamos. 

Sabia estar nos olhos minha dor,

e sei que os dois estávamos e estamos

no mesmo barco, e irei pronde ele for.

de: Animalesca escolha, de Glauco Mattoso

Investigações de um cão de Franz Kafka

Andrew Wyeth 

Todo o conhecimento, a totalidade de todas as perguntas e respostas, está contida no cão.

As minhas interrogações servem apenas de aguilhão para mim mesmo. Só quero ser estimulado pelo silêncio que se ergue à minha volta como resposta derradeira. «Até quando conseguirás suportar o facto de que o mundo dos cães, tal como demonstram cada vez com mais evidência as tuas pesquisas, está para sempre votado ao silêncio? Até quando conseguirás suportar esta ideia?» Esta, esta é que é a verdadeira grande interrogação da minha vida, uma interrogação perante a qual as outras interrogações se tornam totalmente insignificantes. Uma interrogação que diz respeito apenas a nós próprios e a mais ninguém. Infelizmente, posso responder a esta interrogação com mais facilidade do que às interrogações específicas: aguentarei, provavelmente, até ao meu fim natural. A serenidade da velhice irá formando uma resistência cada vez maior a todas as interrogações inquietantes. Tudo indica que hei-de morrer em silêncio e rodeado de silêncio, na verdade até de forma específica, e antevejo isso com uma certa tranquilidade. Um coração admiravelmente resistente, pulmões que é impossível ficarem fracos prematuramente, foram-nos dados a nós, cães, como que por ironia. Assim, sobrevivemos a todas as interrogações, inclusive àquelas que colocamos a nós próprios, como autênticas fortalezas de silêncio que somos.

Franz Kafka, "Investigações de um cão"

TENTAÇÃO de Clarice Lispector

Ela estava com soluço. E como se não bastasse a claridade das duas horas, ela era ruiva.

   Na rua vazia as pedras vibravam de calor - a cabeça da menina flamejava. Sentada nos degraus de sua casa, ela suportava. Ninguém na rua, só uma pessoa esperando inutilmente no ponto do bonde. E como se não bastasse seu olhar submisso e paciente, o soluço a interrompia de momento a momento, abalando o queixo que se apoiava conformado na mão. Que fazer de uma menina ruiva com soluço? Olhamo-nos sem palavras, desalento contra desalento. Na rua deserta nenhum sinal de bonde. Numa terra de morenos, ser ruivo era uma revolta involuntária. Que importava se num dia futuro sua marca ia fazê-la erguer insolente uma cabeça de mulher? Por enquanto ela estava sentada num degrau faiscante da porta, às duas horas. O que a salvava era uma bolsa velha de senhora, com alça partida. Segurava-a com um amor conjugal já habituado, apertando-a contra os joelhos.

   Foi quando se aproximou a sua outra metade neste mundo, um irmão em Grajaú. A possibilidade de comunicação surgiu no ângulo quente da esquina, acompanhando uma senhora, e encarnada na figura de um cão. Era um basset lindo e miserável, doce sob a sua fatalidade. Era um basset ruivo.

   Lá vinha ele trotando, à frente de sua dona, arrastando seu comprimento. Desprevenido, acostumado, cachorro.

   A menina abriu os olhos pasmada. Suavemente avisado, o cachorro estacou diante dela. Sua língua vibrava. Ambos se olhavam.

    Entre tantos seres que estão prontos para se tornarem donos de outro ser, lá estava a menina que viera ao mundo para ter aquele cachorro. Ele fremia suavemente, sem latir. Ela olhava-o sob os cabelos, fascinada, séria. Quanto tempo se passava? Um grande soluço sacudiu-a desafinado. Ele nem sequer tremeu. Também ela passou por cima do soluço e continuou a fitá-lo.

    Os pêlos de ambos eram curtos, vermelhos.

   Que foi que se disseram? Não se sabe. Sabe-se apenas que se comunicaram rapidamente, pois não havia tempo. Sabe-se também que sem falar eles se pediam. Pediam-se com urgência, com encabulamento, surpreendidos.

   No meio de tanta vaga impossibilidade e de tanto sol, ali estava a solução para a criança vermelha. E no meio de tantas ruas a serem trotadas, de tantos cães maiores, de tantos esgotos secos - lá estava uma menina, como se fora carne de sua ruiva carne. Eles se fitavam profundos, entregues, ausentes de Grajaú. Mais um instante e o suspenso sonho se quebraria, cedendo talvez à gravidade com que se pediam.

   Mas ambos eram comprometidos.

   Ela com sua infância impossível, o centro da inocência que só se abriria quando ela fosse uma mulher. Ele, com sua natureza aprisionada.

   A dona esperava impaciente sob o guarda-sol. O basset ruivo afinal despregou-se da menina e saiu sonâmbulo. Ela ficou espantada, com o acontecimento nas mãos, numa mudez que nem pai nem mãe compreenderiam. Acompanhou-o com olhos pretos que mal acreditavam, debruçada sobre a bolsa e os joelhos, até vê-la dobrar a outra esquina.

   Mas ele foi mais forte que ela. Nem uma só vez olhou para trás

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Conto extraído de LISPECTOR, Clarice. A legião estrangeira. Rio de Janeiro: Rocco, 1999.