Bom dia, amor :: Carminho (carta de Maria José)

Gustave Caillebotte

Bom dia amor,

Dizem as rosas da janela ao ver o sol nascer

Bom dia amor,

Tal como as rosas espero sempre por te ver

E um dia há-de ser dia corra o vento para onde for

Juntam-se as rosas para me ver com o meu amor

Bom dia digo sempre quando vens

Quando passam por mim os olhos seus

E mais diria ao olhos do meu bem

Se ao menos uma vez vissem os meus

E mais diria ao olhos do meu bem

Se ao menos uma vez vissem os meus

Daqui eu digo tudo o que te vejo

A cada teu passar na minha rua

Assim é como vivo e assim te beijo

E trago esta maneira de ser tua

Assim é como vivo e assim te beijo

E trago esta maneira de ser tua

A Palavra :: Carlos Drummond de Andrade

Anna Cunha 

Já não quero dicionários

consultados em vão.

Quero só a palavra

que nunca estará neles

nem se pode inventar.

Que resumiria o mundo

e o substituiria.

Mais sol do que o sol,

dentro da qual vivêssemos

todos em comunhão,

mudos,

saboreando-a.

Ode a la Esperanza :: Pablo Neruda (1904-1973)

Machasonni

Crepúsculo marinho,

no meio

da minha vida,

as ondas como uvas,

a solidão do céu,

me enches

e desbordas,

todo o mar,

todo o céu,

movimento

e espaço,

os batalhões brancos

da espuma,

a terra alaranjada,

a cintura incendiada

do sol em agonia,

tantos

dons e dons,

aves

que acodem a seus sonhos,

e o mar, o mar,

aroma

suspendido,

coro de sal sonoro,

enquanto

nós,

os homens,

perto da água,

lutando

e esperando

junto ao mar,

esperando.

As ondas dizem para a costa firme:

"Tudo será cumprido".

Tradução: Lucas C. Gordon

in Odas Elementales.

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Crepusculo marino,

en medio

de mi vida,

las olas como uvas,

la soledad del cielo,

me llenas

y desbordas,

todo el mar,

todo el cielo,

movimiento

y espacio,

los batallones blancos

de la espuma,

la tierra anaranjada,

la cintura

incendiada

del sol en agonia,

tantos

dones y dones,

aves

que acuden a sus suenos,

y el mar, el mar,

aroma

suspendido,

coro de sal sonora,

mientras tanto,

nosotros,

los hombres,

junto al agua,

luchando

y esperando

junto al mar,

esperando.

Las olas dicen a la costa firme:

"Todo sera cumplido."

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Não é ainda a pele, apenas :: Maria do Rosário Pedreira nasceu (Lisboa, 1959)

Berthe Morisot

Não é ainda a pele, apenas

um rumor de lã nas camisolas, um recado

a lembrar tardes no feno, linho lavado, o sol

mordendo um rio pela manhã ―

assim a distância entre a minha mão e o pessegueiro.

Na estrada

as flores demoram-se até às laranjas,

mas o aroma do pomar faz sede e os olhos cegam

na promessa de gomos novos e doces, os mais doces. Talvez

por isso se continue a viagem sem olhar para trás.

Só um desejo :: Mário de Andrade

fonte: Mario de Andrade : fotografo e turista aprendiz. São Paulo, SP : USP/Instituto de Estudos Brasileiros, 1993.

Disciplina :: Cesare Pavese

O trabalho começa ao romper do dia. Mas nós começamos,
um pouco antes do romper do dia, a reconhecer-nos
nas pessoas que passam na rua. Ao descobrir os raros
transeuntes, cada um sabe que está sozinho
e que tem sono — perdido no seu próprio sonho,
cada um sabe no entanto que com o dia abrirá os olhos.
Quando a manhã chega, encontra-nos estupefactos
a fixar o trabalho que agora começa.
Mas já não estamos sozinhos e ninguém mais tem sono
e pensamos com calma os pensamentos do dia
até que o sorriso vem. Com o regresso do sol
estamos todos convencidos. Mas às vezes um pensamento
menos claro — um esgar — surpreende-nos inesperadamente
e voltamos a olhar para tudo como antes do amanhecer.
A cidade clara assiste aos trabalhos e aos esgares.
Nada pode turvar a manhã. Tudo pode
acontecer e basta levantar a cabeça
do trabalho e olhar. Rapazes que se escaparam
e que ainda não fazem nada passam na rua
e alguns até correm. As árvores das avenidas
dão muita sombra e só falta a erva
entre as casas que assistem imóveis. São tantos
os que à beira-rio se despem ao sol.
A cidade permite-nos levantar a cabeça
para pensar estas coisas, e sabe bem que em seguida a baixamos.

In:  Trabalhar Cansa (Lavorare Stanca)
Tradução de Carlos Leite

Um corpo :: Adélia Prado

Jerry McElroy

Um corpo quer outro corpo.

Uma alma quer outra alma e seu corpo.

Este excesso de realidade me confunde.

Jonathan falando:

parece que estou num filme.

Se eu lhe dissesse você é estúpido

ele diria sou mesmo.

Se ele dissesse vamos comigo ao inferno passear

eu iria.

As casas baixas, as pessoas pobres,

e o sol da tarde,

imaginai o que era o sol da tarde

sobre a nossa fragilidade.

Vinha com Jonathan

pela rua mais torta da cidade.

O Caminho do Céu.

O milagre existe :: Clarice Lispector

"Não, não há razão de espanto:

o milagre existe: o milagre é uma sensação.

Sensação de quê? de milagre. 

Milagre é uma atitude assim como o girassol vira lentamente 

sua abundante corola para o sol.

O milagre é a simplicidade última de existir. 

O milagre é o riquíssimo girassol se explodir de caule,

corola e raiz - e ser apenas uma semente. 

Semente que contém o futuro."

fonte:  Um Sopro de Vida

Gosto de Ícaro :: Tjiske Jansen

Odilon Redon

Gosto de Ícaro que sabia que a cera se iria derreter e no entanto voou em direção ao sol.
Gosto daquela rapariga que reparou como era azul a barba do Barba Azul – era exatamente esse o motivo. Gosto da Bela Adormecida que afinal fazia de conta que dormia.

Gosto da Branca de Neve que achava os anões um bando de neuróticos.
‘Quem é que se sentou na minha cadeira? Quem é que comeu do meu prato?’
E do anão, que não simpatizava lá muito com a Branca de Neve:

‘Quando ela não morava aqui, éramos só sete. E agora? É ver-nos.’
Do gigante que estava arreliado porque toda a gente chamava botas aos seus sapatos.
Não gosto de quem se acomoda no conto. Mas sobretudo

Gosto de Ícaro que sabia que a cera se iria derreter e no entanto voou em direção ao sol.

Anímico de Adélia Prado

Jean-Francois Millet, 1867-1868

Nasceu no meu jardim um pé de mato

que dá flor amarela.

Toda manhã vou lá pra escutar a zoeira

da insetaria na festa.

Tem zoada de todo jeito:

tem do grosso, do fino, de aprendiz e de mestre.

É pata, é asas, é boca, é bico, é grão de

poeira e pólen na fogueira do sol.

Parece que a arvorinha conversa.

Nihil de Antonio Cícero

Edvard Munch

nada sustenta no nada esta terra

nada este ser que sou eu

nada a beleza que o dia descerra

nada a que a noite acendeu

nada esse sol que ilumina enquanto erra

pelas estradas do breu

nada o poema que breve se encerra

e que do nada nasceu

Alborada :: Rosalía de Castro

Vaite, noi-

te, -vai fuxin-

do. -Vente, auro-

ra, -vente abrin-

do, -co teu ros-

tro-que, sorrin-

do, -¡¡¡a sombra espanta!!!

¡Canta

paxariño, can-

ta -de ponliña en pon-

la, -que o sol se levan-

ta-polo monte ver-

de, -polo verde mon-

te, -alegrando as her-

bas, -alegrando as fon-

tes...!

¡Canta, paxariño alegre,

canta!

¡Canta porque o millo medre,

canta!

¡Canta porque a luz de te escoite,

canta!

Canta que fuxéu a noite.

Noite escura

logo ven

e moito dura

co seu manto

de tristura,

con meigallos

e temores,

agoreira

de dolores,

agarimo

de pesares,

cubridora

en todo mal.

¡Sal...!

Que a auroriña

co ceu colora

cuns arbores

que namora,

cun sembrante

de ouro e prata

teñidiño

de escalarta.

Cuns vestidos

de diamante

que lle borda

o sol amante

antre as ondas

de cristal.

¡Sal...!,

señora en todo mal,

que o sol

xa brila

nas cunchiñas do areal;

que a luz

do día

viste a terra de alegría;

que o sol

derrete con amor a escarcha fría.

II

Braca auro-

ra-ven chegan-

do, -i ás porti-

ñas-vai chaman-

do-dos que dor-

men-esperan-

do-¡o teu folgor...!

Cor...

de alba hermosa

lles estende

nos vidriños

cariñosa,

donde o sol

tamén suspende,

cando aló

no mar se tende,

de fogax

larada viva,

dempóis leve,

fuxitiva,

triste, vago 

resprandor.

Cantor

dos aires,

paxariño alegre,

canta,

canta porque o millo medre;

cantor

da aurora,

alegre namorado,

ás meniñas dille

que xa sal o sol dourado;

que o gaiteiro,

ben lavado,

ben vestido,

ben peitado,

da gaitiña

acompañado

¡á porta está...!

¡Xa...!

Se espricando

que te esprica,

repinica,

repinica

na alborada

ben amada

das meniñas

cantadeiras,

bailadoras,

rebuldeiras;

das velliñas

alegriñas;

das que saben

ben ruar.

¡Arriba

todas, rapaciñas do lugar,

que o sol

i a aurora xa vos vén a dispertar!

¡Arriba!

¡Arriba, toleirona mocidad,

que atru-

xaremos-cantaremos o ala...lá...!!!

Nota da autora:

A máis grande dificultade que achéi pra escribir esta alborada, foi o meu deseio de que saíse nun todo arregrada á música. Conseguín esto, pro foi a custa da poesía; non podía ser de outro modo, cando se dá cun aire tan estraño e tan difícile de acomodarlle letra algunha.

Valsa Brasileira :: Chico Buarque e Edu Lobo

Vivia a te buscar

Porque pensando em ti

Corria contra o tempo

Eu descartava os dias

Em que não te vi

Como de um filme

A ação que não valeu

Rodava as horas pra trás

Roubava um pouquinho

E ajeitava o meu caminho

Pra encostar no teu

Subia na montanha

Não como anda um corpo

Mas um sentimento

Eu surpreendia o sol

Antes do sol raiar

Saltava as noites

Sem me refazer

E pela porta de trás

Da casa vazia

Eu ingressaria

E te veria

Confusa por me ver

Chegando assim

Mil dias antes de te conhecer

https://www.youtube.com/watch?v=Gx7EW-l9erg&feature=kp

Mário de Andrade: Manhã (1912)

Arnaud Julien Pallière, Ouro Preto - 1820.

O jardim estava em rosa ao pé do Sol

E o ventinho de mato que viera do Jaraguá,

Deixando por tudo uma presença de água,

Banzava gozado na manhã praceana.

Tudo limpo que nem toada de flauta.

A gente si quisesse beijava o chão sem formiga,

A boca roçava mesmo na paisana de cristal.

Um silêncio nortista, muito claro!

As sombras se agarravam no folheto das árvores

Talqualmente preguiças pesadas.

O sol sentava nos bancos tomando banho-de-luz.

Tinha um sossego tão antigo no jardim,

Uma fresca tão de mão lavada com limão,

Era tão marupiara e descansante

Que desejei… Mulher não desejei não, desejei…

Se eu tivesse ao meu lado ali passeando

Suponhamos Lênin, Carlos Prestes, Ghandi, um desses!…

Na doçura da manhã quase acabada

Eu lhes falava cordialmente: – Se abanquem um bocadinho.

E havia de contar pra eles os nomes dos nossos peixes,

Ou descrevia Ouro Preto, a entrada de Vitória, Marajó,

Coisa assim, que pusesse um disfarce de festa

No pensamento dessas tempestades de homens.

O pão de Rui Costa

Há pessoas que amam

Com os dedos todos sobre a mesa.

Aquecem o pão com o suor do rosto

E quando as perdemos estão sempre

Ao nosso lado.

Por enquanto não nos tocam:

A lua encontra o pão caiado que comemos

Enquanto o riso das promessas destila

Na solidão da erva.

Estas pessoas são o chão

Onde erguemos o sol que nos falhou os dedos

E pôs um fruto negro no lugar do coração.

Estas pessoas são o chão

Que não precisa de voar.

a nuvem prateada das pessoas graves. quasi, 2005

Aléns :: Mia Couto

 M.C. Escher

(...) Olhei  o poente e vi as aves carregando o sol, empurrando o dia para outros aléns.

 Aquela era a minha última noite desse retiro nos matos.  Manhã seguinte eu já entrava na vila, como quem regressa a seu próprio corpo depois do sono. Olhei o poente e vi as aves carregando o sol, empurrando o dia para outros aléns.

fonte: O último voo do flamingo. Companhia das Letras, 2005.

É sempre uma história de amor de Gil T. Sousa

 James McNeill Whistler, 1865

é sempre

uma história de amor:

a árvore

que se afeiçoa ao pássaro

o sol

que se liga à água

os olhos

que se prendem ao mar

In: falso lugar, 2004

Trouxe o sol à poesia de João Cabral de Melo Neto

Chagall

Trouxe o sol à poesia

mas como trazê-lo ao dia?

No papel mineral

qualquer geometria

fecunda a pura flora

que o pensamento cria.

Ora, no rosto que, grave

riso súbito abria,

no andar decidido

que os longes media,

na calma segurança

de quem tudo sabia,

no contacto das coisas

que apenas coisas via,

nova espécie de sol

eu, sem contar, descobria:

não a claridade imóvel

da praia ao meio-dia,

de aérea arquitetura

ou de pura poesia:

mas o oculto calor

que as coisas todas cria.

         (sem data; 1947?)

Minha vida é monótona :: Saint-Exupêry

Minha vida é monótona. Eu caço as galinhas e os homens me caçam. Todas as galinhas se parecem e todos os homens também. E isso me incomoda um pouco. Mas se tu me cativas, minha vida será como que cheia de sol. Conhecerei um barulho de passos que será diferente dos outros. Os outros passos me fazem entrar debaixo da terra. Os teus me chamarão para fora da toca, como se fosse música. 

in: O PEQUENO PRINCIPE. Agir, 2006.

Do sol que foste, guardei a luz de Livia Garcia-Roza

Dale Jackson

Do sol que foste, guardei a luz