Somente para seus olhos de Andrea Dutra

Antonio Canova, Cupid and Psyche (detalhe), 1786-93 

eu guardo o nosso segredo como se guarda, escondida no fundo da gaveta, uma jóia dentro de uma caixa forrada de veludo, enrolada no lenço de seda. ou como se perde, entre as folhas de um livro, uma folha seca que a gente pegou no chão daquele dia especial de outono. um dia a gente abre o livro e dá de cara com a cena. guardo os instantâneos da nossa vida na retina, milhares de quadros por segundo. não tiramos nenhuma foto juntos, mesmo qdo o sol listrava de cor de rosa o céu azul do arpoador. não postamos nossos pés sujos de areia no instragram. a gente anda na rua sem dar as mãos, mas trocamos olhares. não vamos publicar nenhuma das nossas felicidades, não vamos postar nada. não temos amigos em comum, não moramos na mesma cidade. nós moramos na nuvem. agora, falamos menos. nos olhamos mais. sorrimos, e ficamos calados, lado a lado. a paz reina. qdo nos vemos vem lua vai sol vem noite vai dia. somos completamente.

Epitáfio :: Juan Gelman

          Um pássaro vivia em mim.

          Uma flor viajava no meu sangue.

          Meu coração era um violino.

          Quis ou não quis. Mas às vezes

          me quiseram. Também me

          alegravam: a primavera,

          as mãos juntas, o feliz.

          Digo que o homem deve sê-lo!

          Aqui jaz um pássaro.

          Uma flor.

          Um violino.

.........

Epitafio

Un pájaro vivía en mí.

Una flor viajaba en mi sangre.

Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces

me quisieron. También a mí

me alegraban: la primavera,

las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlol

Aquí yace un pájaro.

Una flor.

Un violín.

revista EL TÚNEL, março 2014.Tradução de Antonio Miranda

Eu e a Brisa :: composição de Johnny Alf

Mica Wright

Ah, se a juventude que esta brisa canta

Ficasse aqui comigo mais um pouco

Eu poderia esquecer a dor

De ser tão só pra ser um sonho

Daí então quem sabe alguém chegasse

Buscando um sonho em forma de desejo

Felicidade então pra nós seria

E, depois que a tarde nos trouxesse a lua

Se o amor chegasse eu não resistiria

E a madrugada acalentaria a nossa paz

Fica, ó brisa fica pois talvez quem sabe

O inesperado faça uma surpresa

E traga alguém que queira te escutar

E junto a mim queira ficar

Valsinha :: Vinicius de Moraes - Chico Buarque

Um dia ele chegou tão diferente 
Do seu jeito de sempre chegar
Olhou-a dum jeito muito mais quente 
Do que sempre costumava olhar
E não maldisse a vida tanto quanto 
Era seu jeito de sempre falar
E nem deixou-a só num canto, 
Pra seu grande espanto convidou-a pra rodar

Então ela se fez bonita como há muito tempo não queria ousar
Com seu vestido decotado cheirando a guardado de tanto esperar
Depois os dois deram-se os braços como 
há muito tempo não se usava dar
E cheios de ternura e graça foram para a praça
E começaram a se abraçar

E ali dançaram tanta dança que a vizinhança toda despertou
E foi tanta felicidade que toda a cidade se iluminou
E foram tantos beijos loucos
Tantos gritos roucos como não se ouvia mais
Que o mundo compreendeu
E o dia amanheceu
Em paz

O tempo redescoberto :: Marcel Proust

 Pablo Picasso, 1957

(...) Porque, embora deva ser breve a nossa vida, é só enquanto sofremos que nossos pensamentos, de algum modo agitados por movimentos perpétuos e ondulantes, elevam, como numa tempestade, a um nível onde se torna visível, toda essa imensidão regida por leis, que, debruçados a uma janela mal colocada, não conseguimos avistar, porque deixa-a rasa e lisa a calma da felicidade; só para alguns grandes gênios tal movimento existirá sempre, independente da agitação da dor; não o podemos todavia afirmar, pois, ao contemplar-lhes o largo e regular desenvolvimento das obras alegres, inferimos, da alegria da produção, a da vida, talvez ao contrário constantemente dolorosa?

in: O tempo redescoberto.  Globo. p. 173.

Bola da Felicidade :: Thereza Barreto

http://terezabarreto.com/

Gramática da felicidade :: Mario Quintana

Virgil Solis

Vivemos conjugando o tempo passado (saudade, para os românticos) 

e o tempo futuro (esperança para os idealistas). Uma gangorra, 

como vês, cheia de altos e baixos — uma gangorra emocional. 

Isso acaba fundindo a cuca de poetas e sábios e maluquecendo de 

vez o homo sapiens. Mais felizes os animais, que, na sua gramática

imediata, apenas lhes sobra um tempo: o presente do indicativo.

E nem dá tempo para suspiros…

in: A vaca e o hipogrifo. 1977.

Amor aos pedaços :: Ana Estaregui

às vezes a felicidade é um rótulo bonito de azeite

 que recolho em silêncio da mesa de jantar

 para que não desconfiem da minha sanidade.

Amor feliz :: Wislawa Szymborska

Amor feliz. Será normal,

será sério, será útil? —

que tem o mundo a ver com duas pessoas

que não vêem o mundo?

Erguidos ao céu sem mérito nenhum,

os melhores entre milhões e convencidos

que assim tinha que ser — a premiar o quê? Nada;

de algum ponto cai a luz —

e porquê logo sobre estes e não outros?

Ofenderá isto a justiça? Sim.

Perturbará os princípios estabelecidos com cuidado?

Derrubará do seu púlpito a moral? Perturba e derruba.

Olhem-me bem estes felizardos:

se ao menos se mascarassem um pouquinho,

fingissem melancolia dando assim algum ânimo aos amigos!

Ouçam bem como se riem — é um insulto.

A linguagem que usam — entendivel, pelos vistos.

E aquelas cerimónias, etiquetas,

obrigações rebuscadas um para o outro —

parece mesmo um acordo nas costas da humanidade.

É difícil até de prever no que daria

se um tal exemplo pudesse ser seguido.

Com que é que poderiam contar as religiões, a poesia,

de que nos recordaríamos, de que desistiríamos,

quem quereria pertencer ao círculo?

Amor feliz. Assim terá que ser?

Tacto e bom senso mandam omiti-lo

como a um escândalo nas altas esferas da Existência.

in:  Paisagem com Grão de Areia. Relógio d’Água,1998.

COSTURANDO A VIDA :: Janaína Cavallin

 Victor Borisov-Musatov

A gente podia poder costurar o tempo,

bordando em cima dos erros para que eles sumissem.

Costurar as pessoas que gostamos pertinho.

Costurar os domingos, um mais perto do outro.

Costurar o amor verdadeiro no peito de quem a gente ama.

Costurar a verdade na boca dos seres.

Costurar a saudade no fundo de um baú para que ela de lá não fuja.

Costurar a auto estima bem alto, pra que nunca ela caia.

Costurar o perdão na alma e a bondade na mão.

Costurar o bem no bem e o bem sobre o mal.

Costurar a saúde na enfermidade e a felicidade em todo lugar.

FELICIDADES :: Roseana Murray

Pequenas felicidades

passeiam por nossos dias

como joaninhas na palma

da mão,

como um desenho de orquídea

trazido pelo vento.

Para não desperdiçá-las

há que estar sempre atento,

caminhar vagarosamente

pelos contornos da tarde,

encher os bolsos com a areia

dourada do tempo.

Rios da Alegria. Moderna, 2005.

Felicidade Clandestina :: Clarice Lispector

Winslow Homer 

"Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre ia ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.
Às vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo.
Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante." 
in:  Felicidade clandestina. Editora Nova Fronteira, 1981. p. 10

Poema :: Bernhard Wosien

Marc Chagall

Eu danço

uma canção do silêncio

seguindo uma música cósmica

e coloco meu pé ao longo das beiras do céu

eu sinto

como seu sorriso me faz feliz

Manoel de Barros

Elvira Matilde

Prezo insetos mais que aviões.

Prezo a velocidade

das tartarugas

mais que a dos mísseis.

Tenho em mim

esse atraso de nascença.

Eu fui aparelhado

para gostar de passarinhos.

Tenho abundância

de ser feliz por isso.

Meu quintal

É maior do que o mundo.

Minas Geraes :: letra: Novelli e Ronaldo Bastos

Com o coração aberto em vento

Por toda a eternidade

Com o coração doendo

De tanta felicidade

Coração, coração, coração

Coração, coração...

Todas as canções inutilmente

Todas as canções eternamente

Jogos de criar sorte e azar

Sobre o país donde vimos :: Ana Blandiana

Max Ernst, 1969

Vamos, falemos

do país donde vimos.

Eu venho do Verão,

uma pátria frágil

que qualquer folha,

ao cair, pode bem extinguir.

E o céu é tão cheio de estrelas

que às vezes pendem até ao chão,

e tu, aproximando-te, podes ouvir a erva

a fazer cócegas às estrelas que riem,

e são tantas as flores

que os olhos doem

deslumbrados pelo sol,

e redondos sóis pendem

de cada árvore;

Donde eu venho

falta apenas a morte

e é tanta a felicidade

que até dá para dormir.

Amor é incompreensão ::Diana Corso

Como é possível reconhecer um amor sincero e duradouro de uma paixão que logo, logo se esvai.

Quando se ama, o pior inimigo não é, como dizem por aí, o costume. Ele pode ser traduzido em intimidade, à guisa de elogio. A rotina pode ser deliciosa, porto seguro da alma, lugar onde ancorar a salvo do medo. A mesmice do outro não é chatice, é repouso.

A duração de um amor não esbarra nisso, é a idealização das escolhas que a abala. Somos tolos como insetos em volta da lâmpada. Ficamos trocando de parceiro, renovando a expectativa de algo maior, relançando as apostas num encontro absoluto. Balela. Amar é combater o desencontro a cada dia. Escute Clarice Lispector “pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões é que se ama verdadeiramente”.

O convívio não destrói o mistério, pelo contrário. Viver uma vida toda ao lado de alguém é resignar-se a não decifrá-lo. Não nos saciaremos um no outro. Ele nunca chegará a nos pertencer definitivamente. Um rio separa os amantes, travessias são possíveis, mas as margens não se fundirão.

Gulosos, consideramos que a felicidade seria fazer-se um: queremos mais do que encaixe, o objetivo é zerar a distância, virar uma só laranja. Nesse caso, melhor casar com o espelho ou seguir em busca desse par perfeito, pulando de promessa em promessa, procurando no amor o tesouro escondido da felicidade.

O problema é que o Amor e a Felicidade sofrem da mesma sina. São inflacionados, acima de tudo incompreendidos e costumam não ser reconhecidos quando estão presentes em nossas vidas. Por natureza, eles são discretos, deixam-se estar, dispostos a um bom papo, uma tacinha de vinho. Mas em geral são ignorados. Depois de um tempo, partem incógnitos. Os que não souberam reconhece-los sequer têm motivo para lamentar por isso, a ignorância os protege.

Já a Paixão e a Euforia nunca passam desapercebidas, causam furor quando chegam. São barulhentas, jogam confetes em si mesmas e somem sem que se saiba quando foi que a Ressaca tomou seu lugar.

Os amantes ingênuos são mais afeitos ao estilo destas últimas. Como num parque de diversões eterno, ficam em longas filas, na chatice da espera, para viver instantes em vertigem. Prefiro gastar meu prazo tomando um vinho com a Intimidade. Essa, é mais próxima da Felicidade. Acho que nunca terminarei de comemorar a permanência do amor como um presente que nunca abro. O mistério de seu conteúdo faz parte da felicidade de tê-lo em mãos.

Revista Vida Simples,  Setembro de 2014

INVERNO :: Antonio Cicero.

 Franz Marc, 1912

No dia em que fui mais feliz

eu vi um avião

se espelhar no seu olhar até sumir

de lá pra cá não sei

caminho ao longo do canal

faço longas cartas pra ninguém

e o inverno no Leblon é quase glacial.

Há algo que jamais se esclareceu:

onde foi exatamente que larguei

naquele dia mesmo o leão que sempre cavalguei?

Lá mesmo esqueci

que o destino

sempre me quis só

no deserto sem saudades, sem remorsos, só

sem amarras, barco embriagado ao mar

Não sei o que em mim

só quer me lembrar

que um dia o céu

reuniu-se à terra um instante por nós dois

pouco antes do ocidente se assombrar.

Escrita de Thomas Mann

Gabriel Metsu, 1664-1666

A felicidade do escritor é o pensamento que consegue transformar-se completamente em sentimento, 

é o sentimento que consegue transformar-se completamente em pensamento.

Fonte:Thomas Mann, Morte em Veneza

Perguntas e respostas para um caderno escolar :: Clarice Lispector

Wassily Kandinsky, 1906

-Qual é a coisa mais antiga do mundo?

-Poderia dizer que é Deus que sempre existiu.

-Qual é a coisa mais bela?

-O instante de inspiração.

-E Deus quando criou o Universo não o fez no momento de sua maior inspiração?

-O Universo sempre existiu. O Cosmos é Deus.

-Qual das coisas é a maior?

-O amor, que é o maior dos mistérios.

-Das coisas qual é a mais constante?

-O medo. Que pena que eu não possa responder: é a esperança.

-Qual é o melhor dos sentimentos?

-O de amar e ao mesmo tempo ser amada, o que parece apenas um lugar-comum mas é uma das minhas verdades.

-Qual é o sentimento mais rápido?

- O sentimento mais rápido, que chega a ser apenas um fulgor, é o instante em que um homem e uma mulher sentem um no outro a promessa de um grande amor.

-Qual é a mais forte das coisas?

-O instinto de ser.

-O que é mais fácil de se fazer?

-Existir, depois que passa o medo.

-Qual é a coisa mais difícil de realizar?

-A própria relativa felicidade que vem do conhecimento de si mesmo.

(Depois as perguntas se tornaram mais complicadas).

In: A descoberta do mundo, 1984. p. 478