Claridades de Cecília Meireles

E como o bom uso das palavras e o bom uso do pensamento são uma coisa só e a mesma coisa, conhecer o sentido de cada uma é conduzir-se entre claridades, é construir mundos tendo como laboratório o Dicionário, onde jazem, catalogados, todos os necessários elementos.

Eu levaria o Dicionário para a ilha deserta. O tempo passaria docemente, enquanto eu passeasse por entre nomes conhecidos e desconhecidos, nomes, sementes e pensamentos e sementes das flores de retórica.

Poderia louvar melhor os amigos, e melhor perdoar os inimigos, porque o mecanismo da minha linguagem estaria mais ajustado nas suas molas complicadíssimas. E sobretudo, sabendo que germes pode conter uma palavra, cultivaria o silêncio, privilégio dos deuses, e ventura suprema dos homens.


Fonte: SÃO PAULO, FOLHA DA MANHÃ, 11 DE JULHO DE 1948)

A Tempestade do Destino :: Haruki Murakami

Camille Corot 

Por vezes o destino é como uma pequena tempestade de areia que não pára de mudar de direcção. Tu mudas de rumo, mas a tempestade de areia vai atrás de ti. Voltas a mudar de direcção, mas a tempestade persegue-te, seguindo no teu encalço. Isto acontece uma vez e outra e outra, como uma espécie de dança maldita com a morte ao amanhecer. Porquê? Porque esta tempestade não é uma coisa que tenha surgido do nada, sem nada que ver contigo. Esta tempestade és tu. Algo que está dentro de ti. Por isso, só te resta deixares-te levar, mergulhar na tempestade, fechando os olhos e tapando os ouvidos para não deixar entrar a areia e, passo a passo, atravessá-la de uma ponta a outra. Aqui não há lugar para o sol nem para a lua; a orientação e a noção de tempo são coisas que não fazem sentido. Existe apenas areia branca e fina, como ossos pulverizados, a rodopiar em direcção ao céu. É uma tempestade de areia assim que deves imaginar.
(...) E não há maneira de escapar à violência da tempestade, a essa tempestade metafísica, simbólica. Não te iludas: por mais metafísica e simbólica que seja, rasgar-te-á a carne como mil navalhas de barba. O sangue de muita gente correrá, e o teu juntamente com ele. Um sangue vermelho, quente. Ficarás com as mãos cheias de sangue, do teu sangue e do sangue dos outros.
E quando a tempestade tiver passado, mal te lembrarás de ter conseguido atravessá-la, de ter conseguido sobreviver. Nem sequer terás a certeza de a tormenta ter realmente chegado ao fim. Mas uma coisa é certa. Quando saíres da tempestade já não serás a mesma pessoa. Só assim as tempestades fazem sentido.

 in: Kafka à Beira-Mar. Casa das Letras,  2006.

Se eu fosse eu :: Clarice Lispector

Joseph Beuys

Quando não sei onde guardei um papel importante e a procura se revela inútil, pergunto-me: se eu fosse eu e tivesse um papel importante para guardar, que lugar escolheria? Às vezes dá certo. Mas muitas vezes fico tão pressionada pela frase “se eu fosse eu”, que a procura do papel se torna secundária, e começo a pensar. Diria melhor, sentir.

E não me sinto bem. Experimente: se você fosse você, como seria e o que faria? Logo de início se sente um constrangimento: a mentira em que nos acomodamos acabou se ser levemente locomovida do lugar onde se acomodara. No entanto já li biografias de pessoas que de repente passavam a ser elas mesmas, e mudavam inteiramente de vida. Acho que eu fosse realmente eu, os amigos não me cumprimentariam na rua porque até minha fisionomia teria mudado. Como? Não sei.

Metade das coisas que eu faria se eu fosse eu, não posso contar. Acho, por exemplo, que por certo motivo eu terminaria presa na cadeia. E se eu fosse eu daria tudo o que é meu, e confiaria o futuro ao futuro.

“Se eu fosse eu” parece representar o nosso maior perigo de viver, parece a entrada nova do desconhecimento. No entanto tenho a intuição de que, passadas as primeiras chamadas loucuras da festa que seria, teríamos enfim a experiência do mundo. E a nossa dor, aquela que aprendemos a não sentir. Mas também seríamos por vezes tomados de um êxtase de alegria pura e legítima que mal posso adivinhar. Não, acho que já estou de algum modo adivinhando porque me senti sorrindo e também senti uma espécie de pudor que se tem diante do que é grande demais.

Jornal do Brasil. 30 de novembro de 1968

Conserto a palavra com todos os sentidos em silêncio :: Daniel Faria

Street Light - Giacomo Balla,

1909

Conserto a palavra com todos os sentidos em silêncio

Restauro-a

Dou-lhe um som para que ela fale por dentro

ilumino-a

Ela é um candeeiro sobre a minha mesa

Reunida numa forma comparada à lâmpada

A um zumbido calado momentaneamente em enxame

Ela não se come como as palavras inteiras

Mas devora-se a si mesma e restauro-a

A partir do vómito

Volto devagar a colocá-la na fome

Perco-a e recupero-a como o tempo da tristeza

Como um homem nadando para trás

E sou uma energia para ela

E ilumino-a

homens que são como lugares mal situados

Toda saudade é uma espécie de velhice :: João Guimarães Rosa

 Joan Miro, 1925

“Contar é muito dificultoso. Não pelos anos que já passaram. Mas pela astúcia que têm certas coisas passadas de fazer balancê, de se remexerem dos lugares. A lembrança da vida da gente se guarda em trechos diversos; uns com outros acho que nem se misturam (…) Contar seguido, alinhavado, só mesmo sendo coisas de rasa importância. Tem horas antigas que ficaram muito mais perto da gente do que outras de recente data. Toda saudade é uma espécie de velhice. Talvez, então, a melhor coisa seria contar a infância não como um filme em que a vida acontece no tempo, uma coisa depois da outra, na ordem certa, sendo essa conexão que lhe dá sentido, meio e fim, mas como um álbum de retratos, cada um completo em si mesmo, cada um contendo o sentido inteiro. Talvez esse seja o jeito de escrever sobre a alma em cuja memória se encontram as coisas eternas, que permanecem…”

Grande Sertão: Veredas.

Mania de solidão :: Cesare Pavese

 Martiros Saryan

Como um jantar frugal junto à clara janela,

Na sala já está escuro mas ainda se vê o céu.

Se saísse, as ruas tranquilas deixar-me-iam

ao fim de pouco tempo em pleno campo.

Como e observo o céu — quem sabe quantas mulheres

estão a comer a esta hora — o meu corpo está tranquilo;

o trabalho atordoa o meu corpo e também as mulheres.

Lá fora, depois do jantar, as estrelas virão tocar

a terra na ancha planura. As estrelas são vivas,

mas não valem estas cerejas que como sozinho.

Vejo o céu, mas sei que entre os tectos de ferrugem

brilha já alguma luz e que, por baixo, há ruídos.

Um grande golo e o meu corpo saboreia a vida

das árvores e dos rios e sente-se desprendido de tudo.

Basta um pouco de silêncio e as coisas imobilizam-se

no seu verdadeiro sítio, como o meu corpo imóvel.

Cada coisa está isolada ante os meus sentidos,

que a aceita impassível: um cicio de silêncio.

Cada coisa na escuridão posso sabê-la,

como sei que o meu sangue circula nas veias.

A planura é água que escorre entre a erva,

um jantar de todas as coisas. Cada planta e cada pedra

vivem imóveis. Escuto os alimentos e eles alimentam-me as veias

com todas as coisas que vivem nesta planura.

A noite importa pouco. O rectângulo de céu

sussurra-me todos os fragores e uma estrela miúda

debate-se no vazio, longe dos alimentos,

das casas, distinta. Não se basta a si mesma

e precisa de muitas companheiras. Aqui no escuro, sozinho,

o meu corpo está tranquilo e sente-se soberano.

In:  Trabalhar Cansa (Lavorare Stanca)

Tradução de Carlos Leite

Quando eu morrer :: Czeslaw Milosz (1911-2004)

Sandro Salomon

Quando eu morrer, verei o avesso do mundo.

O outro lado, além do pássaro, da montanha, do poente.

O significado verdadeiro, pronto para ser decodificado.

O que nunca fez sentido, fará sentido,

O que era incompreensível, será compreendido.

- Mas, e se o mundo não tiver avesso?

Se o sabiá na palmeira não for um signo,

Mas apenas um sabiá na palmeira? Se a

Sequência de noites e dias não fizer sentido

E nessa Terra não houver nada, apenas terra?

- Mesmo se assim for, restará uma palavra

Despertada por lábios agonizantes,

Mensageira incansável que corre e corta

Campos interestelares, corta galáxias que giram,

E clama, reclama, grita.

A LEITORA PERFEITA :: LUIS FILIPE CASTRO MENDES

Viggo Johansen

Esquece o que eu escrevi, deita-te aqui perto

e ouve só as minhas palavras sem sentido,

o balbuciar que eu solto antes da voz,

tudo o que há tanto tempo trago preso na garganta.

nem o ritmo da cantilena aprendida na infância,

nem a música da poesia:

ouve apenas o balbuciar, o sopro antes da voz,

quase um estertor, mas a dizer agora

que estamos vivos.

In LENDAS DA ÍNDIA. D. Quixote, 2011

O Ciúme – Guilherme de Almeida

Ricard, Louis-Gustave

Minha melhor lembrança é esse instante no qual

Pela primeira vez me entrou pela retina

Tua silhueta provocante e fina

Como um punhal.

Depois, passaste a ser unicamente aquela

Que a gente se habitua a achar apenas bela

E que é quase banal.

E agora que te tenho em minhas mãos e sei

Que os teus nervos se enfeixam todos em meus dedos

Que os teus sentidos são cinco brinquedos

Com que brinquei;

Agora, que não mais me és inédita, agora

Que compreendo que tal como te vira outrora

Nunca mais te verei;

Agora que de ti, por muito que me dês,

Já não me podes dar a impressão que me deste,

A primeira impressão que me fizeste,

Louco, talvez,

Tenho ciúme de quem não te conhece ainda

E, cedo ou tarde, te verá, pálida e linda pela primeira vez.

MINHA SENHORA DE QUÊ :: ANA LUÍSA AMARAL

dona de quê

se na paisagem onde se projectam

pequenas asas deslumbrantes folhas

nem eu me projectei


se os versos apressados

me nascem sempre urgentes:

trabalhos de permeio refeições

doendo a consciência inusitada


dona de mim nem sou

se sintaxes trocadas

o mais das vezes nem minha intenção

se sentidos diversos ocultados

nem do oculto nascem

(poética do Hades quem mdera!)


Dona de nada senhora nem

de mim: imitações de medo

os meus infernos


"Minha Senhora de Quê", Quetzal Editores, Lisboa, 1999

Surge a manhã de um novo ano. :: Carlos Drummond de Andrade

(...)

As coisas estão limpas, ordenadas.

O corpo gasto renova-se em espuma.

Todos os sentidos alerta funcionam.

A boca está comendo vida.

A boca está entupida de vida.

A vida escorre da boca,

Lambuza as mãos, a calçada.

A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.

Mapear : Livia Garcia Roza

Joan Miró

Mapear sentidos múltiplos

é uma operação poética

dos que ouvem

o silêncio do silabário da alma.

As maravilhas de cada mundo - Clarice Lispector

Khnopff

 Tenho uma amiga  que simplesmente gosta de viver. Viver sem adjetivos. É muito doente de corpo, mas seus risos são claros e constantes. Sua vida é difícil, mas é sua.
     Um dia desses me disse que cada pessoa tinha em seu mundo sete maravilhas. Quais? Dependia da pessoa.
     Ela então resolveu classificar as sete maravilhas de seu mundo.
     Primeira: ter nascido. Ter nascido é um dom, existir, digo eu, é um milagre.
     Segunda: seus cinco sentidos que incluem em forte dose o sexto. Com eles ela toca e sente e ouve e se comunica e tem prazer e experimenta a dor.
     Terceira: sua capacidade de amar. Através dessa capacidade, menos comum do que se pensa, ela está sempre repleta de amor por alguns e por muitos, o que lhe alarga o peito.
     Quarta: sua intuição. A intuição alcança-lhe o que o raciocínio não toca e que os sentidos não percebem.
     Quinta: sua inteligência. Considera-se uma privilegiada por entender. Seu raciocínio é agudo e eficaz.
     Sexta: a harmonia. Conseguiu-a através de seus esforços, e realmente ela é toda harmoniosa, em relação ao mundo em geral, e a seu próprio mundo.
     Sétima: a morte. Ela crê, teosoficamente, que depois da morte a alma se encarna em outro corpo, e tudo começa de novo, com a alegria das sete maravilhas renovadas.
In: A descoberta do mundo. Editora Nova Fronteira, 1984. p. 443

A perfeição de Clarice Lispector

O que me tranquiliza é que tudo o que existe, existe com uma precisão absoluta.O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete não transborda nem uma fração de milímetro além do tamanho de uma cabeça de alfinete.Tudo o que existe é de uma grande exatidão. Pena é que a maior parte do que existe com essa exatidão nos é tecnicamente invisível. (...) O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas. Nós terminamos adivinhando, confusos, a perfeição.

In: A descoberta do mundo. Nova Fronteira, 1984. p. 226

Prazer de um sabor de Isabel Allende

Katsukawa Shunshô, 'Young Lovers Preparing Tea', early 1770s

"O prazer de um sabor centra-se na língua e no céu da boca, embora com frequência não comece ali, mas na lembrança. E a parte essencial desse prazer reside nos outros sentidos, na visão, no olfato, no tato, inclusive na audição. Na cerimônia do chá no Japão, o gosto da bebida é o menos importante – na verdade o chá é amargo – mas a serena intimidade das paredes nuas, as formas depuradas dos utensílios, a elegância do ritual, a concentrada harmonia de quem oferece o chá, o quieto agradecimento de quem o recebe, o tênue odor da madeira e do carvão, o som da concha ao verter a água no silêncio do aposento, tudo constitui uma celebração para a alma e para os sentidos. "

fonte: Afrodite. Bertrand Brasil, 2004.

Garras dos sentidos de Agustina Bessa Luís

Não quero cantar amores,

Amores são passos perdidos.

São frios raios solares,

Verdes garras dos sentidos.

São cavalos corredores

Com asas de ferro e chumbo,

Caídos nas águas fundas.

Não quero cantar amores.

Paraísos proibidos,

Contentamentos injustos,

Feliz adversidade,

Amores são passos perdidos.

São demência dos olhares,

Alegre festa de pranto,

São furor obediente,

São frios raios solares.

Da má sorte defendidos

Os homens de bom juízo

Têm nas mãos prodigiosas

Verdes garras dos sentidos.

Não quero cantar amores

Nem falar dos seus motivos.

Agustina de Bessa Luís (n. em Vila Meã, Amarante em 1922)

O meu olhar é nítido como um girassol de Fernando Pessoa

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás...
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem...
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras...
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no Mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender...
O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe porque ama, nem o que é amar...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar...

ESPELHO DE DUAS FACES de ANTÓNIO GEDEÃO

Ajuda-me a esquecer as tuas faltas

e a ignorar os teus crimes

para melhor te amar.

Dá-me a febre em que te exaltas

e o que nos olhos exprimes

quando não sabes falar.

Espelho de duas faces, plana e curva:

és, e não és.

Imagem dupla, ora límpida, ora turva,

numa te afirmas, noutra te negas, em ambas te crês.

Queria sentir-te em outros sentidos.

Queria ver-te sem olhos e ouvir-te sem ouvidos.

E queria as tuas mãos numa aldeia fraterna.

Essas mãos que ainda ontem, de manhã, aturdidas,

com duas varas secas e folhas ressequidas

arrepiaram de luz as sombras da caverna. 

in "POESIA COMPLETA" (Ed. João Sá da Costa, 1996)

Lição de gramática de Berta Piñan

Como se diz em ouolof a palavra fronteira, a palavra

pátria? E em soniké, como designareis o desamparo?

Se quiserdes dizer em berbere, por exemplo, "eu tive uma casa

num arrabalde de Rabat", poreis a frase nesta ordem? Como

se conjugam em bambara os verbos que conduzem ao norte,

que adjectivos se devem acrescentar à palavra mar, à palavra morte?

Se tiverdes de partir, a palavra adeus será um substantivo?

Como se pronuncia em diakhanké a palavra exílio? Há que

juntar os lábios? Doem? Que pronomes usais para aquele que espera

na praia, para o que regressa sem nada? Quando apontais para além, no sentido

de casa, que advérbio escolheis? Como se diz na vossa, na nossa língua

a palavra futuro?

O pó dourado de tudo o que se concebe de Maria Gabriela Llansol

Se eu tivesse uma única expressão, com sentido perfeito, para dizer a H., dir-lhe-ia: traz-me apenas o pó dourado de tudo o que se concebe; e se eu tivesse apenas uma outra, sem precedentes, para dizer a A., dir-lhe-ia: a sensualidade a que aspiramos tem a sua parte de contemplação e de repouso; e se eu estivesse face ao homem, terceiro e último elo, e o mais forte, dir-lhe-ia: a sensibilidade não se pensa, embora faça parte do pensamento.
Fonte: Dossier dactiloscrito nº 8, p. 812, 1988?.