Exausto de Adélia Prado

Eu quero uma licença de dormir,

perdão pra descansar horas a fio,

sem ao menos sonhar

a leve palha de um pequeno sonho.

Quero o que antes da vida

foi o sono profundo das espécies,

a graça de um estado.

Semente.

Muito mais que raízes.

Paradoxo :: Livia Garcia Roza

Pablo Picasso

Paradoxo é a pessoa dos teus sonhos não te deixar dormir.

Há um pássaro azul no meu peito de Charles Bukowski

Fiona Watson 

(…) Há um pássaro azul em meu peito que

quer sair

mas sou bastante esperto, deixo que ele saia

somente em algumas noites

quando todos estão dormindo.

Eu digo: sei que você está aí,

então não fique triste.

Depois, o coloco de volta em seu lugar,

mas ele ainda canta um pouquinho

lá dentro, não deixo que morra

completamente

e nós dormimos juntos

assim

como nosso pacto secreto

e isto é bom o suficiente para

fazer um homem

chorar,

mas eu não choro,

e você ?”

In: Textos Autobiográficos. tradução de Pedro Gonzaga.

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there's a bluebird in my heart that

wants to get out

but I'm too clever, I only let him out

at night sometimes

when everybody's asleep.

I say, I know that you're there,

so don't be

sad.

then I put him back,

but he's singing a little

in there, I haven't quite let him

die

and we sleep together like

that

with our

secret pact

and it's nice enough to

make a man

weep, but I don't

weep, do

you?

Charles Bukowski in The Last Night of the Earth Poems. Santa Rosa CA: Black Sparrow, 1992. 

Nguyen Thanh Binh (1954 Hanoi, Vietnã)

A noite e a mulher :: Eduardo Galeano

Edvard Munch

A noite/1
Não consigo dormir. Tenho uma mulher atravessada entre minhas pálpebras. Se pudesse, diria a ela que fosse embora; mas tenho uma mulher atravessada em minha garganta.

A noite/2
Eu adormeço às margens de uma mulher: eu adormeço às margens de um abismo.

A noite/3
Eles são dois por engano. A noite corrige.

A noite/4
Solto-me do abraço, saio às ruas.
No céu, já clareando, desenha-se, finita, a lua.
A lua tem duas noites de idade.
Eu, uma.


O livro dos abraços. L&PM Editores, 2005. 

Tempo Perdido : Renato Russo

Todos os dias quando acordo

Não tenho mais o tempo que passou

Mas tenho muito tempo

Temos todo o tempo do mundo

Todos os dias antes de dormir

Lembro e esqueço como foi o dia

Sempre em frente

Não temos tempo a perder

Nosso suor sagrado

É bem mais belo que esse sangue amargo

E tão sério, e selvagem

Selvagem, selvagem

Veja o sol dessa manhã tão cinza

A tempestade que chega é da cor dos teus olhos

Castanhos

Então me abraça forte

E me diz mais uma vez que já estamos 

Distantes de tudo

Temos nosso próprio tempo

Não tenho medo do escuro

Mas deixe as luzes acesas agora

O que foi escondido é o que se escondeu

E o que foi prometido, ninguém prometeu

Nem foi tempo perdido

Somos tão jovens

Tão jovens, tão jovens

Emily Dickinson

Alphonse Mucha

Com uma Jóia guardada em meus dedos —

Deitei-me e fui dormir —

O dia era quente, os ventos sem segredos —

Pensei: “Vai resistir” —

Despertei — e meus dedos honestos censurei

Onde a Jóia? — Foi-se embora —

E uma lembrança Ametista

É tudo que tenho agora —

.........................

I held a Jewel in my fingers —

And went to sleep —

The day was warm, and winds were prosy —

I said: “’Twill keep.” —

I woke — and chid my honest fingers,

The Gem was gone; —

And now, an Amethyst remembrance

Is all I own —

O Gato :: Charles Baudelaire (1821-1867)

Picasso

É no meu cérebro que se passeia,

Como no seu apartamento,

Um gato doce e atraente.

Mal o consigo ouvir, se mia,

Porque o seu timbre é tão discreto;

Mas a voz, calma ou iracunda,

É sempre rica e bem profunda.

É o seu encanto e o seu segredo.

A voz, que goteja e se infiltra

No meu fundo mais tenebroso,

Enche-me, qual verso copioso,

E satisfaz-me como um filtro.

Adormeço os males cruéis,

Ela contém todos os extâses;

E pra dizer as maiores frases

Não necessita de palavras.

Não, não exista arco que morda

O meu peito, raro instrumento,

E faça majestosamente

Cantar essa vibrante corda,

Como a tua voz, ó misterioso

Gato seráfico, tão estranho,

No qual tudo é, como num anjo,

Tão subtil como harmonioso!

Tradução: Fernando Pinto do Amaral

As Flores do Mal. Editora Assírio e Alvim. 1992

Velho pássaro, este mundo :: Thiago de Mello

M.C. Escher

Velho pássaro, este mundo

dorme como um menino

e se renova a cada manhã.

Humano :: Adélia Prado

Pablo Picasso, 1903

A alma se desespera,

mas o corpo é humilde;

ainda que demore,

mesmo que não coma,

dorme.

Miserere. Record, 2014.

Figos de Alice Sant'Anna

Manfred Lutzius

ouvi que minha avó 

tinha paixão 

por fruta do conde e caqui

(imagino a colher de prata

separando o gomo 

da casca vermelha)

meu avô come figos religiosamente 

empurra o miolo 

para dentro e a fruta 

de repente se desdobra 

em flor, as pontas fazem cócegas 

na língua

todo dia minha mãe

amassa um abacate de manhã

e meu pai devora umas tantas

maçãs antes de dormir

hoje acordei cedo, fui à feira

as frutas têm gosto de casa

Insiro o rosto :: ANTÓNIO RAMOS ROSA

Nadejda Anfalova

Insiro o rosto

entre os ramos de um arbusto

e bebo a delicada fábula

dos fulgores solares

Consumi toda a minha fragilidade verde

Dormi como uma folha

de braços abertos

e passo a passo

subi ao cimo do dia

 in NUMA FOLHA LEVE E LIVRE. Lua de Marfim Editora,  2013.

Sobre o país donde vimos :: Ana Blandiana

Max Ernst, 1969

Vamos, falemos

do país donde vimos.

Eu venho do Verão,

uma pátria frágil

que qualquer folha,

ao cair, pode bem extinguir.

E o céu é tão cheio de estrelas

que às vezes pendem até ao chão,

e tu, aproximando-te, podes ouvir a erva

a fazer cócegas às estrelas que riem,

e são tantas as flores

que os olhos doem

deslumbrados pelo sol,

e redondos sóis pendem

de cada árvore;

Donde eu venho

falta apenas a morte

e é tanta a felicidade

que até dá para dormir.

EXPLICAÇÃO NECESSÁRIA :: Yannis Ritsos (1909-1990)

Matisse

Há certos versos - às vezes poemas inteiros -

que eu próprio não sei o que querem dizer. O que ignoro

retém-me ainda. E tu, tu tens razão em interrogar. Não interrogues.

Já te disse que não sei.

Duas luzes paralelas

vindo do mesmo centro. O ruído da água

que cai, no inverno, da goteira a transbordar

ou o ruído de uma gota de água caindo

de uma rosa no jardim, regado há pouco,

devagar, devagarinho, uma tarde de primavera,

como o soluço de um pássaro. Não sei que quer dizer este ruído; contudo aceito-o.

As coisas que sei explico-tas,

sem negligência.

Mas as outras também acrescentam a nossa vida.

Eu olhava

o seu joelho dobrado, como ela dormia,

levantando o lençol -

não era apenas amor. Este ângulo

era o cume da ternura, e o cheiro

do lençol, a lavado e a primavera, completava

este inexplicável, que eu procurei,

em vão ainda, explicar-te.

(Tradução de  Eugénio de Andrade)

DEVÍAMOS :: Ana Blandiana ( 1942 Timisoara, Romania)

Boris Kustodiev

Devíamos nascer velhos,

despertos, capazes de decidir

nosso destino na Terra,

saber que caminho tomar

desde a primeira encruzilhada

e que irresponsável fosse apenas

o desejo de ir mais longe.

Depois, pormo-nos a caminhar,

cada vez mais jovens,

alcançar maduros e fortes

as portas da criação,

atravessá-las e entrar apaixonados

na adolescência,

sendo crianças quando nos nascessem os filhos.

Estes seriam assim sempre mais velhos que nós,

ensinando-nos a falar

e embalando-nos para dormir,

desapareceríamos pouco a pouco,

cada vez mais pequenos,

como um grãozinho de uva, de ervilha ou de trigo...

Para os anos dele :: Tjiske Jansen

Marc Chagall

Sei qual é cor em que prefere calçar-se.

Sei qual é a cor em que prefere vestir-se.

Porém, caminhar não é o mesmo que dormir

e usar não é o mesmo que acordar.

Portanto perguntei-lhe: qual é a tua cor preferida para dormir,

qual é a tua cor preferida para acordar?

A cor dos teus olhos, respondeu-me. A cor da tua pele.

Não fui à procura. Não necessito de andar à procura para saber que

não existe nenhuma loja que venda edredões nessas cores.

Não há outra solução a não ser dormir

com ele para sempre.

Papoulas de Julho de Sylvia Plath

Georgia O'Keeffe, 1927

Ó papoulinhas pequenas flamas do inferno,

Então não fazem mal?

Vocês vibram. É impossível tocá-las.

Eu ponho as mãos entre as flamas. Nada me queima.

E me fatiga ficar a olhá-las

Assim vibrantes, enrugadas e rubras, 

como a pele de uma boca. Uma boca sangrando.

Pequenas franjas sangrentas!

Há vapores que não posso tocar.

Onde estão os narcóticos, as repugnantes cápsulas?

Se eu pudesse sangrar, ou dormir !

Se minha boca pudesse unir-se a tal ferida !

Ou que seus licores filtrem-se em mim, nessa cápsula de vidro,

Entorpecendo e apaziguando.

Mas sem cor. Sem cor alguma.

Tradução de Afonso Félix de Souza

História clínica - Eduardo Galeano

Mikhail Nesterov

Informou que sofria de taquicardia toda vez que o via, mesmo que fosse de longe.

Declarou que suas glândulas salivares secavam quando ele a olhava, mesmo que fosse por acaso.

Admitiu uma hipersecreção das glândulas sudoríparas toda vez que ele falava com ela, mesmo que fosse apenas por cortesia.

Reconheceu que padecia de graves desequilíbrios depressão sanguínea quando ele a roçava, mesmo que fosse por engano.

Confessou que por ele padecia de tonturas, que sua visão se enevoava, que seus joelhos afrouxavam. Que nos dias não conseguia parar de dizer bobagens e que nas noites não conseguia dormir.

- Foi há muito tempo, Doutor - disse. - Eu nunca mais senti nada disso.

O médico ergueu as sobrancelhas.

- Nunca mais sentiu nada disso?

E diagnosticou:

- Seu caso é grave.

fonte: Galeano, Eduardo. Bocas do tempo. L&PM , 2010. p. 15. 

Tomo conta do mundo :: Clarice Lispector

Starry night - Edvard Munch, 1922-1924

Estou cansada. Meu cansaço vem muito porque sou pessoa extremamente ocupada: tomo conta do mundo. Todos os dias olho pelo terraço para o pedaço de praia com mar e vejo as espessas espumas mais brancas e que durante a noite as águas avançaram inquietas, vejo isto pela marca que as ondas deixam na areia. Olho as amendoeiras da rua onde moro. Antes de dormir tomo conta do mundo e vejo se o céu da noite está estrelado e azul-marinho porque em certas noites em vez do negro o céu parece azul-marinho intenso, cor que já pintei em vitral. Gosto de intensidades.

Voando com o pássaro :: Ana Cristina Cesar (1952-1983)

Erik Hedin - Borlänge

Tu queres sono: despe-te dos ruídos, e

dos restos do dia, tira da tua boca

o punhal e o trânsito, sombras de

teus gritos, e roupas, choros, cordas e

também as faces que assomam sobre a

tua sonora forma de dar, e os outros corpos

que se deitam e se pisam, e as moscas

que sobrevoam o cadáver do teu pai, e a dor (não ouças)

que se prepara para carpir tua vigília, e os cantos que

esqueceram teus braços e tantos movimentos

que perdem teus silêncios, o os ventos altos

que não dormem, que te olham da janela

e em tua porta penetram como loucos

pois nada te abandona nem tu ao sono.