Oda al pan de Pablo Neruda

E então,

Também a vida

Terá forma de pão,

Será simples e profunda,

Inumerável e pura.

Todos os seres terão direito

À terra e à vida,

E assim será o pão de amanhã,

O pão de cada boca,

Sagrado,

Consagrado,

Porque será o produto

Da mais longa e dura

Luta humana.

Não tem asas

A vitória terrestre:

Tem pão sobre os seus ombros,

E voa corajosa

Libertando a terra

Como uma padeira

Levada pelo vento.

(...)

y entonces

también la vida

tendrá forma de pan,

será simple y profunda,

innumerable y pura.

Todos los seres

tendrán derecho

a la tierra y a la vida,

y así será el pan de mañana,

el pan de cada boca,

sagrado,

consagrado,

porque será el producto

de la más larga y dura

lucha humana.

No tiene alas

la victoria terrestre:

tiene pan en sus hombros,

y vuela valerosa

liberando la tierra

como una panadera

conducida en el viento.

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Cada dia de João Cabral de Melo Neto

Porque é muito mais espessa

a vida que se desdobra

em mais vida,

como uma fruta

é mais espessa

que sua flor;

como a árvore

é mais espessa

que sua semente;

como a flor

é mais espessa

que sua árvore,

etc. etc.

Espesso,

porque é mais espessa

a vida que se luta

cada dia,

o dia que se adquire

cada dia

(como uma ave

que vai cada segundo

conquistando seu vôo).

 "O Cão sem Plumas" In Poesias Completas 

"Preciso" :: Eucanaã Ferraz

Childe Hassam 
 
Meu esforço para que os dias

tenham vinte e quatro horas, ossos,

o sol, a noite, para que ruas, praças

e túneis estejam nos seus lugares.

Meu esforço para que a voz se mova

na fibra exata, para que a cidade,

cada dedo de sua álgebra, não desabe,

para que as fábulas, risos e palavras

estejam no ponto certo, assim como

as pedras, prédios e montanhas

que mantenho quietos a custo.

Amor a quanto obriga.

Meu esforço, faina de todo dia,

para que disso tudo ele nada perceba.

E ele nada percebe. Chove,

e só eu sei.

Versos de fim de ano :: Carlos Drummond de Andrade

Botero

I

Você sabia que a lua

ainda não foi visitada?

Que há sempre uma lua nova

dentro de outra, e encantada?

É lá que vivem as graças

que nesta quadra do ano

a gente sonha e deseja

a todo o gênero humano.

Mas a lua, preguiçosa,

nem sempre atende à pedida?

A gente pede assim mesmo

até melhorar a vida.

II

É tempo de pesquisar no tempo

uma estrela nova, um sorriso;

de dizer à nuvem: sê escultura;

e à escultura: sê nuvem.

Tempo de desejar, tempo de pensar

madura e docemente o bom tempo de acontecer

(e mesmo não acontecendo fica desejado),

pássaro-mensageiro, traço

entre vida e esperança

como satélite no espaço.

III

Na volta da esperança,

um princípio de vida:

ser outra vez criança

por toda, toda a vida.

NUANÇA :: Antônio Brasileiro

Meus caminhos, meus mapas,

meus caminhos.

Tudo está em ordem

em minha vida.

Como se faltasse

alguma coisa.

Tem de haver mais :: Arseny Alexandrovich Tarkovsky

Tem de haver mais

Agora o verão se foi

E poderia nunca ter vindo.

No sol está quente.

Mas tem de haver mais.

Tudo aconteceu,

Tudo caiu em minhas mãos

Como uma folha de cinco pontas,

Mas tem de haver mais.

Nada de mau se perdeu,

Nada de bom foi em vão,

Uma luz clara ilumina tudo,

Mas tem de haver mais.

A vida me recolheu

À segurança de suas asas,

Minha sorte nunca falhou,

Mas tem de haver mais.

Nem uma folha queimada,

Nem um graveto partido,

Claro como um vidro é o dia,

Mas tem de haver mais.

É condição indispensável da vida uma certa solidão :: Carl Jung

Vincent Willem van Gogh 

É condição indispensável da vida uma certa solidão e afastamento para o próprio bem e o dos outros,

caso contrário não podemos ser suficientemente nós mesmos. Será inevitável certa vagarosidade na  vida, que é como uma parada. 

Jung, Carl.  O livro vermelho. Editora Vozes, 2010. p. 314

Repouso :: Ferreira Gullar

Edward Burne-Jones

pouso o rosto

na mesa

que

alívio

ser apenas

tato

só o

macio

contato

o corpo

corpo

defeso

dos esplendores

da vida

A PROEMINÊNCIA DA MÃO DIREITA :: Luís Quintais (1968)

georgi dimitrov

É a mão direita que domina.

A esquerda obedece

cegamente.

É a mão direita que fere.

A esquerda consola.

É a mão direita que disciplina,

brutaliza.

A esquerda, é o exercício

próximo e doméstico

de afagar

o que a comove, o que

recatadamente a silencia.

Esta é a terra,

os modos de nela me orientar:

as minhas mãos, a proeminência

da direita sobre a esquerda,

o que toda a vida quis negar.

O fio da vida :: Rui Knopfli

Há homens que rezam na penumbra

das catedrais dolentes e há outros

que do alto das pontes olham

a escuridão rumorejante das águas.

Há homens que esperam na orla

marítima e outros arrastando-se

no viscoso esterco dos subterrâneos.

Há homens debruçados em pleno azul

e outros que deslizam sobre densos verdes;

há os desatentos na atenção e os que

espreitam atentamente a ocasião.

Há homens por fora e por dentro

do cimento armado, suspensos

das mil ciladas do quotidiano voraz;

de encontro aos muros, às paredes,

ao sol do meio-dia, ao visco da noite,

às sediças solicitações de cada instante.

Há a impotência poderosa da oração

e a obsessão amarga dos suicidas

e, de permeio, os que, porque hesitam,

porque ignoram, porque não crêem,

não oram, nem se suicidam

e se quedam ante a impossibilidade de destrinça

entre o fio da vida e a vida por um fio.

Despedida :: Rubem Braga

E no meio dessa confusão alguém partiu sem se despedir; foi triste. Se houvesse uma despedida talvez fosse mais triste, talvez tenha sido melhor assim, uma separação como às vezes acontece em um baile de carnaval — uma pessoa se perde da outra, procura-a por um instante e depois adere a qualquer cordão. É melhor para os amantes pensar que a última vez que se encontraram se amaram muito — depois apenas aconteceu que não se encontraram mais. Eles não se despediram, a vida é que os despediu, cada um para seu lado — sem glória nem humilhação.

Creio que será permitido guardar uma leve tristeza, e também uma lembrança boa; que não será proibido confessar que às vezes se tem saudades; nem será odioso dizer que a separação ao mesmo tempo nos traz um inexplicável sentimento de alívio, e de sossego; e um indefinível remorso; e um recôndito despeito.

E que houve momentos perfeitos que passaram, mas não se perderam, porque ficaram em nossa vida; que a lembrança deles nos faz sentir maior a nossa solidão; mas que essa solidão ficou menos infeliz: que importa que uma estrela já esteja morta se ela ainda brilha no fundo de nossa noite e de nosso confuso sonho?

Talvez não mereçamos imaginar que haverá outros verões; se eles vierem, nós os receberemos obedientes como as cigarras e as paineiras — com flores e cantos. O inverno — te lembras — nos maltratou; não havia flores, não havia mar, e fomos sacudidos de um lado para outro como dois bonecos na mão de um titeriteiro inábil.

Ah, talvez valesse a pena dizer que houve um telefonema que não pôde haver; entretanto, é possível que não adiantasse nada. Para que explicações? Esqueçamos as pequenas coisas mortificantes; o silêncio torna tudo menos penoso; lembremos apenas as coisas douradas e digamos apenas a pequena palavra: adeus.

A pequena palavra que se alonga como um canto de cigarra perdido numa tarde de domingo.

fonte: A Traição das Elegantes.  Sabiá, 1967.  p. 83.

Bilhete do escritor :: Dalton Trevisan (Curitiba, 14 de junho de 1925)

Loredano

"Só a obra interessa.
O autor não vale o personagem.
O conto é sempre melhor que o contista.
Vampiro sim, de almas.
Espião de corações solitários, escorpião de bote armado.
Eis o contista.
Só invente o vampiro que exista.
Com sorte, você adivinha o que não sabe.
Para escrever mil novos contos, a vida inteira é curta.
Uma história nunca termina. Ela continua depois de você.
Um escritor nunca se realiza. A obra é sempre inferior aos sonhos. Fazendo as contas percebe que negou o sonho, traiu a obra, cambiou a vida por nada.
O melhor conto só se escreve com tua mão torta, teu avesso, teu coração danado.
Todas as histórias, a mesma história, uma nova história.
O conto não tem mais fim senão começo.
Quem me dera o estilo do suicida em seu último bilhete."

Bilhete do escritor, lido na cerimônia de entrega do  Prêmio Portugal Telecom de Literatura 2007

Toda a vida da alma humana é um movimento na penumbra :: Bernardo Soares /Fernando Pessoa (Lisboa, 13 de Junho de 1888 — Lisboa, 30 de Novembro de 1935),

Toda a vida da alma humana é um movimento na penumbra. Vivemos, num lusco-fusco de consciência, nunca certos com o que somos ou com o que nos supomos ser. Nos melhores de nós vive a vaidade de qualquer coisa, e há um erro cujo ângulo não sabemos. Somos qualquer coisa que se passa no intervalo de um espectáculo; por vezes, por certas portas, entrevemos o que talvez não seja senão cenário. Todo o mundo é confuso, como vozes na noite.

Estas páginas, em que registo com uma clareza que dura para elas, agora mesmo as reli e me interrogo. Que é isto, e para que é isto? Quem sou quando sinto? Que coisa morro quando sou?

Como alguém que, de muito alto, tente distinguir as vidas do vale, eu assim mesmo me contemplo de um cimo, e sou, com tudo, uma paisagem indistinta e confusa.

É nestas horas de um abismo na alma que o mais pequeno pormenor me oprime como uma carta de adeus.

Sinto-me constantemente numa véspera de despertar, sofro-me o invólucro de mim mesmo, num abafamento de conclusões. De bom grado gritaria se a minha voz chegasse a qualquer parte. Mas há um grande sono comigo, e desloca-se de umas sensações para outras como uma sucessão de nuvens, das que deixam de diversas cores de sol e verde a relva meio ensombrada dos campos prolongados.

Sou como alguém que procura ao acaso, não sabendo onde foi oculto o objecto que lhe não disseram o que é. Jogamos às escondidas com ninguém. Há, algures, um subterfúgio transcendente, unia divindade fluida e ouvida.

Releio, sim, estas páginas que representam horas pobres, pequenos sossegos ou ilusões, grandes esperanças desviadas para a paisagem, mágoas como quartos onde se não entra, certas vozes, um grande cansaço, o evangelho por escrever.

Cada um tem a sua vaidade, e a vaidade de cada um é o seu esquecimento de que há outros com alma igual. A minha vaidade são algumas páginas, uns trechos, certas dúvidas...

Releio? Menti! Não ouso reler. Não posso reler. De que me serve reler? O que está ali é outro. Já não compreendo nada...

10-4-1930

Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.II. Fernando Pessoa. (Recolha e transcrição dos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefácio e Organização de Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1982.  - 427.

"Fase confessional", segundo António Quadros (org.) in Livro do Desassossego, por Bernardo Soares, Vol II. Fernando Pessoa. Mem Martins: Europa-América, 1986.

NOSSA HISTÓRIA :: Yehuda Amichai

Andrew Wyeth

Na história de nosso amor, um foi sempre

Uma tribo nômade, outro uma nação em seu próprio solo.

Quando trocamos de lugar, tudo tinha acabado.

O tempo passará por nós, como paisagens

Passam por trás de atores parados em suas marcas

Quando se roda um filme.

As palavras

Passarão por nossos lábios, até as lágrimas

Passarão por nossos olhos.

O tempo passará

Por cada um em seu lugar.

E na geografia do resto de nossas vidas,

Quem será uma ilha e quem uma península.

Ficará claro pra cada um de nós no resto de nossas vidas

Em noites de amor com outros.

tradução de Millôr Fernandes

O lugar que eu quis :: Juan Rulfo

“Lá achará minha querência. O lugar que eu quis. Onde os sonhos me enfraqueceram. Meu povoado, levantado sobre a planície. Cheio de árvores e de folhas, como um cofrinho onde guardamos nossas recordações. Sentirá que ali alguém quisesse viver pela eternidade. O amanhecer; a manhã; o meio-dia e a noite, sempre os mesmos; mas com a diferença do ar. Ali onde o ar muda a cor das coisas; onde se ventila a vida como se fosse um murmúrio; como se fosse um puro murmúrio da vida…”

In: Pedro Páramo. 

Saudades! :: Fernando Pessoa

Saudades! Tenho-as até do que me não foi nada, por uma angústia de fuga do tempo e uma doença do mistério da vida. Caras que via habitualmente nas minhas ruas habituais - se deixo de vê-las entristeço; e não me foram nada, a não ser o símbolo de toda a vida.

 

O velho sem interesse das polainas sujas que cruzava frequentemente comigo às nove e meia da manhã? O cauteleiro coxo que me maçava inutilmente? O velhote redondo e corado do charuto à porta da tabacaria? O dono pálido da tabacaria? O que é feito de todos eles, que, porque os vi e os tornei a ver, foram parte da minha vida? Amanhã também eu me sumirei da Rua da Prata, da Rua dos Douradores, da Rua dos Fanqueiros. Amanhã também eu - a alma que sente e pensa, o universo que sou para mim - sim, amanhã eu também serei o que deixou de passar nestas ruas, o que outros vagamente evocarão com um «o que será dele?». E tudo quanto faço, tudo quanto sinto, tudo quanto vivo, não será mais que um transeunte a menos na quotidianidade de ruas de uma cidade qualquer.

fonte: http://arquivopessoa.net/

A hora do tigre :: Paulo Leminski (1944 - 1999)

um tigre

quando se entigra

não é flor

quando se cheire

não é tigre

que se queira

ser tigre

dura a vida

inteira

Passeio pelas estantes da biblioteca :: Jostein Gaarder e Klaus Hagerup

Jacek Yerka

Passeio pelas estantes da biblioteca. Os livros me dão as costas. Não para me rejeitar, como as pessoas: são convidativos, querendo apresentar-se a mim. Metros e mais metros de livros que nunca poderei ler. E sei: o que aqui se oferece é a vida, são complementos à minha própria vida que esperam ser postos em uso. Mas os dias passam rápido e deixam para trás as possibilidades. Um único desses livros talvez bastasse para mudar completamente a minha vida. Quem sou eu agora? Quem eu seria então?

In: A biblioteca mágica de Bibbi Bokken. Companhia das Letras, 2003. 

A Escolha :: William Butler Yeats

Jean-Léon Gérôme 

O intelecto do homem é forçado a escolher

A perfeição da vida, ou do trabalho

E se escolhe a segunda tem de recusar

Uma mansão celeste, enfurecendo-se em segredo.

Quando tudo acabar, o que haverá de novo?

Com sorte ou sem ela a labuta deixou as suas marcas:

Essa velha perplexidade é a bolsa vazia,

Ou a vaidade do dia, o remorso da noite.

Tradução: Maria de Lourdes Guimarães e Laureano Silveira

In: Os pássaros brancos e outros poemas. Relógio d'Água, 2012. 

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The Choice

The intellect of man is forced to choose

Perfection of the life, or of the work,

And if it take the second must refuse

A heavenly mansion, raging in the dark.

When all that story’s finished, what’s the news?

In luck or out the toil has left its mark:

That old perplexity an empty purse,

Or the day’s vanity, the night’s remorse.

Milagre de Mia Couto

Isaac Levitan

(…) Como ele sempre dissera: o rio e o coração, o que os une? O rio nunca está feito, como não está o coração. Ambos são sempre nascentes, sempre nascendo. Ou como eu hoje escrevo: milagre é o rio não findar mais. Milagre é o coração começar sempre no peito de outra vida (…)
in:  A Chuva Pasmada