Limites de Sophia de Mello Breyner Andresen (1914-2004)

Ferdinand Hodler

Pudesse eu não ter laços nem limites

Ó vida de mil faces transbordantes

Para poder responder aos teus convites

Suspensos na surpresa dos instantes

A noite :: Sophia de Mello Breyner Andresen

Piroska Szanto, 1959

A noite abre os seus ângulos de lua

E em todas as paredes te procuro

 

A noite ergue as suas esquinas azuis

E em todas as esquinas te procura

 

A noite abre as suas praças solitárias

E em todas as solidões eu te procuro

 

Ao longo do rio a noite acende as suas luzes

Roxas verdes e azuis

Eu te procuro

In: Poemas escolhidos. Companhia das Letras.

MAR :: SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

Edvard Munch, 1895

De todos os cantos do mundo

Amo com um amor mais forte e mais profundo

Aquela praia extasiada e nua,

Onde me uni ao mar, ao vento e à lua

 OBRA POÉTICA (Caminho, 2010)

Liberdade

Algarve - Praia de Amado

Aqui nesta praia onde

Não há nenhum vestígio de impureza,

Aqui onde há somente

Ondas tombando ininterruptamente,

Puro espaço e lúcida unidade,

Aqui o tempo apaixonadamente

Encontra a própria liberdade.

Não se perdeu nenhuma coisa em mim - Sophia de Mello Breyner Andresen

Vallotton, Felix (Swiss, 1865-1925)

Não se perdeu nenhuma coisa em mim.

Continuam as noites e os poentes

Que escorreram na casa e no jardim,

Continuam as vozes diferentes

Que intactas no meu ser estão suspensas.

Trago o terror e trago a claridade,

E através de todas as presenças

Caminho para a única unidade

POR DELICADEZA :: SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

Bailarina fui

Mas nunca dancei

Em frente das grades

Só três passos dei

Tão breve o começo

Tão cedo negado

Dancei no avesso

Do tempo bailado

Dançarina fui

Mas nunca bailei

Deixei-me ficar

Na prisão do rei

Onde o mar aberto

E o tempo lavado?

Perdi-me tão perto

Do jardim buscado

Bailarina fui

Mas nunca bailei

Minha vida toda

Como cega errei

Minha vida atada

Nunca a desatei

Como Rimbaud disse

Também eu direi:

«Juventude ociosa

Por tudo iludida

Por delicadeza

Perdi minha vida»

In O NOME DAS COISAS. Moraes Editora, 1977.

Há mulheres que trazem o mar nos olhos - Sophia de Mello Breyner Andresen

Fernanda Correia Dias . Caminho no Mar .

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

Não pela cor

Mas pela vastidão da alma

E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos

Ficam para além do tempo

Como se a maré nunca as levasse

Da praia onde foram felizes

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

pela grandeza da imensidão da alma

pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens...

Há mulheres que são maré em noites de tardes

e calma

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN, in OBRA POÉTICA (Ed. Caminho, 2010)

As rosas de Sophia de Mello Breyner Andresen

Quando à noite desfolho e trinco as rosas

É como se prendesse entre os meus dentes

Todo o luar das noites transparentes,

Todo o fulgor das tardes luminosas,

O vento bailador das Primaveras,

A doçura amarga dos poentes,

E a exaltação de todas as esperas.

in Dia do Mar, 1947

Sabe, se quer que lhe diga, do que eu me lembro bem, e para mim o que é importante, é os sítios onde escrevi, as situações em que escrevi. Há um poema que diz: «Quando à noite desfolho e trinco as rosas». Isto é absolutamente verdade: eu ia para o jardim da minha avó colher rosas, a minha avó já tinha morrido e era um jardim semi-abandonado, colhia camélias no Inverno e rosas na Primavera. Trazia imensas rosas para casa, havia sempre uma grande jarra cheia delas em frente da janela, no meu quarto. E depois eu desfolhava e comia as rosas, mastigava-as... No fundo era a tentativa de captar qualquer coisa a que só posso chamar a alegria do universo, qualquer coisa que florescesas na Primavera. Trazia imensas rosas para casa, havia sempre uma grande jarra cheia delas em frente da janela, no meu quarto. E depois eu desfolhava e comia as rosas, mastigava-as... No fundo era a tentativa de captar qualquer coisa a que só posso chamar a alegria do universo, qualquer coisa que floresce.

Espera de Sophia de Mello Breyner Andresen

Vieira da Silva 

Deito-me tarde 

Espero por uma espécie de silêncio 

Que nunca chega cedo 

Espero a atenção a concentração da hora tardia 

Ardente e nua 

É então que os espelhos acendem o seu segundo brilho 

É então que se vê o desenho do vazio 

É então que se vê subitamente 

A nossa própria mão poisada sobre a mesa 

É então que se vê o passar do silêncio 

Navegação antiquíssima e solene 

Geografia (1967)

Meditação do Duque de Gandia sobre a Morte de Isabel de Portugal de Sofia de Melo Breyner Andresen

Nunca mais

A tua face será pura limpa e viva

Nem o teu andar como onda fugitiva

Se poderá nos passos do tempo tecer.

E nunca mais darei ao tempo a minha vida.

Nunca mais servirei senhor que possa morrer.

A luz da tarde mostra-me os destroços

Do teu ser. Em breve a podridão

Beberá os teus olhos e os teus ossos

Tomando a tua mão na sua mão.

Nunca mais amarei quem não possa viver

Sempre,

Porque eu amei como se fossem eternos

A glória, a luz e o brilho do teu ser,

Amei-te em verdade e transparência

E nem sequer me resta a tua ausência,

És um rosto de nojo e negação

E eu fecho os olhos para não te ver.

Nunca mais servirei senhor que possa morrer.

Nunca mais te darei o tempo puro

Que em dias demorados eu teci

Pois o tempo já não regressa a ti

E assim eu não regresso e não procuro

O deus que sem esperança te pedi.

Arte poética II de Sophia de Mello Breyner Andresen

A poesia não me pede propriamente uma especialização pois a sua arte é uma arte do ser.

Também não é tempo ou trabalho o que a poesia me pede.

Nem me pede uma ciência nem uma estética nem uma teoria.

Pede-me antes a inteireza do meu ser, uma consciência mais funda do que a minha inteligência, uma fidelidade mais pura do que aquela que eu possa controlar.

Pede-me uma intransigência sem lacuna.

Pede-me que arranque da minha vida que se quebra, gasta, corrompe e dilui uma túnica sem costura.

Pede-me que viva atenta como uma antena, pede-me que viva sempre, que nunca me esqueça.

Pede-me uma obstinação sem tréguas, densa e compacta.

Evadir-me, esquecer-me de Sophia de Mello Breyner Andresen

Evadir-me, esquecer-me, regressar

À frescura das coisas vegetais,

Ao verde flutuante dos pinhais

Percorridos de seivas virginais

E ao grande vento límpido do mar.

Obra Poética I

Caminho

Soneto à maneira de Camões de Sophia de Mello Breyner Andresen

imagem: Vilhelm Hammershoi   Femme dan un interieur -1905

Esperança e desespero de alimento

Me servem neste dia em que te espero

E já não sei se quero ou se não quero

Tão longe de razões é meu tormento.

Mas como usar amor de entendimento?

Daquilo que te peço desespero

Ainda que mo dês - pois o que eu quero

Ninguém o dá senão por um momento.

Mas como és belo, amor, de não durares,

De ser tão breve e fundo o teu engano,

E de eu te possuir sem tu te dares.

Amor perfeito dado a um ser humano:

Também morre o florir de mil pomares

E se quebram as ondas no oceano.

in Coral, 1950

Sophia de Mello Breyner Andresen

                                                                                                                                      foto:  António Passaporte 

Porto, 6 de Outubro 1919 - Lisboa, 2 de Julho de 2004

Havia em minha casa uma criada, chamada Laura, de quem eu gostava muito. Era uma mulher jovem, loira, muito bonita. A Laura ensinou-me a «Nau Catrineta» porque havia um primo meu mais velho a quem tinham feito aprender um poema para dizer no Natal e ela não quis que eu ficasse atrás... Mas há mais encontros, encontros fundamentais com a poesia: a recitação da Magnífica, nas noites de trovoada, por exemplo. Quando éramos um pouco mais velhos, tínhamos uma governanta que nessas noites queimava alecrim, acendia uma vela e rezava. Era um ambiente misto de religião e magia... E de certa forma nessas noites de temporal nasceram muitas coisas. Inclusivamente, uma certa preocupação social e humana ou a minha primeira consciência da dureza da vida dos outros, porque essa governanta dizia: «Agora andam os pescadores no mar, vamos rezar para que eles cheguem a terra.» E essa sensação dos homens, nos barcos, a lutar contra uma tempestade de que os ecos... Batiam as janelas, as portadas de madeira. Havia temporais terríveis nesse tempo! Eu vivia no Porto, para os lados do mar, num sítio chamado Campo Alegre, e chegavam-nos os ventos do mar, o vento Sul, e as portadas batiam, às vezes abria-se uma janela de par em par e tinha-se a impressão visual, dentro de casa, de um mar completamente louco, em que os barcos... E essa visão do pescador que tinha de chegar à praia e podia ser devorado pelas ondas... E ao mesmo tempo as palavras da Magnífica criavam uma espécie de espaço de salvação e de esplendor no meio do temporal, no meio do caos... 

Assim o amor de Sophia de Mello Breyner Andresen

Assim o amor 

Espantado meu olhar com teus cabelos 

Espantado meu olhar com teus cavalos 

E grandes praias fluidas avenidas 

Tardes que oscilam demoradas 

E um confuso rumor de obscuras vidas 

E o tempo sentado no limiar dos campos 

Com seu fuso sua faca e seus novelos 

Em vão busquei eterna luz precisa 

Sophia de Mello Breyner Andresen, in “Obra Poética”

Naquele tempo - Sophia de Mello Breyner Andresen

                                                                                                       Henri Lebasque

Sob o caramanchão de glicínia lilás

As abelhas e eu

Tontas de perfume

Lá no alto as abelhas

Doiradas e pequenas

Não se ocupavam de mim

Iam de flor em flor

E cá em baixo eu

Sentada no banco de azulejos

Entre penumbra e luz

Flor e perfume

Tão ávida como as abelhas.

Assim o Amor de Sophia de Mello Breyner Andresen

ARTE POÉTICA -Sophia de Mello Breyner Andresen,

Em Lagos em Agosto o sol cai a direito e há sítios onde até o chão é caiado. O sol é pesado e a
luz leve. Caminho no passeio rente ao muro mas não caibo na sombra. A sombra é uma fita estreita.
Mergulho a mão na sombra como se a mergulhasse na água.
A loja dos barros fica numa pequena rua do outro lado da praça. Fica depois da taberna fresca e
da oficina do ferreiro.
Entro na loja dos barros. A mulher que os vende é pequena e velha, vestida de preto. Está em
frente de mim rodeada de ânforas. A direita e à esquerda o chão e as prateleiras estão cobertos de
louças alinhadas, empilhadas e amontoadas: pratos, bilhas, tigelas, ânforas. Há duas espécies de barro:
barro cor-de-rosa-pálido e barro vermelho-escuro. Barro que desde tempos imemoriais os homens
aprenderam a modelar numa medida humana. Formas que através dos séculos  vêm  de  mão em
mão.  A loja onde estou é como uma loja de Creta. Olho as ânforas de barro pálido poisadas em
minha frente no chão. Talvez a arte deste tempo em que vivo me tenha ensinado a olhá-las melhor.
Talvez a arte deste tempo tenha sido uma arte de ascese que serviu para limpar o olhar.
A beleza da ânfora de barro pálido é tão evidente, tão certa que não pode ser descrita. Mas eu
sei que a palavra beleza não é nada, sei que a beleza não existe em si mas é apenas o rosto, a forma,
o sinal de uma verdade da qual ela não pode ser separada. Não falo de uma beleza estética mas sim
de uma beleza poética.
                                             

Assim o amor de Sophia de Mello Breyner Andresen

Pot Pourri de Herbert James Draper (1863 – 22 September 1920) 

Assim o amor

Espantando meu olhar com teus cabelos

Espantando meu olhar com teus cavalos

E grandes praias fluidas avenidas 

Tardes que oscilavam demoradas 

E um confuso rumor de obscuras vidas 

E o tempo sentado no limiar dos campos 

Com seu fuso sua faca e seus novelos 

Em vão busquei eterna luz precisa

in Geografia, 1967

A arte da poética V de Sophia de Mello Breyner Andresen

imagem: Jardim em  Giverny, França

Na minha infância, antes de saber ler, ouvi recitar e aprendi de cor um antigo poema tradicional português, chamado Nau Catrineta. Tive assim a sorte de começar pela tradição oral, a sorte de conhecer o poema antes de conhecer a literatura.
Eu era de facto tão nova que nem sabia que os poemas eram escritos por pessoas, mas julgava que eram consubstanciais ao universo, que eram a respiração das coisas, o nome deste mundo dito por ele próprio.
Pensava também que, se conseguisse ficar completamente imóvel e muda em certos lugares mágicos do jardim, eu conseguiria ouvir um desses poemas que o próprio ar continha em si.
No fundo, toda a minha vida tentei escrever esse poema imanente. E aqueles momentos de silêncio no fundo do jardim ensinaram-me, muito tempo mais tarde, que não há poesia sem silêncio, sem que se tenha criado o vazio e a despersonalização.
Um dia em Epidauro — aproveitando o sossego deixado pelo horário do almoço dos turistas — coloquei-me no centro do teatro e disse em voz alta o princípio de um poema. E ouvi, no instante seguinte, lá no alto, a minha própria voz, livre, desligada de mim.
Tempos depois, escrevi estes três versos:
A voz sobe os últimos degraus
Oiço a palavra alada impessoal
Que reconheço por não ser já minha.

(Lido na Sorbonne, em Paris, em Dezembro de 1988, por ocasião do encontro intitulado Les Belles Étrangères.)