Renato Dib

Geologia:: Ana Estaregui (1987, Sorocaba )

 Alexey Venetsianov

essas minhas linhas

da mão

me dizem que nasci

sem sorte

pro amor

a linha do coração: uma trilha

entrecortada descontínua atravessada

andarilha

seguem até o meio da palma, aos buracos

aos tropeços, ainda que sem pedra

no caminho

do médio

ao indicador

como se o abismo

fosse apenas

um vão entre os dedos

Geologia :: Ana Estaregui (1987)

 Leonardo da Vinci, 1474

essas minhas linhas

da mão

me dizem que nasci

sem sorte

pro amor

a linha do coração: uma trilha

entrecortada descontínua atravessada

andarilha

seguem até o meio da palma, aos buracos

aos tropeços, ainda que sem pedra

no caminho

do médio

ao indicador

como se o abismo

fosse apenas

um vão entre os dedos

ABISMAL :: HELENA KOLODY (1912 - 2004)

Amedeo Modigliani, 1918

Meus olhos estão olhando

De muito longe, de muito longe,

Das infinitas distâncias

Dos abismos interiores.

Meus olhos estão a olhar do extremo longínquo

Para você que está diante de mim.

Se eu estendesse a mão, tocaria a sua face.

A PROEMINÊNCIA DA MÃO DIREITA :: Luís Quintais (1968)

georgi dimitrov

É a mão direita que domina.

A esquerda obedece

cegamente.

É a mão direita que fere.

A esquerda consola.

É a mão direita que disciplina,

brutaliza.

A esquerda, é o exercício

próximo e doméstico

de afagar

o que a comove, o que

recatadamente a silencia.

Esta é a terra,

os modos de nela me orientar:

as minhas mãos, a proeminência

da direita sobre a esquerda,

o que toda a vida quis negar.

A MÃO :: WISŁAWA SZYMBORSKA

Moise Kisling

Vinte e sete ossos,

trinta e cinco músculos,

cerca de duas mil células nervosas

em cada uma das pontas dos cinco dedos.

É quanto basta 

para escrever Mein Kampf

ou A Casinha do Ursinho Puff. 

Os Amantes :: Julio Cortazar

HUNDERTWASSER, FRIEDENSREICH

Quem os vê andar pela cidade

se todos estão cegos?

Eles se tomam as mãos: algo fala 

entre seus dedos, línguas doces 

lambem a úmida palma, correm pelas falanges, 

e acima a noite está cheia de olhos. 

São os amantes, sua ilha flutua à deriva 

rumo a mortes na relva, rumo a portos 

que se abrem nos lençóis. 

Tudo se desordena por entre eles,

tudo encontra seu signo escamoteado;

porém eles nem mesmo sabem

que enquanto rodam em sua amarga arena

há uma pausa na criação do nada

o tigre é um jardim que brinca.

Amanhece nos caminhões de lixo,

começam a sair os cegos,

o ministério abre suas portas.

Os amantes cansados se fitam e se tocam

uma vez mais antes de haurir o dia.

Já estão vestidos, já se vão pela rua.

E só então,

quando estão mortos, quando estão vestidos,

é que a cidade os recupera hipócrita

e lhes impõe os seus deveres quotidianos.

Tradução de José Jeronymo Rivera

Mudemos de Jorge Gomes Miranda

Mauricio Aurvalle 

Mudemos de casa; porque é preciso

arrumar as dores de outra maneira,

certificarmo-nos da existência do corpo

em novos lençóis, voltar a ter ilusões,

lugar propício para a curiosidade

de alguns que nos fazem acreditar

que a vida é um amplo anfiteatro

para as mãos.

Não serei o poeta de um mundo caduco :: Carlos Drummond de Andrade

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,

a vida presente.

Sentimento do mundo. Rio de Janeiro : Pongetti, 1940.

TAMBÉM ESTE CREPÚSCULO... :: PABLO NERUDA

Hemos perdido aun este crepúsculo.

Nadie nos vió esta tarde com las manos unidas

mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana

la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda

se encendía un pedazo de sol, entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada

de esa tristeza que tú me conoces.

Entoces dónde estabas?

Entre qué gentes?

Diciendo qué palabras?

Por qué se me vendrá todo el amor de golpe

cuando me siento triste, y te siento lejana?

::::::::::::::::::

Também este crepúsculo nós perdemos.

Ninguém nos viu hoje à tarde de mãos dadas

enquanto a noite azul caía sobre o mundo.

Olhei da minha janela

a festa do poente nas encostas ao longe.

Às vezes como uma moeda

acendia-se um pedaço de sol nas minhas mãos.

Eu recordava-te com a alma apertada

por essa tristeza que tu me conheces.

Onde estavas então?

Entre que gente?

Dizendo que palavras?

Porque vem até mim todo o amor de repente

quando me sinto triste, e te sinto tão longe?

(Tradução de Fernando Assis Pacheco)

PABLO NERUDA, in VINTE POEMAS DE AMOR E UMA CANÇÃO DESESPERADA. D. Quixote, 2007.

Não sei se sabes de Rui Costa

The fire - Rene Magritte, 1943

Não sei se sabes

que a meio da manhã

o verde dos teus lábios

passou para as encostas

e um gomo transparente

adormeceu nos juncos e abriu.

Abriu um brilho qualquer

na gruta fria e pôs uma fogueira

pequenina numa taça

e elevou as mãos quentes

pelo dia.

talvez tu saibas que o principal

do amor

é uma montanha de efeitos secundários.

In: A Nuvem Prateada das Pessoas Graves. Edições Quasi

SIMPLES NA SAUDAÇÃO :: GEORGINA HERRERA (Jovellanos, Matanzas,Cuba 1936)

 Ito Shinsui

— Oi — diz o homem.

Eu sorrio.

Toca em meus nervos algo

como se um vento lamentável

soprasse suavemente.

— Oi —  insiste. Breve

e simples é a saudação.

Sou o avesso de tudo o que vive.

Me calo.  Que palavra

ou que gestos alçar, como resposta

a quem um tempo atrás

(não muito)

apenas com a mão e sua palavra

me tornou tempestade?

Tanto não foi o tempo deslizado

desde então

e...

lembra ou não este homem

quando eu era tempestade

sob sua mão e sua palavra?

.......................

SIMPLE EN EL SALUDO

— Hola — dice el hombre.

Yo sonrío.

Toca en mis nervios algo

como si un viento lamentable

soplara suavemente.

— Hola — insiste.  Breve

y simple es el saludo.

Soy el revés de todo lo que vive.

Callo. ¿Qué palabra

o qué gesto alzar, como respuesta

a quien un tiempo atrás

(no mucho)

tan solo con su mano y su palabra

me volvió tempestad?

Tanto no ha sido el tiempo deslizado

desde entonces

y...

¿recuerda o no este hombre

cuando fui tempestad

bajo su mano y su palabra?

O homem, quando jovem :: HÉLIO PELLEGRINO.

"O homem, quando jovem, é só, apesar de suas múltiplas experiências. Ele pretende, nessa época, conformar a realidade com suas mãos, servindo-se dela, pois acredita que, ganhando o mundo, conseguirá ganhar-se a si próprio. 

Acontece, entretanto, que nascemos para o encontro com o outro, e não o seu domínio. Encontrá-lo é perdê-lo, é contemplá-lo na sua libérrima existência, é respeitá-lo e amá-lo na sua total e gratuita inutilidade. O começo da sabedoria consiste em perceber que temos e teremos as mãos vazias, na medida em que tenhamos ganho ou pretendamos ganhar o mundo. Neste momento, a solidão nos atravessa como um dardo. É meio-dia em nossa vida, e a face do outro nos contempla como um enigma.

Feliz daquele que, ao meio-dia, se percebe em plena treva, pobre e nu. Este é o preço do encontro, do possível encontro com o outro. A construção de tal possibilidade passa a ser, desde então, o trabalho do homem que merece o seu nome."

Cabeceira :: Ana Cristina Cesar

manuscrito de Ana Cristina Cesar 

Intratável.

Não quero mais por poemas no papel

nem dar a conhecer minha ternura.

Faço ar de dura,

não pergunto

"da sombra daquele beijo

que farei?"

É inútil

ficar à escuta

ou manobrar a lupa

da adivinhação.

Dito isto

o livro de cabeceira cai no chão.

Tua mão que desliza 

distraidamente

sobre a minha mão.

A CASA ARRENDADA de JOAQUIM PESSOA

Põe rendas na casa

da casa de renda

com ternuras de asa,

perfumes de lenda.

Põe lendas antigas

em jarras modernas.

Sua boca abriga

palavras eternas.

Põe fios de lume

de leve no peito.

Lençóis de ciúme

aquecem-lhe o leito.

Esquecem-lhe os medos

mas lembram-lhe as mágoas.

Medeiam segredos

em serenas águas.

Quando o pensamento

lhe abre as janelas

as éguas do vento

entram-lhe por elas,

por alas de rosas

de rendas cuidadas

como mariposas

azuis, delicadas.

Delícias, delírios

de linho, esvoaçam.

São lentos martírios

que as mãos entrelaçam.

Se o dia é um lago,

um mês ou um ano,

por dentro é afago,

por fora é engano.

E fiam sentadas

filhas de princesa,

bordam almofadas,

toalhas de mesa.

À noite no leito

tem corpo de abraços

e a rosa do peito

desfaz-se em pedaços.

Mas nada lhe importa

e, com mãos de Fada,

põe trancas na porta

da casa arrendada.

A verdade Histórica :: Ana Luísa Amaral

A minha filha partiu uma tigela

na cozinha.

E eu que me apetecia escrever

sobre o evento,

tive que pôr de lado inspiração e lápis,

pegar numa vassoura e varrer

a cozinha.

A cozinha varrida de tigela

ficou diferente da cozinha

de tigela intacta:

local propício a escavação e estudo,

curto mapa arqueológico

num futuro remoto.

Uma tigela de louça branca

com flores,

restos de cereais tratados

em embalagem estanque

espalhados pelo chão.

Não eram grãos de trigo de Pompeia,

mas eram respeitosos cereais

de qualquer forma.

E a tigela, mesmo não sendo da dinastia Ming,

mas das Caldas,

daqui a cinco ou dez mil anos

devia ter estatuto admirativo.

Mas a hecatombe

deu-se.

E  escorregada de pequeninas mãos,

ficou esquecida de famas e proveitos,

varrida de vassouras e memórias.

Por mísero e cruel balde de lixo

azul

em plástico moderno

(indestrutível)

Allegro de Tomas Tranströmer

http://independent.academia.edu/LucianoDutra/Papers/1934414/Tomas_Transtromer_Samlade_dikter_-_amostra_de_traducao_do_

Na luz a prumo de Eugenio de Andrade

Joan Miró 

Se as mãos pudessem (as tuas,

as minhas) rasgar o nevoeiro,

entrar na luz a prumo.

Se a voz viesse. Não uma qualquer:

a tua, e na manhã voasse.

E de júbilo cantasse.

Com as tuas mãos, e as minhas,

pudesse entrar no azul,qualquer

azul: o do mar,

o do céu, o da rasteirinha canção

de água corrente. E com elas subisse.

(A ave, as mãos, a voz.)

E fossem chama. Quase.

Pequena elegia de setembro de Eugénio de Andrade

Burne-Jones 

Não sei como vieste,

mas deve haver um caminho

para regressar da morte.

Estás sentada no jardim,

as mãos no regaço cheias de doçura,

os olhos pousados nas últimas rosas

dos grandes e calmos dias de setembro.

Que música escutas tão atentamente

que não dás por mim?

Que bosque, ou rio, ou mar?

Ou é dentro de ti

que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,

dizer-te apenas que estou aqui,

mas tenho medo,

medo que toda a música cesse

e tu não possas mais olhar as rosas.

Medo de quebrar o fio

com que teces os dias sem memória.

Com que palavras

ou beijos ou lágrimas

se acordam os mortos sem os ferir,

sem os trazer a esta espuma negra

onde corpos e corpos se repetem,

parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,

ó cheia de doçura,

sentada, olhando as rosas,

e tão alheia

que nem dás por mim.

A mesma mão de sempre e tão nova de Fabrício Carpinejar

Ferdinand Georg Waldmüller


A mão materna na hora de atravessar a rua. 

A mão paterna mexendo de orgulho nossos cabelos. 

A mão da caligrafia dos cadernos, com a cabeça inclinada na mesa. 

A mão brincando com o graveto na boca do cachorro. 

A mão boba no cinema. A mão para levantar o véu branco da esposa. 

A mão ansiosa a segurar o primeiro passo do filho.

A mão assustada de ternura. 

Ossuda, magra, com as veias azuis pedindo passagem. 

Envelhecida, absolutamente carente, que vai acenar de verdade apertando outra mão.