ODA A LAS COSAS ROTAS :: Pablo Neruda

Se van rompiendo cosas
en la casa
como empujadas por un invisible
quebrador voluntario:
no son las manos mías,
ni las tuyas,
no fueron las muchachas
de uña dura
y pasos de planeta:
no fue nada y nadie,
no fue el viento,
no fue el anaranjado mediodía
ni la noche terrestre,
no fue ni la nariz ni el codo,
la creciente cadera,
el tobillo,
ni el aire:
se quebró el plato, se cayó la lámpara,
se derrumbaron todos los floreros
uno por uno, aquél
en pleno octubre
colmado de escarlata,
fatigado por todas las violetas,
y otro vacío
rodó, rodó, rodó
por el invierno
hasta ser sólo harina
de florero,
recuerdo roto, polvo luminoso.
Y aquel reloj
cuyo sonido
era
la voz de nuestras vidas,
el secreto
hilo
de las semanas,
que una a una
ataba tantas horas
a la miel, al silencio,
a tantos nacimientos y trabajos,
aquel reloj también
cayó y vibraron
entre los vidrios rotos
sus delicadas vísceras azules,
su largo corazón
desenrollado.

La vida va moliendo
vidrios, gastando ropas,
haciendo añicos,
triturando
formas,
y lo que dura con el tiempo es como
isla o nave en el mar,
perecedero,
rodeado por los frágiles peligros,
por implacables aguas y amenazas.

Pongamos todo de una vez, relojes,
platos, copas talladas por el frío,
en un saco y llevemos
al mar nuestros tesoros:
que se derrumben nuestras posesiones
en un solo alarmante quebradero,
que suene como un río
lo que se quiebra
y que el mar reconstruya
con su largo trabajo de mareas
tantas cosas inútiles
que nadie rompe
pero se rompieron.


Pablo Neruda

Poema-prefácio :: Armando Freitas Filho

Olga Rozanova

O rol desenrolado aqui

acolhe de tudo um pouco.

Coisas de cama, mesa, banho

um trivial variado, familiar

estranho, com uma pitada de déjà-vu

e o apanhado na rua, andando:

às vezes tão urgente e passageiro

que sem "nada no bolso ou nas mãos"

pedia canetas emprestadas

e um papel qualquer, onde

escrevia calcando, com letra

garranchosa, de dentro, imediata

e torta, mas que se aplicava

exata, naquilo que corria

por fora do escritório da cabeça

no vento livre de véu, a céu aberto

ou quando não, no nó apertado

cego, difícil de desmanchar

o que apressava o ponto final.

In: Rol. São Paulo: Companhia das Letras, 2016.

FUJITA, Fumio (Japão 1933 )

Lieke van der Vorst (Kaatsheuvel, Netherlands)

Jane Ormes