Gene Davis
Se eu tivesse ficado em casa,
traria nos olhos, fixado em moldura
o meu quintal,
onde as palavras dormiam
e só o mundo era inquieto.
Viveria ao sopro do afeto
ou de ódios antigos
em meio aos deuses e a uma eterna paciência.
Não haveria mais cedo nem mais tarde
e o futuro não me seria arrebatado.
Encouraçado e cozido dentro da pele
em agulha e fio firme, um nó cego,
um baque n’água,
que ninguém ouve
ou jamais ouviu
ou ouvirá.
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