SOLIDÃO :: Oswald de Andrade

Chove chuva choverando

que a cidade de meu bem

está-se toda se lavando

Senhor

que eu não fique nunca

como esse velho inglês

aí ao lado

que dorme numa cadeira

à espera de visitas que não vêm

Chove chuva choverando

que o jardim de meu bem

está-se todo se enfeitando

A chuva cai

cai de bruços

A magnólia abre o pára-chuva

pára-sol da cidade

de Mário de Andrade

A chuva cai

escorre das goteiras do domingo

Chove chuva choverando

que a cidade de meu bem

está-se toda se molhando

Anoitece sobre os jardins

Jardim da Luz

Jardim da Praça da República

Jardim das platibandas

Noite

Noite de hotel

Chove chuva choverando

José Oswald Sousa de Andrade (São Paulo, 11 de janeiro de 1890 - São Paulo, 22 de outubro de 1954)

O homem que descalçou os sapatos :: Uri Zvi Greenberg (1896-1981)

Van Gogh 

Levantei-me e os meus dois olhos viram isto:

Não sabia quem era o homem,

o seu nome, ou a sua complicada história.

Era uma manhã toda de ouro,

e este homem marchou até ao poste eléctrico

como se caminhasse para uma fronteira,

e ali descalçou os sapatos,

e deixando-os para trás, como num limiar,

começou a andar descalço,

algures para além deste ponto final,

em direcção a um princípio sem fim, lá longe:

sem casa, ou cama, ou seio:

sem um pão ou um jarro de água…

leve e de mãos vazias.

Vi os seus ombros largos,

a sua alta estatura, os seus viris passos

indo embora, indo daqui para as suas distâncias,

sem a memória dos seus sapatos,

que esperam por ele.

Alix Philippe (Bélgica,1984)

Lívio Abramo (Araraquara, São Paulo, 1903 - Assunção, Paraguai 1992).

Rosamar Corcuera (Lima, Peu - 1968)

Vida bordada :: Silvana Conterno

Kira Nichols

Em muitos matizes

Agulhas perfuram

Profundamente

Nossos tecidos

Forma custosa

Demorada

Muitas voltas, laçadas

Ponto atrás, quando preciso

Ponto haste, dando direção

Correntinha para amenizar

Um coração em rococó

Marco preciso com ponto cruz

Para os vazios infindáveis

Tentamos o ponto cheio

E segundo dizem

É pelo avesso que se vê

O capricho de uma vida

Nós e fios cortados

Arremate que nunca finda

Rebeca Luciani

Um novo poeta :: Linda Pastan

Encontrar um novo poeta

é como encontrar uma nova flor silvestre

na floresta. Não vemos

o seu nome nos livro de botânica, e

ninguém, quando lhes contamos, acredita

na sua estranha cor ou na forma como

as suas folhas crescem em filas inclinadas

descendo a largura inteira da página. Na verdade

a própria página cheira a vinho

derramado e ao aroma do mar

num dia enevoado – o odor de verdade

e de mentir.

E as palavras são tão familiares,

tão estranhamente novas, palavras

que quase escrevemos nós próprios, se por acaso

nos nossos sonhos existisse um lápis

ou uma caneta ou até um pincel,

se por acaso existisse uma flor.

Todos irão sempre contra ti :: Hilda Hilst (Jaú- SP 21 de abril de 1930 - Campinas, 4 de fevereiro de 2004)

Todos irão sempre contra ti

porque tens pureza.

Porque o agitado de tuas mãos

é quase nostálgico.

Porque teus olhos

ficarão abertos

para quem os viu

uma única vez.

Todos irão sempre contra ti

porque hás de querer

um mundo novo e diferente.

Porque és estranho

e diferente para o nosso mundo.

És quase um louco

porque dás atenção

a toda gente.

Dirão que és poeta.

Porque a poesia aparece nos teus gestos

como aparece fé na oração de um crente.

Amaste quase todas as mulheres.

Mas o amor agora é tão difícil.

Não existes para mim.

Mas agitado, febril,

quase doente, és vivo...

Vivo demais para estar conosco.

Hilda Hilst. Pressagio : poemas primeiros. Revista dos Tribunais, 1950.

Anna Silivonchik (Minsk, Bielorussia )